QUISE IMITAR A SILVANA PRESSACCO Viendo los videos presentados por Silvana Pressacco, los miré, los admiré, quise seguir su ejemplo. No sabía cómo empezar. Comenté mis deseos de hacer videos a Lili Villegas, (nuera) ella hizo un video con mi poesía, lo hizo tan rápido que poco entendí. Luego le comenté a mi nieta Gabriela, ella hizo un video sobre otra de mis poesías, me enseñó un poco, me dijo que era muy fácil. Empecé a hacer un video, pero faltaba agregar la música. Se me dificultaba calcular el tiempo de duración del texto. Pedí ayuda a mi hijo Juan Francisco, él tampoco había hecho videos, sin embargo, con su buen gusto musical y el cariño que me tiene me ayudó y entre los dos hicimos el video de mi poesía “Eclipse”, el que acabo de publicar en Textale. Me gusta por tratarse la poesía de un romance de la luna y el sol en las cuatro fases de la luna. Aprendí, ya hice sola un video con mi texto “Locura de amor” Solo me falta agregarle la música y abreviar un poco el texto.  Me ha gustado distraerme buscando imágenes, haciendo historias cortas, haciendo propagandas, Jugando con aplicaciones, sin interés de publicar, sólo para guardarlo en mis escritos privados. Qué rico es ilusionarse con algo nuevo y aprovechar ratos libres para hacer el ejercicio. Gracias Silvana. 

A los confines del airevan los deseosbuscando paz en la guerra,amores entre los odios,agua para la sed inmensa.A los confines del airevan los deseos buscando alivio para la herida,remedios para el desamor,pan para los desvalidos. Por los senderos del aire, hacia los confines,van los deseos buscandoalegrías en la desdichas,sueños para seguir viviendo.                                             

