De asfixia espiritual sucumben las horas
como si las rimas hubieran explotado
cuando se sientan las palabras
en la mitad de la lengua

En el sin sentido de la supervivencia
comulgando miserias,
sin brújulas ni velas
cuando la tarde mece su cántico
con pequeñas dosis de magia.

Desterrada ,
en el descenso opaco de las horas
Vaga la ausencia entre remolinos de sirenas
masticando la envidia y el rencor…

Mientras las rosas marchitas
intentan reparar su aroma
pero los sueños cansados ya no quieren volar
cuando se aposa la palabra
en la lengua del culpable.

Doris Melo Mendoza.
2013