El aire estestigo de misilencioLa noche cubrecon su frío elcalor cuando latePalpita mi almaen cada brisaQuiero estar cerca de tiCierro los ojosDuermoSueño en el brillonocturno delas nubesLlueveSonríen mis lágrimasDuermen mis latidosJuegas con mis palabrasEscribes un poema en tus cariciasCompartes conmigo tu dulcemirada en este papelDejé de respirarEstoy dentro de ticuando piensasEstas letras son mialma cuando lees

     Las heridas son rasgadas por la música; en ella el dolor expira silenciosas melodías donde nace una celeste lágrima de translúcida mirada alrededor de una líquida voz dentro de un latido exhalado cuando llora un violín. Sus ojos iluminan con la sombra de la dulzura el néctar de la Esperanza. Las nubes son la azul aria que abrigas cuando miras. Tus manos semejan el papel cubierto por la bella respiración acurrucada fuera del amanecer. Tus pensamientos son la almohada donde la luna bebe el tierno reflejo en torno al oscuro brillo. Es de noche: las estrellas callan y los sueños despiertan. Las letras susurran el amargo caramelo lejos del tiempo. La distancia se acerca donde la escuchen andar. El lápiz se me gastó; comienzo a escribir con el corazón. Me preguntas quién soy. Te pido una respuesta ¿Por qué sueño? Porque sin ti no soñaría ¿Dónde quiero llegar? Donde la palpitación nos deje hablar para decirte que el arte por arte es vivir; es morir sin límites de veces para caminar, llorar y nacer de una semilla, que aún debe de aprender para mirar al Sol; mas, recuerda el perfume de la tierra cuando beses las nubes, porque la lluvia no olvida a quien vio nacer, ni mucho menos cuando lo ve morir ¿Para mí qué es la muerte? El límite que nos da la vida para cambiar. Hay quienes mueren, porque miran en su atrás un no sufrimiento; hoy son personas tristes, cuya soledad es el féretro de muchos sueños que dejaron dormir para siempre ¿Te puedo llamar amiga? hoy se despiertan miles de metas, satisfecho de haber llegado a ellas, pero, se olvidó quién venía atrás. No me importa si llegaré o no a la meta, porque cuando deje de pensar en ello... la estaré viendo desde la cima. Hay quienes creen que jugar no es de grandes, son aquellos que siguen siendo pequeños, porque la grandeza es de quien nunca deja de crecer. La Alquimia me enseña, que un sueño es una realidad aún sin despertar. Esperanza, se alimenta de sueños, pero, también, de tristezas, porque ante toda luz hay una sombra, mas, ésta te dice dónde comienza, porque en la vida caer es señal de humildad, ya que regresas a la tierra donde naciste. A su tercera caída, un Hombre -en un fragmento de segundo- mediante una lágrima... las piedras abrazaron su líquida voz.     Si alguna vez te sientes sola, no pidas compañía; no seas egoísta contigo misma. Hay quienes lloran por haber llegado a la meta, y aún siguen llorando. Mira atrás: no dejaron crecer a un niño; ahora piden perdón por no saber jugar; por alimentar con hambre a Esperanza, ya que dejaron podrirse en el papel un sueño; tuvieron miedo al desierto. Aquel SUEÑO perdió su magia; ahora es una ilusión. Se juegan la vida, en lugar de jugar en ella ""¿Creíste en los sueños?" -te pregunta tu ángel. Continúa. "Escucha la lluvia, quiere compartir contigo una canción, como tú lo has hecho con ella cuando lloras. Escucha cada líquida melodía. Espera... te quiere hablar (un corazón sincero siempre escucha). Alguien espera por ti; alguien conoce quién eres; búscalo, porque juntos conocerán la Melodía del Universo. Te ama". Si quieres saber más, tu ángel espera para hablar contigo.     ¿Por qué escribo? A mis diecinueve años encontré la búsqueda de un sueño, ¿cuál? Me has dejado leer cada instante tuyo, en un segundo que me dice quién me dice quién es Iva. Por primera vez no sé qué escribir, porque aun cuando quisiera decirlo... esto no abarcaría ni una décima de renglón. Por primera vez siento miedo: trazar cada palabra es mirar tu corazón, ¿por qué? El está lleno de muchísima luz, que si la miro... terminaré enamorándome -como al inicio de mi búsqueda- de ti. Quisiera no tenerte en mis pensamientos, porque durante años he querido comprender a las mujeres para borrar las raíces de un dolor. Soy tonto, porque mi corazón tiene "razones que no entiendo" -de igual manera el tuyo-; mas, me gustaría conocerte más para enlazar mi alma contigo; para aprender cuánto puedo amar a una mujer; para llorar tristezas y alegrías, junto a quien comparte su sangre de artista con alguien quien disfruta del arte ¿Por qué no quiero pensar en ti? Porque si lo hago... ¡Sufriré... sufriré por no amarte suficiente!    

