El firmamento de amor, la cama, está mojado;
la lascivia es húmeda, huele a lluvia.
Las sábanas se estrujan, se revuelcan
ante las caricias apasionadas que esconden,
son testigos mudos y ciegos;
son gas, las sábanas se evaporan al contacto con el Sol,
la Luna toma su posición.
El espectáculo da vida,
cientos de tonos acuarela, tachones de deseo.
Se incorporan el uno adentro y el otro afuera,
lenguaje de complementación.
El vino se ha derramado sobre la almohada
y las mantas se deshacen ya de ellas.
Pasan los versículos del tiempo, párrafos del tiempo,
éste es un capítulo, no se termina, sólo desaparece.
Luna ahora es con el Sol una,
Sol dejo de ser, con Luna, dos.
El límite del cielo es bajo, roza entre sus piernas,
sube a sus caderas y regresa a lo alto,
no al techo, si no al lecho.
El instante es participio es acción de antes
y el futuro es ya, pero el ser se viste en sombras.
Luna se despide, Luna sola va;
Sol va caminando junto a soledad.