El sol de la tarde serena
O el frío viento nocturno
Trae a mi mente memorias
De las cosas una vez amadas.
Sabemos que la memoria mata,
El deseo que evoca ver sus labio;
Torrentes de miedo que agoniza,
Todo perece en el silencio.
Hay que seguir caminando,
A menos de anhelar la muerte,
De sentirse vencido y
Derrotarse ante la vil suerte.
El querer en mi pecho parece infinito,
Camino con miles de disfraces;
Bajo la máscara astuta ante su presencia,
Quedo embelesado contemplando sus ojos.
Y mientras la tormenta va cesando,
La brisa se aparta, la niebla se
levanta, devela un rostro nuevo,
El rostro de la lindísima Alejandra.