   NADIE ME CONSOLABA   El día que supe que mi novia me era infiel, invité a mis amigos a beber al bar preferido. A esas invitaciones ninguno se niega, porque gozan del despecho del amigo y consumen gratis buena cantidad de licor. ¿A quien le importa mi dolor?, a nadie. Yo, el único bobo, entre trago y trago, hablando trabado como un buen borracho, repetía una y otra vez “He de matar a ese par de desgraciados, no los quiero vivos, mañana mismo contrato unos sicarios”. Mis supuestos amigos hipócritamente me daban la razón: “sí hermano, mátelos, es lo que merecen”. Cuando pagué la cuenta se marcharon, sin embargo, Francisco, el único amigo sincero rechazó mis amenazas, me llevó arrastrado hasta su vehículo y, luego me condujo hasta  mi casa.   Mi madre enojada preguntó a qué se debía mi tardanza ¿Qué respuesta podría yo darle en mi estado de embriaguez? Tropezando contra todo pude llegar al lugar más amado, “mi cama” la única que aguanta mis ronquidos, mis pedos, mis sueños, mis movimientos, mis pesadillas, mis…   Al día siguiente, enguayabado, adolorido, busqué consuelo en mi hermana mayor, porque necesitaba desahogar mi tristeza. Empecé por pedirle excusas por mi tardanza para seguir con el relato del desengaño que sufrí, pero como si estuviera hablando con una pared,mi hermana se comía las uñas, no me miraba, estaba pendiente del timbre del teléfono, y me dejó solo. Entonces, busqué a mi madre, le pedí disculpas por mi tardanza y le dije que estaba dispuesto a explicarle a qué se debía mi estado de embriaguez. Ella sí me atendía, pero no faltaba quien interrumpiera; "la empleada del servicio". Señora Margot ¿qué hago de principio para el almuerzo?, miremos qué hay de mercado, -dijo mi madre-, se fue a mirar que había de mercado y me dejó solo.   Mi padre también llegó tarde, se levantó después de medio día a pedir el almuerzo. No tenía  idea del escape de dolor que bordeaba mi alma. Se levantó a dar órdenes, me mandó que llamara a la empresa de acueducto para que repararan un escape de agua. Marqué el número del teléfono de dicha empresa, duré más de una hora escuchando lo de siempre: la máquina que responde: “Para quejas marque uno, para pagos, marque dos, para daños marque tres”, se escucha propagandas y música promocionando el buen servicio, finalmente, cuelgan el teléfono y, tengo que aguantar el mal genio de mi papá. Siguen los escapes, el del agua y el de de mi dolor, sin remedio.      Llegó de visita el novio de mi hermana, es un tipo elegante, bien vestido cretino y mentiroso, pero su saludo es bien cordial, lo que me obligó a escucharle cualquier cantidad de mentiras: que lo nombraron ministro de educación, pero que declina la propuesta porque tiene que viajar a Europa invitado por el rey de España, que tiene mucho dinero y que va a comprar fincas, casas, carros… Hice que le creía, lo felicité, y en cierta forma me distrajoí.   Por fin volvio mi madre a escuchar mi dolor, y otra vez interrumpio la visita de una amiga de mi hermana. Se reúnieron las dos a criticar la fiesta de cumpleaños de la mejor amiga. ¿Te fijaste en la novia de Marcos, la forma como usa los cubiertos? no sabe comer, tampoco se sabe vestir,  tan mal peinada y ese perfume de pachulí. ¿No te pareció poquita la comida? uyyy sí, ¡qué tacañería! y qué me dices de la anfitriona, con ese vestido amarillo de colas, tan feo,  parecía un vestido de bruja, además los zapatos no hacían juego con el vestido.  Me pareció tan aburrida la conversación de ellas, que preferí ver televisión y mi mamá se dedicó a ordenar a la empleada del servicio que atienda a mi papá y a la amiga de mi hermana. Ha pasado un mes, uno de mis supuestos amigos insinuó que volvamos a beber al mismo bar. Yo sabía que debía contar con dinero para pagar. Acepté para desahogar mis penas,  pensando encontrar al buen amigo que a casa me llevó borracho, pero nada, no estaba.  Lo primero que preguntó el supuesto amigo fue: ¿ya conseguiste el sicario? Nooo,  jamás sería capaz de matar ni al más pequeño de los seres vivientes. Pero, la noche que nos reunimos en el bar, no parabas de repetir que matarías a ese par de desgraciados. ¡Amigo! esas son palabras de borracho despechado! -le dije-  “Del dicho al hecho hay mucho trecho”  Pues, has ganado el título de “El Vengador” -dijo el enemigo- en reemplazo de tu verdadero nombre. Quedé en silencio, coloqué el codo sobre la mesa y mi mano sobre mi frente. Pensé: ésta es  una herida más a mi dolor! ¡Qué injusta es la vida! ¿Con que así me llaman los que dicen ser amigos? ¿Mientras mi familia me considera noble o pendejo? Bueno, Seguimos charlando sobre  política, él, contradecía mis conceptos, porque cree que él es el único dueño de la verdad Tanto contradijo, que resolví decir a todo “Que tiene razón” Pagué la cuenta y me despedí.  Después de las desilusiones pensé, que prefería la soledad, sin visitas que interrumpan mi lectura, ni mis programas de televisión, ni mis trabajos en mi computadora. Sólo aceptar a mi mejor amigo:  “YO CON YO” sin más amigos, sin familia, con mi trabajo, mi guitarra, mi música y mi poesía. A nadie Necesito. Llegué a mi casa y ¡Vaya sorpresa!  Todo estaba oscuro y cuando entré se prendieron las luces y se escucharon cantos de felicitación, eran mis cumpleaños. La sala estaba bien decorada, un delicioso ponqué adornaba la mesa del comedor. Varios invitados me felicitaban y me entregaban regalos.  Francisco había organizado la fiesta, me felicitó, me regaló un libro, me abrazó y dijo: “PUEDES CONTAR CONMIGO EN LAS BUENAS Y EN LAS MALAS”, me entregó una carta escrita por mi novia en la que me explicaba que ese beso y abrazo que vi aquel día, simplemente era una despedida de un primo que viajaba a Londres. Apareció Diana –mi novia- muy hermosa, me abrazó, me felicitó y me dijo: “NO JUZGUES SIN ANTES COMPROBAR LOS HECHOS”

Tu recuerdo se prende en llamas y nunca llega a cenizas. Hace ya tanto tiempo que parece que fue ayer la despedida. Me han herizado la piel pero nadie ha vuelto a tocar mi corazón, me miran a los ojos sabiendo que yo soy tuya, que aunque no sea yo la que por las noches te abraza aun te pertenezco. No soy tan valiente como tu para sustituirte, o al menos intentarlo, no me atrevo a acostarme con otro y ponerle tu cara,imaginar que es el sabor de tus besos. Me niego a vivir con alguien todo lo que quería vivir contigo, a volver a creer en la palabra eternidad sino eres tú quien la pronuncia. Aunque todo siga siendo una guerra y sigamos sin saber por que estamos luchando, hacernos los fuertes se convirtió en mi debilidad, en mi manera de amar la vida,de amarte a ti. Dos personas jugando a no quererse que inevitablemente se querían, dos corazones rotos que no se querían curar. Descubrí lo fiel o lo infiel que puedo llegar a ser.También que soy una gran jugadora, hasta tal punto de que no me importa perder lo que más quiero con tal de ganar esa partida. Aunque perder lo que más quiero para mi signifique destrucción. Y esa fue mi contradicción y mi condena, no tener por lo que seguir luchando porque yo sola lo perdí, te perdí y te culpe aun sabiendo que yo era la única responsable, siendo una vez más egoísta jugando a hacerte sentir mal para así retenerte sabiendo que ya no te merecía. Por eso nunca más apareceré por tu vida aunque ni un solo día de ti yo me olvide, te observaré a escondidas y sonreiré si alguien te hace feliz como yo no lo hacía. Perdoname por cada herida, por cada noche que no estuve para cuidarte, por mis idas y venidas, por los ahora te quiero mañana ya no, en fin perdoname por ser una cría por que te quiero y te quise desde la primera vez que me miraste, el primer beso que me diste, la primera canción que me dedicaste. Y te mentí un millón de veces mintiéndome a mi misma, engañandome diciendo que podía vivir sin ti y esto no es vida, porque mi corazón se fue contigo desde que partiste y me lo partiste.

