En sus tertulias
el viento errático
gira en mi balcón y mi cama.
Viene de los muelles más perfectos
con su plumaje de águila.
Se precipita por los anteayeres
y volverá mañana.
Tiene la nostalgia de los marineros
y la mente loca de los sátrapas.
El viento me habla con ruidos simultáneos
y yo no escucho nada.
Lo veo impregnando rosarios
y embuído en la pared arrinconada.
Viento ciego de las peñas.
Viento de sequía y de labranzas.
¿ Qué sabes tú de pasiones ?
Sólo sabes de rumbos y desórdenes.
Te atascas en las piedras arrugadas.
Déjame solo en mi laberinto
plagado de crudas alimañas.
Deja que en todo me prodigue
y me extinga en la nada !