¿A quién escribiré? La Filosofía es tan natural, que el papel no muestra un saber pensar. Me arriesgo para aprender. Mi razón para existir es escribir lo que observo y analizo. No sé qué es enamorarse. Me agrada demasiado el conocimiento. No me da miedo ser yo mismo. Lo material es insignificante para mí, por ello es absurdo para la Lógica. La infelicidad es una idea que puede significar lo que sea, mas, el ser humano piensa más en ella por una razón: porque materialmente le da existencia, por ello crea libros mágicos y lo peor, aparenta en un mundo donde el plano físico-existencial de Spinoza, es una caricatura, por lo que cualquiera puede padecer de esquizofrenia. Es fácil saber si una persona es REAL o no, y los que no lo son, por supuesto, sabrán que la sociedad es un disfraz donde vivir no tiene nada que ver con la naturaleza. Descartes, decidió ir a la guerra, ¿por qué? Se dice que Aries posee espíritu de guerrero, pero, no por ello, decidí escribir lo que la Calle me comparte. No me agradan las corbatas ni los zapatos lustrosos y limpios, ni mucho menos una camisa blanca sin ninguna mancha o remiendo. Hay quienes hablan de escritores, o hay quienes dicen serlo. No me gustaría estar oculto bajo un nombre que muchos acostumbran para darse a conocer. No quiero ser conocido por lo que escribo, sino, por lo que soy. Si escribo, es porque aprendo. Mis palabras aún son de grafito; y todavía, más, mi Felicidad no se mide con renglones. Si soy infeliz, encontré una espada en aquel camino donde cortaré mis manos por ser infiel, por seducir a una lechuza en un castillo creado por el miedo. El señor, Quijano, luchó contra la alquimia en un infierno de ideas absurdas. Hay quienes dicen: "Los poemas de XXX", ¿cuáles? Ah, los que son creados con base en pensamientos deteriorados. Una vez le pregunté a un escritor famoso de Costa Rica: "¿Cuánto tienes de escribir?" "Cinco años" -me contestó. No pasé de la primera página de su libro después de leer: "Me siento triste al saber que no tengo una barita mágica para ser famoso". Un fólder que contiene títulos, ¿para qué? Este es mi sexto capítulo de esta realidad: ¡Los quemé! TERMINEMOS EL CUENTO, ¿de quién? CERTAMEN DE NUEVOS TALENTOS, ¿dónde están? ENSAYO NACIONAL, con tres páginas es suficiente, MUSEO DEL... no dudé en hacerlo, EDITORIAL... es mi novela, muy pocos la tendrán ¿Y los bocetos? Todo eso quedó en Paraíso. Nunca seré escritor, porque siempre escribiré. El mundo es para el que quiere ser noble, pero, como yo sirvo al llano, jamás podré ser caballero, por lo que el glorioso Hidalgo de la Mancha nunca será una FALACIA, mas, muchos lo son, y aún no son quemados. De sólo imaginarlo, la hoguera es tan grande, que el cachudo se da gusto con tantos escritores contemporáneos, que... existen en un desierto; en las palabras de una princesa que no entiende al pueblo; en un rey que no sabe jugar ajedrez; en un pintor que perdió su pincel; en un escultor que prefiere usar espuma de jabón, ya que le resbala la Esperanza; en uno que otro poeta que no sabe usar el lápiz, ya que imita a los demás sin ingenuo.      