“PENSAMIENTOS a FUTURO” La justicia (León Felipe) ¿Es esta Pantomima sangrienta y desgarrada, este truco monstruoso y despiadado que està aquí, y  ahora en la piqueta del escarnio ¿Para qué?¿Que significa?¿La justicia es esto? Un truco de pista? ¡Responde! SILENCIO-SILENCIO * ¡Ah! Pensamientos que agitan osadías navegando entre nubes de borrascas y cantos Nutres fantasías con vocablos devenidas en poesías. Mira todo lo que rodea la vida; hoy el mundo ya no tiene secretos Ha vuelto a imponerse la memoria “El odio ha sido derrotado” “La mentira huyó despavorida” * Mira ese futuro que hoy se abre y vive. Hay una procesión asomando entusiasta, a pesar de aquellos cristales que antes, desistían entrever futuro. Hoy lo permiten. Y aquella inocente peregrinación desorientada, ya está lejana. Ha cesado la agonía de tener tanto fervor acumulado con esperanzas cercadas Hoy… la mentira ha cesado Sabes… Todo se propaga por grietas  Las ideas flotan transparentes Después… descienden en frases sobre este continente iluminado Ya vez… Todo es atrevido en estas fugas * ¡Fantasea entonces! Que no te aterren agravios ni tiempos sumados, sino la velocidad con que pasan. Mira. Mira  mansamente la alborada, como un gigantesco y misterioso soporte de trazos y matices de colores y sonidos Porque sorteado esos recelos, avanzarás zigzagueante, pero firme sobre toboganes de letras buscando inocentes casilleros secretos dentro de cientos saquillos vacíos ¡Ah!!... Pensamientos que agitan osadías Cuando navegues entre nubes y cantos ¡Mira! Hoy la calumnia… “ha cesado” ¡Que más!   Gvn

IMAGEN MUSICAL Ronda en mi mente, música especial, según las circunstancias, los acontecimientos, las actitudes, las historias, las hipótesis y mis inquietudes. Observando gobernantes, jefes que dirigen nuestros pueblos; líderes corruptos o líderes correctos, gente que protesta y gente que sólo deseamos la paz, gente fuerte y gente débil, marcan su compas con ritmos musicales, que llegan a la mente de un ser común y corriente. Ese ser soy yo. No sé si alguien se parezca a mí. Empezaré por uno de esos líderes “de cuidado”, cuyos nombres me reservaré. Recuerdo haber escuchado el consejo de un corrupto a un líder “poco corrupto” así: “Debemos ser muy prudentes”. Yo pensé: ¿Qué guardará el corrupto en ese cofre de prudencia? Y la música que llegó a mi mente fue, la "Pantera Rosa", porque tal melodía hace imaginar el cuidado que tenía el corrupto, de no caer en imprudencias. -Más tarde-; cuando la prudencia ha dejado de ser un secreto, llega a mi mente la música del “Pájaro Campana”; -Y, la reacción-, de quienes nos enteramos de tal corrupción, hace que yo imagine escuchar, esa deprimente melodía de, “El MURO” (Pink Floyd). De líderes correctos e impulsivos "denunciantes" de la corrupción, llega a mi mente la música del “Jarabe Tapatío” -y  la reacción- de quienes invocamos la justicia, llega a mi mente esa canción interpretada por Mercedes Osa “Solo le pido a Dios”. Obviamente, cuando la gente protesta llega a mi mente, la canción de Piero “Las cosas que pasan” y, pensando en quienes queremos la paz, llega a mi mente la canción de Piero: “Para el pueblo lo que es del pueblo” Cuando pienso en la gente mala, llega a mi mente esa canción que dice: “Con el apagón, qué cosas suceden” y cuando pienso en la gente débil, llega a mi mente esa canción que dice: “Yo no sé mañana”                                                

