Podría escribir sobre vos.
Sobre tus ojos, así, como un cliché. Y delinear con mis letras tus pestañas.
Quizás pueda abrazarte con un trazo de mi lápiz, e intentar explicar tus sonrisas con una palabra.
O quizás dos.
O quizás diez.
O quizás mil.
Porque si te escribo, es porque para mí no estás en este mundo solamente, sino en todos aquellos que frecuento y que nadie conoce.
Y si estás, es porque te quiero.
Y si te quiero, es porque estás.
Y hay cosas que no puedo decirte, porque el lenguaje no me alcanza; lo estudio, y sin embargo no me alcanza.
(Y por eso te miro para decirte, te sonrío para explicarte)
Y es que vos sos más que una simple colección de palabras.
Y sos más que un libro escrito, olvidado en una biblioteca.
Y ojalá –ojalá- alguna vez comprendas el tesoro que es un libro olvidado en una biblioteca.