Cada hora trae su cornucopia
su abecedario rápido y su espuma.
Cada minuto es una duna que cae:
De su quietud, no la levanta el tiempo.
El tiempo es una anciana en su rueca
con sus dedales pútridos y deformes.
Es nebuloso y desoja arboledas.
Hace mover a su antojo las nubes y los ciclos.
El tiempo se clava en las purezas.
Lanza sus flechas sobre los palomares.
Llena de soñarrera los párpados.
Va borrando coordenadas y leyendas.
Seca los manantiales a su paso.
Dicta desastres sobre idénticos cuerpos.
El tiempo es flor llameante que fulmina.