                                                       (Carta de un soldado desde el frente) Amor mío,nunca confesado, bien sabes por qué.Hoy presiento que moriré en combate, por eso te escribo con dolor inmenso. Te llegarán mis versosun día inesperadoy sabrás que te amédesde mi carne y alma. El silencio escondiómis sentimientos y palabras,pero mi sangre, mi corazón,mi ser entero te adoraban. Vivir amor no es siempreentrega en besos y cariciaso confesión abierta del enamoradosino guardar la devoción como secreto. En el recinto más sagradode mi ser, por ti cautivado,arde mi amor sin consumirseiluminando mis sentidos. Día tras día, noche tras noche,en mi silencio sacro y obligadosiempre te adoré,y te amaré hasta mi último suspiro.                                                                  

Abiertos están los caminospara poder elegir tu senda,y, aunque limitados por milcircunstancias adversas,siempre quedará un horizonteposible con el que soñar. Es cierto que elegir es privilegiode los que gozan de libertady que las alas del deseonecesitan un amplio cielopara poder volar. Pero siempre queda un aire,un paisaje extensoen los espacios del alma para salir de la cárcelque aprisiona los sueños,porque siempre es nuestroel reino sagrado de la libertaddonde nadie, nadiepuede encadenar los pensamientos.                                                          E.G.M.  

   MARÍA VALLEJO, UNA PERSONA TAN ESPECIAL COMO TÚ MERECE SER BENDECIDA POR DIOS Y FELICITADA DE CORAZÓN POR QUIENES TE ADMIRAMOS Y TE QUEREMOS. ¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS QUERIDA AMIGA!!! QUE DIOS TE REGALE MUCHA SALUD Y SABIDURÍA  UN ABRAZO

La realidad es rayo de fuego en el árbol,agua de lluvia en el desierto,veneno mortal en la copa,miel enamorada en los labios... La realidad es cruel cuando te dicenque ha muerto inesperadamente un amigo.La realidad es hermosa cuando muestraentre trigales amapolas rojas.La realidad es dura y despiadadacuando fanáticos religiosos asesinan a inocentes en una ciudad o un pueblo.La realidad es tierna y alegrecuando un niño te ofrece sus juguetes... La realidad es solo el reflejode lo que existe y sucede en cada instante;y nosotros padecemos los caprichosde su juego inconsciente.No la podemos culpar, ella es así de cambiante: nos hiere, nos tortura, nos conmueve,nos cura, nos alegra o mata... Y nosotros somos las hojas indefensasde su viento, de su fiera tempestad,de su brisa serena, de su calma...Tendríamos que ser rocas insensiblespara ignorarla; ignorarla, si;mas, ¿cómo vivir sin sentir nada?               E.G.M. 

Aquel año se convocaron nuevas elecciones generales. Los partidos políticos confeccionaron sus programas y proclamaron por todos los medios sus nuevas promesas de solucionar los problemas que angustiaban al pueblo: paro, hambre, injusticias seculares.Llegó el día prefijado, se celebraron las elecciones, y el partido ganador formó nuevo gobierno. Se enriquecieron y no cumplieron ni promesas ni programas.A los cuatro años, nuevas elecciones y nuevas promesas que luego fueron olvidadas. Se enriquecieron y no pasó nada.Así ocurrió periodo tras periodo: siguió el hambre, el paro, las injusticias de siempre, y los ladrones aumentaron.Otra vez se convocaron elecciones generales: nuevos programas, promesas anticuadas. Y llegó el día de las votaciones. Mas, cosa extraordinaria: pasaron las horas del día y las urnas quedaron vacías; nadie, nadie acudió a votar: ni un solo voto, abstención total. Y los políticos, asombrados e incrédulos, se decían: "¿Qué habrá pasado? ¡Qué cosa más extraña, este pueblo nuestro no tiene conciencia ciudadana!".                                                                                      E.G.M. 

... Y mi esperanzaes como un ascua débilque lucha por convertirse en llama. Necesita del aire, de un viento fuerteque avive los rescoldosdel fuego del ayer. Ay, mi noche fría,mi desaliento,mi triste oscuridadentre los hielos. Ven a mi, aire de esperanza,arrebatando la penacomo un incendioque ilumine el alma.                                                E.G.M.     

