He venido a saludar a mis muertos:
           A aquellos que perecieron en cama
           y a los que vieron mil escaramuzas.
           A la tía Petra, la partera.
           Al tío Juan, cazador de dádivas.
           A los primos de gestos congelados
           que no sabían de la ausencia ni el nombre.
           A Juanita, mimosa degollada
           por una mano, desde la densa umbra.
           A los tataranietos de mis tatarabuelos,
           que mendigaban por pan en las iglesias.
           A los amigos ruinosos, que en el parque
           tenían olor a lánguida tragedía.
           A los que aún tenían sus premolares
           y adoraban el té y los bocadillos.
           A todos los ajusticiados por el desgobierno
           que convino, un día, el hampa rampante,
           en una tierra que no tuvo dolientes,
           o, si los tuvo, eludieron sus lazos.
           También a los pájaros azul grana
           que perecieron en su horca de laureles.
           A los muertos tartamudos de otra generación
           que nacieron para exaltar al onanísmo.
           Aprovecho para mirar los nichos
           donde el sol largó tremendamente
           a suicidar un alijo de citas
           que yo escribiera, sobre mi mesa sucia.