Empapada en la sangre del tigre
      el hacha va en mano del indígena.
        La lanza se le adhiere a la diestra
         mientras vadea los cenagosos vallados.
          El índigena, no se resigna a no ser dios,
             y la sangre de tigre así se lo confirma:
               Quiere aprender a conformar las piedras.
                 Quiere que los aromas lo sigan, oscilantes.
                  Plantado en un promontorio se nubla en sus absurdos.
                   Quiere ser el que preñe la fina piel del vástago.
                     Quiere llenar las voces de la magnificencia.
                       No sabe que le es negado ser un ser omnisciente,
                         y que no es más que espejismo plantado en su molécula.
                           Es llevado hacia abajo por el río de la vida
                              ha advenido a hacer un nudo en sepultura.
                                Aunque se crea voraz  y ser contemplativo
                                 está predestinado a morir en la Nada.
                                   No puede, en sus vasija, recoger a los ciegos
                                    y del agua depende, para saciarse en todo.
                                     Los relámpagos rajan los hilos de su nido
                                         y pasará la hecatómbe, matando su materia.
                                         Serán rotos sus ojos y cántaros sagrados
                                            por hacerse herejía y centella en grandeza.