Los arrolluelos giran en guerra.
Las chispas de luz saltan desde tablones
e incendian apagadas buhardillas.
El aire se cuelga de sofismas sueltos.
El tiempo sólo se personifica a si mismo.
Entre tanta varadura y movimiento
Yo mismo no sé si soy verdad.
Paso por multitudes contrastantes,
paso entre vertederos de huesos y tamboriles.
Oigo a los místicos y a los impasibles.
Oigo la imposición del Estado láico.
Veo desperdigadas tristezas en los rostros.
Hay reboses de huertos prematuros
y plazoletas del todo desoladas.
Se han estilizado las cinco dimensiones.
Hay horas para el sosiego y la posesión del desasosiego.
Hay monólogos dóciles y sofocante dialéctica.
Figuras contraídas y cauces filosóficos.
El viento hurga en las taquillas de cine y en las cuevas.
Hay pasadizos secretos y frías avenidas.
Hay reflejos y ojos focalizados en los testamentos
y un limosnero sedente en cada esquina.
Conviven codo a codo valor y antivalor.
El tiempo filosofa y se contraé:
Su pasar pausado es terrible.
El sol se estanca en las estacas del desierto.
Los coyotes se han extinguido del todo.
Hay ondas de luz y ondas de sombra.
Algázaras fraternales y abulia no fingida.
Los rayos van en carrera hacia el mar
buscando su blanco cosquilleo.
Los hombres se escudan en los cafetines y sus pasatiempos.
Los polos y los témpanos ya son inmateriales.
Hay barbas, espaldas y primicias a granel.
Manos que limpian oráculos y bedeles con estopas.
Hombres flácidos de entrecejo severo.
Las emociones parecen excitadas.
Todo está consagrado a un tránsito no armónico.
Hay hombrecillos vendiendo desde clavijas hasta marmitas
y niños perezosos aferrados a sus madres.
El día se cuece en su azul y las nubes se sofríen.
El viento bate y abate sus presas en los campanarios.
Veo canalladas relucir como manijas brillantes.
Veo a la juventud en sus soeces tánganas
a las puertas de los más frívolos liceos.
Hay hondonadas rojizas y colinas póstumas
y derroteros límpios para los que sólo usan astrolabios.
Todas las frugalidades tienden a doblegarse y desdoblegarse.
Y el firmamento asoma su cuello al mediodía.
Los dados se lanzan con fiereza en los billares
y los montañistas se sumergen en su linaje.
Yo, con mis pasos sin peso me pierdo
entre insustanciales providencias: Soy la Nada.