Cuando se improntan los sueños,
en un mutismo gregoriano
salgo a pasear mis memorias inquietas, 
trocándolas de luz, tras ese olor a jazmín
que violenta cualquier sueño, 
buscando en su entorno
la perfección de lo sublime,
cuando los colores de la imaginación
se hacen presentes con artificio …

Camino lentamente 
descansando la mirada 
en las casas antiguas que adosan 
su estructura, parcas y orgullosas.
que violentan la mirada durante el día
con su bullicio y sensualidad vacía… 
y sus calientes colores caribeños, barrocos balcones
donde cuelga el espíritu de cada ser que vive en su interior
seco por falta de agua
o florido, de enredaderas y helechos…

En su interior, afanes, amores, desamores
fantasmas con historias que pululan 
en los pasillos y zaguanes,
pero la noche las convierte en mansas paredes 
tristes y opacas en donde callan sus sombras.

Camino resuelta
pisando para no ser escuchada
hasta subir un largo trecho, 
para perderme en la calle San Sebastián, 
y contemplar su entorno a deshoras ,
basura en las aceras, cajas con desperdicios podridos,
fétidos olores se destilan , 
desechos de botellas de licores
¡el paso de otra noche por terminar!. 

subo , bajo por la calle de la luna,
a deshoras
en ese silencio que me convoca …
con sus calles impregnadas de azufre, gris 
fétidos olores en los zaguanes
con sus ruinas desdentadas
Viejas estructuras sin puertas ni ventanas
que efluvián olores ocre desatinados ..
es el sudor de la muerte

Noches silenciosas donde deambulan cansados
Hombres y mujeres sin casa, sin familia , sin espíritu,
arrastrando sus tiestos, sus miserias, su mirada
Un pedazo de cartón y alguna manta raída y sucia,

Con sus ruedos desprendidos como el alma
colgándole el espíritu que le queda de un hilo.
son historias que intuyo como propia.
Es la piel vituperada, pisoteada y masacrada,
Degradada, abandonada a su destino… 

Clarividencia , perspicacia, 
que con sutileza se observan en otros mundos, los de afuera 
Con sus mismas historias en la piel que es la nuestra 
resistiendo esa levedad de lo que somos … 
Doris Melo Mendoza.
Derechos reservados.
marzo, 2013