Están situadas a lo largo de la
calle. La mayoría son jóvenes y muchas de ellas francamente bonitas. Algunas
van vestidas con ropas que intentan ser insinuantes.  Otras sin embargo  llevan un atuendo más "normal". "¿Vienes?" "
¿Quieres?" Sonrisas tristes e 
insinuaciones demasiado evidentes que adivino parapetado detrás del
parabrisas. Circo grotesco y macabro que al contrario de excitar mi libido lo
único que me provoca es tristeza y desasosiego. Mientras,  tipos con aspecto ruso o balcánico, apostados
dentro de coches tuneados, vigilan de forma ostentosa  su "negocio" de carne fresca. Cebo para la
picadora del vicio con una fecha de caducidad trágicamente efímera. Y me da por
pensar que una vez Consuelo, María o Isabel (que ahora se hacen llamar Michelle,
Vanessa o Alexandra) fueron niñas como mi hija, y soñaron que tenían un futuro
resplandeciente por vivir. Un mañana prometedor con chimenea en el hogar, hijos
alrededor del árbol buscando sus regalos, y veraneos viendo caer el sol,  tras la línea del horizonte de alguna bonita playa
de postal. Probablemente alguna (o muchas, o todas) piensen y piensen, mientras
son sobadas por tipos ruines, en qué momento perdieron el rumbo para ir de
aquellas ensoñaciones brillantes a su negra realidad actual. El destino muchas
veces te juega estas malas pasadas. Lanzas los dados y ¡¡¡Zas!!! sale tu
número. Te ha tocado la lotería macabra. 
En la recámara de la ruleta rusa de la Vida había un cartucho con tu nombre
grabado. Yo soy yo y mi puto determinismo. Largas, duras y frías noches
apostadas en una rotonda para Michelle, Vanessa o Alexandra como un centinela
sin relevo en su garita perversa. Largas, duras y frías noches donde buscar
desesperadas y solas el camino de miguitas de pan que como Pulgarcito las
devuelva al hogar. A la cálida casita de chocolate donde las esperan con los
brazos abiertos Consuelo, María e Isabel, para abrigarles el corazón y hacerles
olvidar que una vez se asomaron al infierno del Polígono Marconi. Quiera el
Dios justo y misericordioso que por algún sitio debe de existir, que la mayoría
de ellas encuentren ese sendero de vuelta a casa.