LO QUE JUANITO RELATÓ A SU PROFESORA Colegio Movistar ¿Tu nombre? Juanito  ¿Apellidos?  Melo Rondón  ¿Edad? Siete años Nombre de la profesora Mónica Galindo Mi papá y mi mamá cuentan a muchas personas, que un señor llamado Mesías hizo muchas cosas raras, misteriosas, difíciles de comprender, que la gente lo confundía con un señor llamado JUAN, pero no yo, ni mi papá que también se llama Juan, sino otro Juan que bautizaba a los niños con agua. Ese Juan quería que todo el mundo conociera al tal señor Mesías, que porque él alumbraba una luz en el camino, Qué exigía que lo amaran, lo admiraran e hicieran sacrificios por él,  pero la gente no creía, hasta que un día bajó del cielo una paloma blanca y se ubicó en el hombro de un señor, yo pensé que no había sido en el hombro, sino en la solapa del saco y que era la paloma de la paz, pero mi papá me corrigió: No Juanito ese señor  no era el presidente Santos, ese señor era un padre, un Jesús, el verdadero Mesías. Profe, no entendí bien, ¿cómo así? Pensé: si la paloma posó en el hombro de un solo señor y no había más palomas, sin embargo mi padre dice que eran un padre, un Jesús y un Mesías, igual pasaba con la gente, nadie entendía, decían que la paloma había posado en el hombro de un señor, no de tres. Juan dijo: ¿Ven que la paloma no posó en mi hombro? Posó en el hombro de otro hombre, en el de Mesías, y lo presentó como el hombre más maravilloso del mundo, el que jamás miente y al que debemos venerar. Pero la gente seguía preguntando, que entonces quienes eran Jesús y el padre, Juan respondió: Jesús y el padre son el mismo Mesías, tres personas distintas en Mesías y que para poder entender teníamos que volver a nacer. Yo pensé,  ¿pero cómo?, que después de salir de la barriga de mi mamá, tenga que volver a entrar, ya tengo siete años, estoy grande, ya no quepo. Le pregunté a mi papá y él dijo que no es nacer físicamente, sino espiritualmente, que después me explicaba. Mis padres seguían contando a las muchas personas que ellos reunían todos los viernes para contar lo increíble que hacía el señor Mesías, por ejemplo: que una vez invitaron al señor Mesías con la mamá a la celebración de  una boda y que no alcanzaba el vino para todos los invitados, -tacaños- y que el señor Jesús que es el mismo Mesías  mandó que le alcanzaran agua y la convirtió en vino, que tampoco alcanzaba el pan, sólo había cinco panes y el señor Jesús hizo magia, aumentó muchos panes, hasta sobraron  montones de pan,  que curaba a los enfermos, que devolvía la vista a los ciegos,  lo más increíble  es que  resucitaba a los muertos, pero, Profe Mónica, yo creo que se hacían los muertos, que se hacían los enfermos, que se hacían los ciegos, y que de antemano lo acordaban con el mago. ¿Cómo iba a curar a los enfermos sin ser médico?   Dicen mis padres que los dos: Juan y Jesús, bautizaban niños, pero que todos querían  que sólo fuera Jesús el que bautizara a los niños –mis papás lo llaman Chucho- Yo también. Que mucha gente lo quería, que tenía muchos seguidores, -claro, por lo chévere de la magia- donde estaba el padre, estaba Chucho y estaba la paloma que era el mismo Mesías. No entiendo esos enredos, “que tengo que volver a nacer espiritualmente para poder entender”. Seguí pensando que Chucho hacía buena magia, como hacer que tres personas distintas se convirtieran en una sola y claro, tanta magia  hacía que  la gente creyera más en Chucho que en Juan ¡Uyyy! profe Mónica, mi mamá me regañó porque dije que Chucho era muy coqueto, se hacía el que tenía sed para pedirles agua a las mujeres con el pretexto de  conquistarlas, y por yo decir, que ese señor Lázaro se hacía el muerto, que Chucho no lo resucitó; es que profe, yo no creo mucho en la magia, creo que son trampas.  ¿No magias? ¿Milagros? Profe, ¿no es lo mismo? Bueno pero una tal Magda le paró bolas a Chucho y, como ella era tan coqueta el “man” -perdón profe-, “el señor” supuso, que ella ha tenido cinco maridos y resultó ser verdad. Ella se aterró, de que el Jesús adivinara y se enamoró más del tipo. A todo el mundo le contaba que el mago había adivinado su vida privada. -Perdón profe-, el señor Mesías. ¡¡¡Oiga profe!!! Chucho, también, como usted, era maestro, tenía alumnos y les enseñaba muchas cosas, pero era muy creído, decía, “que es el pan de la vida, agua eterna,  luz del mundo, fuente de la vida… Yo creo que algo le dijeron los alumnos a Chucho, porque se volvió medio bobo.Cómo les parece que Chucho viendo cochinas las patas de los alumnos –perdón profe- “los pies” se dedicó a quitarles la pqek, hasta que quedaran limpios y como si fuera poco, también quería, que entre los unos y los otros se lavaran las patas, -perdón los pies- y como era obligación creer todo lo que Chucho decía, los alumnos le obedecían, de no obedecer morirían y seguirían al infierno. Resulta profe, que por Chucho tener tantos seguidores que lo querían y le obedecían produjo envidia de muchos malos que lo querían matar, y lo peor de todo era que uno de sus alumnos que fingía quererlo mucho, era traicionero y también quería que Chucho muriera, igual otro que aparentaba ser buen amigo, se lavaba las manos, -no los pies-, para hacerse que era buena persona, pero también quería la muerte y el sacrificio del pobre Chucho. Si yo hubiera sido su alumno no hubiera querido que lo mataran, que no lo torturaran, que no lo crucificaran, que no le enterraran espinas, no tanta maldad para Mesías ni para otros que también sacrificaban, eso era mucha maldad, no me gusta. Dicen mis padres, que esta historia se parece a la de García Márquez “Crónica de una muerte anunciada” Que Chucho sabía que lo iban a matar, sabía quién era el alumno traidor y el que se bañaba las manos, haciéndose el bobo, que Él se dejaba matar para salvarnos y darnos ejemplo de vida. Entonces profe Mónica, tampoco entiendo: Si yo me dejo matar ¿doy ejemplo de vida? y ¿a quienes salvo? Profe, ¿por qué me manda callar? si tengo muchas cosas que recordar de los cuentos de mis padres, como eso de que las serpientes hablaban, que a un muñequito hecho de barro, el mago lo soplaba y se convertía en un hombre y que a ese hombre le quitaban una costilla y se convertía en mujer. Quiero ir a cine para ver esas fantasías, debe ser chévere ver esos cuentos de los hermanos Grimm. Pero, profe, mis compañeros quieren que siga contando cuentos… ¿No más? La Profesora Mónica: Gracias Juanito por tu relato. No puedes continuar porque sigue la clase de matemáticas  Cada uno de tus pensamientos me ha dejado en la obligación de dedicar unos cuántos días para explicar y aclarar a todos mis alumnos, lo real de la historia que por ser ustedes pequeños no han tenido oportunidad de saber sobre la existencia de Dios, que es el Mesías. Creer o no creer es cosa de cada uno-    

