De
                                         procesiones
                                              los
                                         miércoles
                                              mi
                                            alma
                                            gime
                                             y
                                             se
                                            muere
                                             con
                                           dolores
                                              y
                                           congojas
                                             por
                                           hace
                                         tiempo 
                                              no
                                           verte:
                                              Yo
                                               no
                                              soy
                                               un
                                            Nazareo
                                              para
                                             morir
                                               a
                                            mazazos
                                              de
                                              tu
                                            amor
                                          atropellado