Se sucitan pajaros de dudas,
inmensas ganas de partir en dos todo el tiempo,
sangrar el iris de Faulkner mientras lloro por Eva,
Condenar a cada uno de los habitantes de Suba.
 
Creo en la minuscula pureza,
en la tarde en que dejaron de creer los niños,
en los caballeros que se cruzan con la  muerte
un dia cualquiera y se postran en su lecho.
 
En torno a la mesa se cultivan ganas,
un astro sucumbe bajo piel de chinchillas,
los amigos que tengo permanecen inmoviles,
soy  mortecina en los labios de Cain..  
    Leon Keats Vill..( LeKeVill.)