La perfección
                                          pura, benéfica, azorada
                                            iba rodando
                                         por la tarde del llano:
                                         Llevaba un antifaz cristalino:
                                       Portaba varias caras y nombres:
                                        surgía de fuentes de consonantes
                                   y se enroscaban en tu callado cuerpo:
                                       La perfección eras tú y tu arcoíris
                                         y el beneficio celeste de tu voz
                                        en el lugar donde rueda el minuto
                                       y el segundo se trepa en tu mano:
                                          Mirabas tus pecas pequeñísimas
                                          agragadas al detalle y por detal
                                         hasta la fronda misma de tu cuello 
                                     donde la pretención de tocarte, toma forma
                                         y tu nuca complaciente, madruga
                                       para ser besada junto a tus otros poros
                                         y hacer airar a la serpiente adánica
                                          que sólo supo subvertir a Eva
                                          pero ante ti, palidece y se deshace
                                          con la pequeña culpa que la mengua
                                     como a las que quieren compararse contigo:
                                       Ni aún la tigresa tiene tus formas:
                                        mucho menos las brasas en el vaho
                                       pueden acceder a incluírse en tu cielo
                                      ( No porque no tengan tus pasiones dilectas )
                                         sino porque naciste para ser envidiada.