A veces, veo puentes que no existen
de allí o acá, a no sé dónde:
Son arcos de aire en pilares de aire
que pasan entrelazados a sí mismos.
Insustanciales como las mariposas
que bogan por encima de los Alpes,
el alma, en ella, se teje de suspiros,
y el viento arrastra arreboles susceptibles.
Se cuelgan y descuelgan en los párpados
de la niña eternamente balanceada.
Suelen pasearse, en ellos, los murmullos de pájaros
y las sensibilidades de las cosas más lívidas.
Son pausas en las que veo a diario
la venida de un cósmos más resuelto.