La piel
             quiere volverse flor
        en las yemas de la niebla:
        la piel quiere tornarse mariposa
                     de flamas y de vocales,
        sobre las dispersiones del sereno, o
        una duda o enigma
             en las ramblas en mi mano.
       No es cualquier piel la que se concretiza
          y anhela andar en el centro de un rubor:
        Es la tuya, la de color de luciérnaga,
            que empalaga a mis noblezas tristes.
       Eres tú, mujer de carcajadas
             nacida para ser jazmín y gloria
           y embadurnarme con tus blancas mieles
        mientras el mundo se derrama por mi sangre
           y yo sigo subiendo a lo que me es por noche.
           Lueves sobre mí, y yo me inclino,
          para que me mojes como manda la tierra.