A esta hora mi mente se llena de despropósitos,
mis dedos buscan los depósitos donde nacen las músicas.
Veo que las cosas son más que apariencias.
Intuyo que los quebrantos son algo más que quebrantos. 
Paso entre las oscilaciones de los péndulos y los arrullos del cucú.
Me detengo a ver las inmensas emanaciones que resfrían a la galaxia.
Desde una vidriera o desde una galería, presencio desmembrarse órbes insólitos.
Aquello que se ayuntó y se disyuntó multiples veces se repliega entre reticencias.
Siento que las nostalgias mayores se apoyan en los recodos de mi alma.
Me canso de abrir el libro y de cerrarlo: me canso de las liviandades.
Me he desencadenado en un farallón de piedra y soy lo que me contemplo.
Pasan  las cosas en barcazas hacia los pilares sacralizados de mi mente.
Me conmociono en íntimas resonancias, para luego desvanecerme y repensarme.
Soy aquello que se atisba apenas ideas y se diluye en los murmullos de un soliloquio:
Soy la llama intranquila que sacude y calienta los refugios.
Me espían los  ecos, los espejos transidos, las hojas del almanaque.
Aquello que me constituye soy yo y a la vez son mis palabras.
De cada sitio me levanto por peldaños de aire
a contemplar los rostros que disfrazan el temor de las caras.