Si adivino tus ojos persiguiendo mis pasosvuelve la poesía a seducirmey mi luna se olvida de los cuartos menguantesporque pierden sentido los reversos absurdos,no hay túnel imposible ni mástiles quebrados,no hay ciénagas hambrientas ni cuenta que no sume,hay una fuerza extraña que me rompe en mil pájarosque salen apurados a buscarte.

Mi pelo volaba a la velocidad de los pedales y en cada diagonal una hoja ornamentaba nuestro viaje.

Con   crayón   hice  el  bosquejo   de  tu  rostro. En  cada   boceto   conocí   un  gesto  tuyo. A  medida  que  cobrabas   vida, Se  fueron  encendiendo  mis  sentimientos Cruzaron  por  el  campo    de  la  ilusión Te  retrate   con  el   espejo   de  mi  corazón. Seguí   delineando  tu silueta,   Levantaste  el   telón  a   mi  soledad, Cuanto  más  completaba  tu  diseño. Más  te  desplazabas  por  mis  poros Retratándote  en  mi  propio  lienzo. Adueñándote   de  mí  aliento.  Prisionero   quede  en  tus  ojos. Dulce  movimiento  de  la  vida. Busque  pintar   tu  boca Y   las  penas   tomaron   vuelo.  Encontré   mi   propia  miel,  En   tus  labios  de  néctar  mujer..

Talvez fue la vida o la circunstancias de pronto la inocencia o aquella tonta idea de que la juventud tienes que probar de todo de pronto solamente fueron las ganas o simplemente sólo sucedió al día siguiente todo cambio la inocencia se perdio aquellas ilusiones se marcharon los sueños fueron robados la agustín y la desilusión tomaron su lugar sus esperanza están puesta en un papel que diga negativo las horas pasan lentamente los dias son tan largo que parece años aquella pregunta en su cabeza se haces cada vez más dolorosa no sabe que hacer ni que decir sólo espera un milagro, escuchar todo está bien aunque sólo sea un sueño sus recuerdo son borroso no sabe exactamente que pasó que la llevó donde está los dias pasaron la hora llegó su corazón late tan fuerte que sus latidos se pueden oír sus manos tiemblas a igual que todo su cuerpo su vida tal como la conocía puede cambiar solamente con unas palabras "positivo vih-sida" su cuerpo dejó de temblar en ese instante un vientos frío la envolvió casi no podia respirar como pudo ser se levantó sin derramar una sola lágrima sin pronunciar ni una sola palabra en ese momento volvieron esos recuerdos eran tan claro como sí los estuviera viviendo cuando por fin pudo hablar susurro una oración Ella a sus 17 años contrago una de las peores enfermedades a lo mejor es como dice una gran canción " dos extraños jugando a quererce en lo oscuro el amor no puede verce "