Dentro de la Lógica la Esperanza, la Libertad y la Pureza tienen cada una su propio valor, por lo que de las tres parte el Universo. Por ello la Esperanza para el mundo no existe, porque casi toda la humanidad no sabe lo que es la PUREZA. El punto es: la Felicidad es absurda para quien no es libre, ya que no puede pensar con claridad, por lo que aparenta quien no es, es decir, son una copia de las tantísimas, que se les olvidó razonar. La Felicidad es tan diferente a lo que se piensa, que no es fantasía. Ser feliz no es sonreír todo el tiempo, porque lo feliz no es físico, o sea, en ella no existe tiempo ni espacio; no es encontrar a quien te dará atención para entregar interés. El AMOR, ¿qué es? Razonar, por lo que ésta no es la pregunta, incluso así, sólo sé que enamorarse se basa en una balanceada identificación, por lo que el Centro y Origen será siempre el mismo.      Una y otra vez converso con psicólogos, y con uno que otro filósofo o escritor. Recuerdo a Gaby, una psicóloga a quien le obsequié varios escritos. Muy bella e inteligente. En un momento pensé que me había enamorado de ella. Su rostro, en sus ojos encontré la luz de un alma sin igual; traté de imitar su reflejo en una pintura, que sin saberlo, se la regalé el día de su cumpleaños, ah, por supuesto, junto con un poema por todo el AMOR que me entregó. Tanto quise estar con ella, que... todo me parece un sueño, ya que duermo en él. Soñar para creer. A los nueve años de escribir inicié una etapa idealista en mi vida; fueron los años donde los libros de Cohelo, eran mis favoritos. Los leí una, dos y hasta cuatro veces. Me identifico con EL ALQUIMISTA, EL PEREGRINO y, no sé por qué, con ONCE MINUTOS. Todos mis ensayos, desde los diecisiete años, tuvieron relación con el MATHESUS UNIVERSALIS, título que tiene mi segunda novela; pero, por ahí de los veintiuno las MEDITACIONES METAFISICAS de Renato, y escritos de Spinoza y de Leibniz, despertaron en mi pensamiento la sed por la Lógica. Inicié con las obras de Riso, luego, con trabajos de Lacan, Freud o de una muy especial, una de las mejores novelas que he leído, CACHAZA de Virgilio. Por ahora leo tratados y tesis de Literatura y Filosofía.        "Bastaría un hecho para probarlo, en todo caso: en un campo de concentración un ex-pianista se quejó de hambre y entonces lo obligaron a comerse una rata, pero viva". Palabras de la novela de Adriana        El Cole, incluso cuando no me interesaba ir a lecciones, siempre lo tendré como una etapa importante. En uno de esos tantos días, tuve que hacer un ensayo con base en una película. Después de diez horas abrí el cuaderno, y con un lápiz vi por sexta vez EL PIANISTA. Al día siguiente los compañeros entregaron el extra-clase. Siempre he sido celoso con lo que escribo, por ello mi verdadera firma está en cada letra. Para ese tiempo tuve la oportunidad de revisar muchos trabajos de universidad, y todavía, me sorprende que se lleven materias como ortografía, métodos de estudio o redacción, por ejemplo, en la U. Me acuerdo que le llevé el PIANISTA (ensayo) a un filólogo de la UCR; entonces, me preguntó: "¿En qué universidad estudias?" Por supuesto, le respondí: "Estoy en noveno año en el Liceo de Paraíso". Me di una vuelta por la Editorial Costa Rica. Antes de llegar... en el bus iba revisando una narración larguísima de una amiga de la U Latina, a lo que recuerdo, había sido un cuento, a ver si era así, se llamaba, bueno, comenzaba