Ingrávidas,
     me miran las cosas en su pulpa celeste.
    El cielo es acre y sus bordes, bermeyón.
        hacia allá, cuesta arriba, las nubes se arrebolan.
                  Caminan conmigo seriedad y distancia 
      y una soledad húmeda de falsa indiferencia.
      Las manecillas del reloj, tan letales
         se han ido a pasear sin compromiso.
     Como al principio fueron conmigo así, todas las cosas
     me esperan para entrar definitivamente en el espejo.