Salta un conejo entre los círculos de humo del cigarro feliz. Yo nunca supe si solo jugaba o perseguía una lombriz. Más el cigarro dejó los círculos y una sinuosa escalera dejó por ahí. Y por ella el conejo asciende corriendo, lo llaman las nubes, del cielo sin fin. E.D.A

DEL PROYECTO META - TEXTALEHan pasado largos meses. Y me re-encuentro con este proyecto. Algunos lo habrán leído, otros tal vez, El portal ha crecido en cuanto a la gente inscrita. Considerando que ya inicié esta labor, me dispongo a terminarla. Reitero las bases de la idea. Dejar un comentario con un poema o texto de un usuario de esta comunidad. Eso, sin dejar de comentar "en el texto" del autor o autora.De aquí a fin de año podríamos concluir con una 2º entrega de una "Antología Textálica".ACLARO QUE LA SELECCIÓN es arbitraria. No se trata de ningún concurso. Solo se trata de valorar lo que hacemos como gente que comparte sus producciones.[Escrito en septiembre del 2013] Por largo tiempo he estado ausente de TEXTALE y hace algunos días comencé a reinsertarme.¿Qué mejor que volver sobre los proyectos? Y este, ciertamente, es bueno recuperarlo.Es muy grato volver a leer a los antiguos y descubrir gente que entrega sus aportes. Más allá del siempre interés en revisar, comentar, recibir comentarios y todo lo que implica el participar en este sitio.Realmente ahora siento la motivación por retomar este proyecto, a ver si dentro del año puedo hacer una 2ª Entrega.[Escrito hoy, a casi tres años después, 7 de Junio de 2016]E.D.A * Continuaré con los poemas que ya había registrado a la fecha y del mismo modo, según está en el texto META TEXTALE - BLOG APROX. Dejo el enlace  

La vida de Eulalia transcurría junto a aquella ventana. Esa abertura era la platea de un gran escenario, el borde de un abismo al que se asomaba sin precipitarse al vacio. Al comienzo de su invalidez, le resultó angustiante, traumático, dejar transcurrir su existencia al lado de aquella ventana, pero más tarde la invadió una extraña calma, ya que aquellos vidrios enmarcados, se parecían a una suerte de mirador por donde se asomaba la vida, pero ella quedaba protegida como una flor en la tibieza de un invernadero. Finalmente terminó perdiendo todo interés por el mundo exterior; aquella ventana rectangular, de amplios cristales, le permitía intuir un mundo rugiente, dinámico, febril, también temible, amenazante, devorador.Su ventana se hallaba situada en el primer piso a la calle; una ventana puerta, de grandes dimensiones, que daba a un balcón también amplio. Jamás traspuso la línea que la separaba del balcón: allí nacía la vida de los fisicamente aptos, y ella pertenecía al universo de los minusválidos. Le aterraba el sólo pensarlo: era muy difícil competir con los habitantes de ese mundo externo, al que temía y respetaba. Ella pertenecía al mundo de este lado de los vidrios: a través de ellos recibía la luz del sol, y las penumbras nocturnas que dibujaban fantásticas sombras, iluminadas por la luz de mercurio de la calle que lucía en la noche como un sol incandescente. 

