Es una calle: densa y larga
                            en la que pisa mi pie ciudadano:
                            piso la sombra y piso sus molestias
                            y la dureza de la calle impávida:
                            Los mismos ruidos siempre me persiguen:
                            ruidos que son rumores de lamentos.
                            Sobre los periódicos que piso
                            mueren las letras y las frágiles imágenes:
                            Si alguien me sigue no lo veo: respira
                            y esa exhalación absorben mis pulmones
                            cansados de la crudeza del tabaco,
                            hastiados de vivir en lejanía:
                            Entre las fuentes embrionarias
                            altas similitudes al Mar Caspio:
                            la conjugación de un cardúmen de palomas,
                            despliegues astrales de almas fosilizadas.
                            También veo a los dientes blancos
                            de la luna, comiendo cementerios:
                            No hay noción de fosforecencia ni hidalguía
                            en la desmemoria misma de los postes:
                            Si tropiezo, me levanta mi sombra
                            y cae tras mío el que me perseguía.