Esto que llaman amor
Me ha sabido a aborto planificado
Me ha sangrado la boca y yo sonriendo
Me ha pateado las bolas y dejado embobado
 
Dulce como la miel en una entrepierna
Conseguida por medio de engaño, licor y monedas
 
Tierna como la muerte venida a un moribundo
Que, pútridas sus partes, hediendo el escozor de sus heridas
Sonríe cuando la aguja se vacía
 
Añoro sus besos
Como un lobo al sabor de la carne de su presa
 
Amor venido a menos
Pagado con poco sutil desprecio
El tipo del espejo sonríe mostrándome el dedo
“inútil, Maquiavelo patético
Un intento fútil fuisteis
Y ahora pagais el canje
con las sombras de las botellas”