Está desierto el mundo en esta tarde:
                       muestra aridez de silencios de piedra.
                       Hay un jardin de calaveras, muecas,
                       plumas malditas de muertos colibríes
                       Cortante este paraje de un exilio
                       no se ve vértebra sin sangre coagulada.
                       Lugar de cólera vertida, de ráfagas
                      que latiga sin pundonor, mis sienes
                       y entra por mis ojos como veneno
                       que pudrirá mi entraña libertina
                       y en un terreno de rasguños salvajes
                       me sepultará con sus pócimas primerizas
                       lapidando, también, a la sabana
                       que retoñó a su respiro último
                       para expirar en tanta fibra seca
                       que derrotó a la vida, nuevamente
                       aquí nada descansa, sólo hay restos
                       del armagedón que conquistó a este mundo.