¿sería acaso muy cruel para los padres de Alex, encontrarlo muerto en su habitación, con la sangre derramada sobre la cama, sobre el piso, sobre el escritorio donde escribió su última nota suicida, con esa horripilante música de metaleros greñudos, locos, drogos e iracundos? ¿o sería más cruel que ese hombre desdichado quisiera continuar con su desafortunada vida, esquivando el destino, y llegando a lugares donde jamás pensó habitaría alguna vez? cada cual se quejaba a su manera, por sus propias cosas, el ególatra es la moda de hoy en día, nadie más que uno mismo se entiende a uno mismo, y por lo demás, ningún otro se preocupará por uno mismo tanto como uno mismo lo hace. (Apología al ensimismamiento) Alex sentía eso, sabía eso, olfateaba en el contaminado ambiente de su ciudad ese olor a destrucción advenidera, a cuerpos ajados y lacerados, a carne pútrida sobre huesos ennegrecidos, él lo sabía, y a la vez lo deseaba fervorosamente, la muerte del prójimo, la destrucción del mundo humano, el sufrimiento en las caras de los demás, y ¡oh orgullo vano! imaginabase él en trono de ébano y oro, en la cima del mundo, carcajeándose y disfrutando del dolor del otro, resultado para él justo, dado a que en su vida una sola palabra había marcado el derrotero: ODIO. más la noche no terminaba, la mañana demora un tanto más que el acelerado paso de las manecillas del reloj, solo bastó un instante en que pudo poner su mente en blanco, tomar ese maldito bisturí oxidado, y sin más, ponérselo en el cuello, derramar su sangre en la cama, en el piso, en el escritorio donde no había dejado ninguna nota, y en sollozos corticos, el temor que se menguaba con la palidez de su rostro y la distorsión de la realidad, finalmente solo pudo, con infantil dolor, esperar a que su familia se diera cuenta de lo que había hecho y lo llevaran a un hospital donde le pudieran salvar la vida, la muerte, lo que le quedaba, nada, una marca en las venas, y ese recuerdo de un maldito árbol gigante y cálido que bridaba afable su sombra.