Gente que me ve y oye
Atención ponga por favor.
 
Veintisiete primaveras se han ido
Desde que mi madre la vida me dio.
Hecha de palabras de nacido
Un talento que Dios me brindó.
 
                                                    En la edad más pura e inocente
                                                    Con las palabras a jugar comencé.
                                                  Sin embargo jamás imaginó mi mente,
                                                  La bendición  que con ellas procreé.
                                      
                                                  La inspiración a los hombres me regaló
                                                  Para a ellos con verso en mi corazón atrapar
                                                 Su hermosura todo mi ser traspasó
                                                  Y me impulsó a sus historias contar.
 
                                                Sólo la narración mi vida es
                                                El verso es solo una excusa
                                                Para a esas preciosas criaturas acariciar
                                                Solo extraer sus emociones ocultas
                                                Que la sociedad día a día quiere silenciar
                                               Y también este gran tesoro agradecer.
 
                                               De verso no soy creadora,
                                               En eso ha usted acertado
                                                Pero de mis hombres la prosa
                                                No ha usted respetado.
                                
                                   Derecho no tiene usted a subestimar
                                  La voz que Dios me ha otorgado
                                  Ni tampoco a menospreciar
                                 La de quienes el mismo don han heredado.
 
                                Ellos obra del creador son también
                                Y de nosotros el amor merecen;
                                Y por lo tanto, haría muy bien,
                                En observar  que sus versos en nuestro corazón no perecen.
 
                               A mi mentor creativo ha usted insultado
                               El dolor dentro de mí causando
                                Con la maldad que su ser ha llenado
                                Al padre de mis versos ha usted mancillado
                              La ira en mi interior causando
                             Y la roca firme destrozando.
 
                            Le rogaría, hombre que sus palabras no mide,
                            Antes de hablar conocernos, observarnos, interrogarnos
                            Y descubrir  a cada ser que dentro de nosotros vive
                           Para de esa forma intentar respetarnos.