Cerrando los ojos, morimos
                     a esta vida de lajas, polvo y piedra
                 que es la vida en que en verdad estamos
                   aunque esté reñida con la carne.
                  Morimos a la vida de los vivos
               en la que los huecos se comen a la cara
                   y cada quien presenta sus ficciones
                  como si de realidades se tratase:
                Pero espera descansado  el gusano
                   para revelar que lo que se respira
                 es fija apariencia de una podre
             definitivamente amamantada por mortajas
             y que cuando está investida de sepulcro
                nos muestra lo que es, fantasmagórica.
              Se desmascara en sus laconismos
                la verdad de la muerte aún en vida
                 y en las enfermedades se presienten
                 las mascaradas grandes que llevamos
                 como antifaces falsos, día a día.