Como salido del cine, mata todo lo que toca,
él no conoce fronteras, ni políticas de moda.
Él es profeta en su tierra, y también predica en otras,
Torazo en rodeo ajeno, cruza fronteras en horas.
Va despachando a los débiles, no sabe hacer otra cosa,
Es el mejor de su clase, llevó años "no ser broma".
Y encausa su rencor innato, matando sin pena ni gloria.
No añora inútil laudo, no desea fama perentoria.
No saben que hacer con él, hasta su padre ahora,
Es un potencial objetivo...que pasará a ser historia.
No tiene ningún sentimiento, ni a sus victimas las odia,
Es sólo hacer su trabajo. Simple, claro, sin demoras.
Tiene en su afiebrado cuerpo, un sueño que lo demora,
El sueño se volvió en pesadilla y ésta, ahora, lo trastorna.
Teme a quedarse sólo. Ser inmortal tiene sus cosas,
Tiene sus pros pero sus contras, son simplemente aterradoras.
Muerto el último huésped, quién lo recibiría ahora.
Lo pensaría si tuviera... una mente para esas cosas.
Si se detuviera a pensar... en la piedad, que no lo toca.
No piensa. No siente. No se arrepiente. No goza.
Mata. Mata y siempre mata. Sus directivas no son broma...
No dejar prisioneros, que puedan revertir la historia.
No perdonar nunca. Mujeres, ancianos y niños ahora,
Serán los primeros en morir...y sufrirán. Lo odian.
Es un virus, simple y duro. Ya mató cien, mil personas.
Los gobiernos no lo entienden, ni precauciones toman.
El terreno limpio y fértil le entregan al virus ahora.
Y prolifera en escuelas, aviones, y los torpes se amontonan.
Se aglomeran, en un supermercado para hacer las compras,
Va el virus de mano en mano y lento de boca en boca.
Se ubica en tus pulmones, penetrando sin demoras,
Reptando laringe abajo, los anticuerpos devora.
Y te conquista de a poco y tu cuerpo convulsiona,
Estalla tu cabeza en fiebre, que te come las neuronas.
No sirve ningún esfuerzo...la muerte sonríe en las sombras.
Mírate en el espejo...ya no existes... Sos historia.