Entre mis manos preparé tu vuelo.   Nervaduras sagradas prometieron un cauce y tan solo te nutriste de la sal de mi credo.   Humedecida y  caliente, aprendiste de la caricia que con poco se vive, (tus primeras palabras).   Te fuiste hoy con el silencio de las huellas por las rendijas que formaron mis dedos, (tu prisión entre mis miedos).   Epístola buscando su destino sin tormentas (sin tormentos), su nuevo cuenco.  

Adobas tus carnes al gusto de Baco; ahumado sabor, tizne y sangre; alegría y dolor en la máscara de esa enmudecida angustia que le hace una mueca a tu vino caliente.   Y las plumas inspiran tu danza. Y las plumas expiran ebrias evocando al mercader que alguna vez trajo un carnaval de lujuria a tus días, sin antifaces.