La tierra tiene sed,
los ríos agonizan por la tarde,
el lecho sediento de las piedras,
casi a gritos,
anuncia el ocaso de la vida.
Nosotros seguimos impertérritos,
sorbiendo manantiales,
sin escuchar los gemidos de la tierra,
sin que vibre nuestra piel tan indolente,
sin que nadie se apiade de la sed.
 
La última lluvia,
la última canción del agua rediviva,
en el tórrido túnel del verano,
prolonga los eriales de insconciencia.
Queda tanto por hacer...
Pero el demente predador,
tu y yo, nosotros, todos juntos,
sentados en la cómoda terraza,
seguimos esperando iniciativas.
Siempre son otros los dueños de la culpa...
Yo nunca sería responsable.