con, ¿violín? Ah, sí, LA VIOLINISTA. Nunca se me olvidará, ya que era como de quince páginas. Llegué, un lugar sin igual como un oasis de admiración. En aquella sala hay fotos de verdaderos escritores; conocí como tres contemporáneos ¡Qué tonto! Tenía sólo bocetos. Una voz al fondo, dijo: "Ven muchacho, ¿quién eres?" "Soy Marco, y desde pequeño escribo" -le respondí. "Sabes, me recuerdas a Carlos, por la manera en que miras. No tienes que decirlo. Verdad, que esos bocetos son tuyos" -un poco asustado escuché a aquel señor, que estaba a la par de un piano "¿Cómo lo sabe; cómo sabe que son bocetos estas hojas dentro de un fólder?" -me pregunté a mí mismo. "Marco, es tu nombre (me dio la mano). Soy Benjamín Gutiérrez". "¿Quién es Benjamín Gutiérrez?" -me volví a preguntar. Al final del pequeño diálogo, concluyó: "Te estaremos esperando". Me senté durante horas a la par de un escritor que estaba revisando una novela. Conversamos de tanto. Me preguntó: "¿Conociste a Benjamín?" "Sí" -le respondí. "Hablé con él, me dijo que te pareces a Carlos" -dijo con quién conversaba "¿Quién es Carlos? No entiendo, por ello le pregunto" -apenas era un adolescente, qué iba a saber. "Marco, Benjamín, mira en tus ojos la misma luz" -frente a la compu, dijo el escritor. Alguien gritó: "¡Escuchen, es Gutiérrez, honor a uno verdadero!". Ahora, sé que Benjamín, bueno, todos sabemos quién es nuestro artista nacional, y por ello, humildemente GRACIAS; y también, sé que Carlos, es quien escribió MAMITA YUNAI, una de mis novelas favoritas ¿Saavedra, quiénes son escritores? "Etxe, ¿qué hubieses hecho en el XVll?" -me preguntó, Sancho, en aquel sueño, sí, el mismo donde estábamos reunidos con el diablo. "Pues, noble escudero, lo mismo que escribí en TERMINEMOS EL CUENTO, cuando el Quijote bajó por la Cueva de Montecillos. Tu amigo, Alonso, demostró que los libros de caballería sólo sirven para hacer infelices a los humanos, quienes buscan secretos mágicos para escapar de una realidad donde el hambre no es de quienes son abrigados por el frío, sino, de aquellas almas que se vendieron al mundo por una barita o por una espada. Cervantes, si muchos escribiesen como tú, muy pocos serían escritores" -le respondí a Sancho. "Etxe, yo escribí sobre la pobreza, ¿quiénes la aceptan como humilde ofrenda de Pureza? No escribo para ser famoso en un mundo que es pobre, por lo que mis palabras son como trapos viejos que visten a la Esperanza, y mi voz, la sed que bebe la Libertad para escribir ¿Cuántos entregan cartas a bellas e inteligentes mujeres? No busques a una princesa, porque la fantasía es para los cobardes. Un fiel amigo como Sancho, por ello es mi escudero; no importa si monta en un burro, ya que los carruajes no dejan ver el alma de las personas. Defiende siempre a quien amas" -me sorprende, porque de estar en aquel sueño, desperté en otro donde, Don Quijote, me aconsejó lo anterior, antes de quemar los últimos libros. "Espera, ¿de quién es ese?" -le pregunté al Hidalgo. "Tú lo sabes, de un hombre que estuvo en Compostela".      