No fue fácil sacudirme el polvo
del destierro,
ni encontrar sin sol ni luna
el camino hacia mi adentro.
Maleza, la esperanza;
serpientes, las palabras.
Vacío y soledad de penumbra;
quebrado el sueño, onírico refugio.
Marchita la línea de la vida.
Nevada la tibieza,
helados los deseos.
Sólo escamas por fuera,
mi interior sin hoguera. 
 
 
hela