Eres tú, poeta,
tu eres el labriego de los sueños,
el constructor de la alborada,
el soñador perenne de la vida.
¿Acaso tú, poeta,
acaso no siembras las palabras
en los esquivos huertos del alma?
¿Acaso tú, poeta,
acaso no fecundas el verbo
con el humus vivencial de la esperanza?
El poema es una flor,
o una roca herida por la angustia,
es un canto de amor,
es una pincelada de muerte.
El poema es un palpito vital
y sólo tú, poeta,
sólo tu,
sólo tú llevas en la pluma el corazón.
¿Acaso los versos no son tu misma piel?