Tal vez, sean mis últimas palabras, no sé, por ello el grafito es testigo de lo que callo. Habrán muchos escritores, pero, ¿sinceros. Qué alma pura puede ver a través de lo material; qué lápiz puede escribir con tantas paredes a su alrededor? El laberinto existe, mas, se piensa que se construye con base en los errores, ¿será cierto? Ayer, en la noche tuve un diálogo con el que muchos conocen como "demiurgo"; en la novela MATHESUS UNIVERSALIS lo nombré "malak" (palabra hebrea que significa "mensajero"). Los psicólogos le llaman a esto "hablar con uno mismo". No se necesita ser brujo para saber, que se está a las puertas del Infierno, como lo estuvo, Dante; mas, algunos tienen sutileza para escribirlo. Por supuesto, muy pocos aceptan su parte negra, ¿por qué? Por el disfraz absurdo de la sociedad. Si Sancho, se atrevió a jugar ajedrez, ¿por qué, Alfonso Quijano, quemó aquellos libros? El riesgo de los desafíos es dejar de existir, "porque el ambiente modifica la conducta", a mí me vale eso de aparentar para ser una ficha, a la cual pueden mover como les dé la gana ¡No, tampoco es así! Así es como pienso: prefiero el hambre, la sed y el frío antes de saber que escribo a unos pocos. Es fácil tener miedo para ocultar la VERDAD. Nada gano con ser otro ante los demás. Mi propósito no es caer bien con la primera impresión, es ser quien soy. Sócrates, tuvo la Calle como VERDADERA universidad, y murió por ella, por aprender con base en el error, por no ser uno más en un salón donde es para, con, mas, no del Pueblo. El ser humano sufre hambre, y la solución no es darle de comer, porque más adelante tendrá la misma necesidad biológica. En términos universales, el hombre otra vez es infeliz, porque no comparte el conocimiento. La humildad no es bajar la cabeza, es morir aun sabiendo que te la pueden cortar ¿De qué sirve una cabeza después de muerto? Por el orgullo muchos existen con sus rodillas en el suelo lamiendo zapatos; pero, quienes escupen ese calzado lustroso son aquellos cuya batalla no se basa en un camino, ni mucho menos en una búsqueda, ya que el SER UNO MISMO no es magia, y conste, no hablé con una lechuza, sino, con mi demonio, que por cierto, todos lo tienen. Conocí de un escritor que se hizo famoso con la historia de una prostituta. Por ahí se habla de otros que hicieron lo mismo; la VERDAD, no me interesa tratar de ellos. Hablaré de uno sólo, de aquel quien narra en un poquito más de una sexta parte de una hora de experiencia real de una mujer, no sólo en el coito, sino, también, dentro de su "psyké", como dice mi amiga, Gaby. Compré ese libro en tres ocasiones, y lo leí, con excepción de los otros, siete veces. Viajó de América a Europa por causa de una mentira, y sólo por no aceptar quién era. Desde pequeña se creó un "había una vez... ". Si la escribió es porque se identificó con ella, y si yo la leí una y otra vez, no sé por qué yo, también. Pienso en el dolor como base de Sabiduría. A mis dieciséis años quise despertar de esa maldita burbuja, que no me dejaba respirar la realidad ¿Cuántos libros de caballería tuve? Magia, ¿qué es? Lógica si es Real. Demasiada fantasía en esos días. Hablé con mi Padre. Le pedí ser diferente: cambiar la fama por humildad, el amor por AMOR, la sonrisa por Felicidad... después de ocho años, sin duda sigue siendo uno de los mejores escritores, aunque se haya vendido al mundo, como muchos lo han hecho al verse dentro de un laberinto que juega con la felicidad, haciéndoles creer que la tristeza existe.

