Suelen casi todas las madres
alegrarse con cosas pequeñas, 
la mía reía con cartas, 
y lloraba con flores feas;
cuando siempre durante Mayo
del colegio solía traer
hechas por mis propias manos
un par de rosas de papel.

Rosas que también en Mayo
ya no te pude dar,
pues ya te faltaban las fuerzas
para poderlas sostener
y así, teniendo ocho años
en Junio te vine a perder.

La muerte vino a abrazarte
y a mí me vino a dejar
parado, solo en la tarde,
sin nadie a quien entregar
las rosas que yo te traía
y a ti te solían gustar.

Tras de ti llegaron otras
que me ocultaron su regazo,
y cambiaron por desprecios
el calor de tus abrazos.
Que no supieron apreciar
simples flores de un niño, 
flores que sin pensar 
a la basura habrían de ir a parar.

Por eso si Dios me permite
pedirle un simple deseo, 
sería tan solo esto:
QUE HAYA PAPEL EN EL CIELO
Para que cuando te encuentre
y pueda a tus brazos volver
tenga de nuevo ocho años 
y lleve rosas de papel.
Así me veas de nuevo
igual que antes llegar
con rosas después del colegio
y de nuevo te vuelva a abrazar;
no solo un instante
sino la eternidad entera,
como aquellas tardes de Mayo
cuando llegaba con flores feas.