El diván es negro y nocturno:
Por extensión, pienso en la muerte.
La muerte oficial que nos escucha
para tratarnos a todos como crápulas.
La muerte es un sofisma hondo
que llena de angustia las diafanidades.
Es una visión y una trayectoria
que arrasa los penachos de la vida.
Es un río de códices siniestros.
Un anciano sonámbulo en un óleo.
Es una unción ensordecedora en las frentes.
Un pedestal caído y degollado.
La muerte, de sienes platinadas,
pone sus fermentos en las praderas.
Afecta por igual a las clases sociales.
Da sus estoques en desiertos y trópicos.
Oriunda de fatuidades, borra las vacadas.
Devora hombres, aves, excelencias.
Quiero morir mirando la patraña que soy
alucinando eternidades en mi cuerpo terráqueo.