sin cobija sobre mi pielal viento pidotus cariciasel aire escuchamis lágrimasatravesar turecuerdo como el más dócilcelaje mortalse rasga ellápiz sobreel papelmis ojos son inútilesla voz se abrigaen llantomiro o llorollora ella mirapoemas sólo para tiun poema únicoasí eresbella e inteligente damasin cuerpo dentrode mi almaal silencio pido tu AMOR

silencio celestedel cielodentro del aire lluvia azul comoel marcuando lloralágrimas delocaso triste de octubre afable es mi vozen estas marchitasmelodías delolvido respira mi espíritumuere mi alma brisa silenciosalas nubes te miran la cobija es fríaen este papelhúmedo por mi sangre atardece a lo lejosmis ojos oscurecen un desierto de grafitopara este lápizhecho con cenizassin color sin amor

noche con lluvia lágrimas sin ojos los sueños duermendespierta y sueña una princesaabre la ventanaal viento el aire susurracaricias de caramelodulce jardínabrigado portu AMOR noche oscurasin luz las estrellas duermen las hadas silencian el sueño despierta tierna rosasilencia tu bellezate obsequio a miamada doncellaa quien despiertoen este díapara ir a caminar

bufones a la entradatodos ríenmenos yo escritor conlápiz y papelen la aceraa la sociedad observa los duquesno entienden lógico ¿a cuántosasesinan con indiferencia?

noche con lluvialágrimas sin ojos los sueños duermendespierta y sueñauna princesaabre la ventanaal vientoel aire susurracaricias de caramelodulce jardín portu AMORnoche oscurasin luzlas estrellas duermenlas hadas silencianel sueño despiertatierna rosa silencia tubellezate obsequio ami amadaa quien despierto en este díapara ir a caminar

     Leer a través del aire es sentir tu pensamientoen cada una de estasletras donde los segundos retroceden para encontrarsecon aquel momento nocturnodel amanecer. Por siempreescribiré en esta sombra, quese deja ver con tu luz,porque de tus manos brotala tierra, que sepulta mivoz como el silencio enel brillo de la luna cuandosólo nubes grises hay en elocaso eterno de la beldad.Tal cual una donosura marchitaen el viento es el recuerdo dequien olvida su existencia enun instante de alegría, ¡tan fúnebrecomo la sonrisa de las hadas!,quienes se ríen de este destino,al que los demonios llaman vida.Dejar de vivir me pide un sueño,por supuesto, es deLo Irreal: es aquella fantasíadonde duermen los poemas dePercy, donde Neruda, escribiósu CANCIÓN DESESPERADA, donde Poe, se atormenta consus propios pensamientos, dondela Libertad Negada es miEsperanza Negra, sí, en elladespertaré al dialogar con midemiurgo, al compartir su sigilocon la humanidad, ya que elmundo cae en su propia soberbia,en sus propios engaños... todoes una falsa, una malditaapariencia donde se pierde lainocencia, donde la Felicidad esel Orden, y la Libertad, el campode acción de cada persona.Los infelices son quienes luchanpor sigo mismos, y no por el BIEN COMÚN o por unBIEN MAYOR.Es sencillo, el MAL es loque no sirve, y el BIEN, loque sí. Esto es elMATHESUS UNIVERSALIS: el MISMO FIN dondela atención e interés se justifican.Sí, la Guerra es... un momento,la PAZ, ¿qué es? Fácil, el ORDENdonde sees feliz; cada quien tiene el suyo propio para ser libre eneste plano físico-existencial,del que Spinoza, escribió, y al que,Descartes, le dio forma en elpapel; el mismo, al que, Leibniz,le dio alma en cada mónadao como quieran llamarla, no importa,es el ser de cada unoen estas palabras, quehoy el Pensamiento comparte contigopara existir.

     Del aire brota aquelperfume donde mis manosse pierden para buscar en lainexistencia el significadodonde la lejanía deje deestar para ser tan sólo unsegundo donde el recuerdoesté por siempre dentrode ti. Seguirescribiendo... esuna ilusión en este papel queahora está lejos de mí paraescribir en labelleza de tus ojos un poema,que no sea del grafito,ya que no serán lashuellas de este ser el testigode nuestros labios distantespor una misma voz, ¿cuál?Más fúnebre pregunta noexiste, porque de la nocheson mis palabras en cadaletra de la lluvia, ya que enella este poema muerepara dormir en tu espíritu.¿QUIÉN ERES?Se inquieta el pensamientopor ser en el tuyo lamirada desnuda por el viento,ya que sigila en las nubesla sombra espléndidade un minuto eterno dondelos segundos son de fantasía, y el olvido, la lejanarealidad de quien te ama,porque de mi voz son laspalabras de las que careceel papel abrigado por ticuando lees, cuando leocontigo... aunque no sientas mipiel, mis manosescuchan las tuyas encada letra ya escrita; aunqueno mires a quien las escribió,este ser se embriaga con el reflejo de tu almaen cada estrella dondeacaricias a la ternuracuando sonríes, como en estemomento lejos de ti, pero,no de quién eres.

