Eras una golfa, una perra callejera de
esas que mendigan lo que los demás tiran.  Te gustaba todo, te
comías lo incomible y aceptabas cualquier sobo, de quien fuera,
correspondiéndole con tu típico contoneo de  trasero. Eras muy
joven, tu cara de cachorra te delataba y tus ojos tenían el brillo
de pensar que todo te pertenecía, por eso nunca mirabas mas allá de
las cuatro esquinas de donde sacabas todo lo que necesitabas, y,
ciertamente  por eso... nunca supiste que te miraba desde el bus,
cada mañana, cuando iba hacia el instituto.
 
Me costó convencer a mis padres para
que formaras parte de mi vida y de las suyas, pero te acabaron
queriendo, como yo, porque eras guapa, inteligente, cariñosa y con
el tiempo, educada y tranquila. De nuestros paseos llegué a
comprender que el silencio puede ser la mejor comunicación, pues tus
ojos me decían toda la adoración que me tenías y mis caricias, te
hacían sentir la más feliz del mundo.
Hace quince años que te cogí en
brazos por primera vez, temblabas por el miedo y ahora, ya ves,  te
llevo en brazos por última vez, y tiemblas porque te estás
muriendo. Espero que sea rápido y que nuestros ojos no se
encuentren, porque no podría soportarlo, luego, te llevaré a donde
te saqué, y te fundiré con el aire de esas calles que te vieron
nacer y corretear hasta el día en que decidí  que tenías que ser
mía.
No sé si te di la libertad o te la
quite, no sé si tenía derecho a imponerte una vida diferente a la
que llevabas, solo sé que fuiste la primera responsabilidad de un
crío que se gastó la paga de un mes, en una correa y un collar con
una chapa, en la que mandé grabar tu nombre, Luna