Tras el golpe de Estado que derrocó al gobierno de Salvador Allende el 11 de septiembre de 1973, Jara fue detenido por las fuerzas represivas de la dictadura militar recién establecida. Fue torturado y posteriormente asesinado en el antiguo Estadio Chile, que con el retorno de la democracia fue renombrado «Estadio Víctor Jara». La cruel tortura y el posterior y cobarde asesinato del cantautor chileno Víctor Jara, nos pilló de sorpresa a todos los españoles y españolas que estábamos luchando en las calles por alcanzar la Democracia en nuestro país, mientras Franco parecía eternizarse aunque empezaban a fallarle las fuerzas y su mente desvariaba cada vez con mayor intensidad. Aquello de Augusto Pinochet ordenando la "desaparición física" de Víctor Jara fue, sin embargo, el comienzo de la victoria de quienes sentíamos la liberación a la vuelta de la esquina. En cada esquina madrileña muchos lloraban la ausencia de Víctor Jara. Pero nos quedaron sus canciones.  "De nuevo quieren manchar mi tierra con sangre obrera los que hablan de libertad y tienen las manos negras. Los que quieren dividir a la madre de sus hijos y quieren reconstruir la cruz que arrastrara Cristo. Quieren ocultar la infamia que legaron desde siglos, pero el color de asesinos no borrarán de su cara. Ya fueron miles y miles los que entregaron su sangre y en caudales generosos multiplicaron los panes. Ahora quiero vivir junto a mi hijo y mi hermano la primavera que todos vamos construyendo a diario. No me asusta la amenaza, patrones de la miseria, la estrella de la esperanza continuará siendo nuestra. Vientos del pueblo me llaman, vientos del pueblo me llevan, me esparcen el corazón y me aventan la garganta. Así cantará el poeta mientras el alma me suene por los caminos del pueblo desde ahora y para siempre". Carlos, nervioso por completo y con el ánimo exaltado, gritaba lo de "¡Jodeos, fascistas, porque tenéis la sangre roja y el corazón a la izquierda!". Yo sólo guardaba silencio. En 1973 yo era un jovencito callado y silencioso  mientras iba analizando tranquilamente los acontecimientos. Entre carrera y carrera por las calles de Madrid, perseguidos por aquellos furibundos "grises" que aporreaban en lugar de dialogar, iba yo construyendo mi propio pensamiento. Hora de definirse. Había llegado la hora de definirse. Independiente y Autónomo. Decidí ser, para siempre, Independiente y Autónomo. Los sucesos de Chile me fueron confirmando como cristiano concienciado de ideas sociales. La política era, para mí, algo que no entraba en el fondo de mi corazón; pero la conciencia sí, la conciencia había ya prendido su mecha en el fuego ígneo de mis ideas. Las recogí y empecé a expresarlas. Yo era silencio pero mis letras no callaban jamás. Por eso canté al genocidio diario.  "!Que me salven la voz! ¡Que me salven la voz cuando me muera! Que no se pierda su esencia recia, firme y verdadera y que se oiga su acento en los prados, en riberas, en ciudades, pueblos, conventos, inviernos y primaveras... que una leve mano amiga cubra mi cuerpo de tierra pero que a ésta mi roja voz la deje salir hacia afuera para que grite a los vientos: ¡¡NO QUIERO ESTAR PRISIONERA!! ¡Que me salven la voz! ¡Que me salven la voz cuando me muera! Que la oigan los humildes que están cultivando la tierra; que la oigan los mendigos que están pidiendo en la acera; que la oigan los heridos por las balas de la guerra; que la oigan los obreros que viven en la miseria. ¡Salvadme la voz, compañeros! Hacedla paloma mensajera que lleve a los pobres rincones donde siempre alguien la espera. ¡Salvademe la voz, compañeros! Hacedla volar sin fronteras y que siegue con su acento a las lenguas traicioneras". Y entonces es cuando pienso en uno, pienso en ninguno y pienso en cien mil.  "Sufre, sufre, sufre y suda bajo el sol abrasador del desierto penitente. ¿A cuánto llega la suma del número de esa gente? ¡Sólo hay uno! Sólo hay un hombre luchando con espinas en la frente. Busca, busca, busca presto socorro para las penas de su vida miserable. ¿A cuánto llega el recuento de la gente que le hable? ¡No hay ninguno! No hay ningún ser levantando la cuchilla de aquel sable. Muere, muere, muere en el desierto calcinado entra las llagas y en me del duro infierno. ¿A cuánto llega el concierto de la gente en el entierro? ¡Hay cien mil! Hay cien mil bocas rezando con los labios como el hierro".  Sí. Soy cristiano de verdad. Por eso en la Cartonera, sin importarme las heridas ni el polvo del duro laborar, dibujo las tres cruces del Calvario vistas desde atrás. Y el lema que escribo me sale desde el interior de mi alma: "No es Dios quien nos da la espalda, sino el mundo que no da la cara". Esa es nuestra victoria.  

INVOCACIÓN A LA UTOPÍAUn ardor de vidrios estallando en medio de la hoguerao tal vez la enorme ola arrebatando al navío la sensación de ir hacia algún lugar. La telúrica revuelta de los intestinosel sopor tardío de la palabra traicionada en piruetas luminosas. Algo de fragor por batallas al margen del olor a los panes sobre la mesa. Yo quisiera oír la música de la aldeay recuperar los días de la fiesta. ¿De dónde han venido los marciales inspectores?¿Quién les inocula el delirio de grandeza? ¡Ah, la nieve sobre los tejadosy las manos rojas, y tiesasy estoy aquí, buscando un fuego mientras camino temblando entre mis vértebras! ¿Patria, libertad, fraternidad, igualdad? ¡vaya polka o baile de saloncitos! La tierra traga la sangre de las batallas y esconde los cráneos para las generosas lombrices. Maquinarias terribles y monstruos de fuegoasolarán los mares y los valles.Hambre y huidas hacia los remansos de la tierra, y ciudades en ruinas, una tras otra. Este ardor me va quemando el alma y solo miro en la finura de unos ojos grises un destello de utopía que me levanta de las sombras. ¿Raza humana, dime dónde, dónde has puesto el horizonte de tus sueños?  E.D.A