bajo esta sombrala brisa de lanoche se abriga en ella duermentus besos en ella se cobijael frío delamanecer en ella elviento meacaricia dentrode ti en ella las nubes lloranllora unalágrima celestea través dela lluvia en ella túeres mi ángelamada ¡siempre te amaré!

existo en unaneurona al revésde esta existencia existo en tuspensamientos cuandolees este poema me pregunto siexisteré luego al existir fuerade tien un papel existe la sombrade mis manosal escribir enlas tuyas elrecuerdomás bello ¿cuál? vivir contigo en un mismo sueño

detrás de laventana unacortinaes celeste comola sonrisadel cieloes bella dentrode una rosasólo para ties aquel recuerdoúnico y especialcomo este poemapara una mujersin igualdetrás de la cortina otraventanalos ángeles silencianella sonríelas estrellas se alegranlas melodías son letrasen el vergelde tus labios

cenizas sin colorlos ojos compartena lo lejos la miro en el marcuando sedesnuda encada ola en la arenadonde sus huellasdespiertan la beldaddel ocaso en el reflejode la lunala miro en eltitubeo delagua salada en esta nochecompartida porel silencio silencia mi almapara estar contigo

Debajo de latierra estas letrasson tan sólo cenizas, que en lalluvia arden comoel frío en el aire cuandolas nubes son delanochecer. Se escapade mi voz la sombrade cada palabraescrita con grafitotranslúcido. Han deseguirme los segundosdonde duerme laluna y las estrellas, porque la princesasi es en VERDAD deun cuento de hadas,¿dónde está? Abandonaeste papel sinser parte del silencio,de donde brotaun clavel marchitopor las caricias delviento, cuyo cariñoes una ilusiónreflejada por aquellapequeña lágrima.Sin dejar de amarte,olvidé latristeza dentro demí para clavarla enmis ojos como elamanecer en nuestroúnico recuerdo,¿cuál? Pues, sueñodentro de mí,ya que LO REALno es un juego deajedrez donde soyblanco o negro.Sencillo, soy quiense desliza a travésde tu ventanapara dormir contigocuando tu bellay tierna miradadescanse. Te cubro con mi alma,porque mi cuerpoya es de unféretro. Muchos lloran,porque abandoné esteobstáculo fantasiosodonde dejé de estar.Todos se hanvestido con trajesoscuros, en cambio, yosoy libre talcual un pensamientopara decirtecuánto te amo.Pude haber dormidopor siempre en laeternidad, mas, miespíritu abriga unlatido tuyo para existir a través detus labios en aquel día, que leasnuevamente este poema...podrás saber que loescribí sólo para ti,aunque no estéahí para decírtelo,aun así, sabrásque seré de lanoche para obsequiara los ángelescuánto te amo,tanto... tanto, comouna carta sinser escrita, que siempre recordarásantes de soñar,porque en tuspensamientos se abriganlos míos sinsaber si me amas.

     Pienso en ticuando voy adormir paraestar contigo enaquel sueño dondesólo estemos los dosen esta noche, cuyasombra nocturnasilencie latranslúcida brisadel que fue elatardecer. Ahora,las letras sonescritas por aquellamirada cubierta deaire blanco, ¿porqué es de estecolor? Porque dentrode ti brota untierno latidoabrigado porel frío dequien duermesin tus caricias.Acaricio tu almacon la voz deeste lápiz, cuyorastro son huellastransparentes, quesólo los ojospueden escribir¿Dónde estás?Mi ser teescucha encada verso, porqueen tus besoslos míos sedesvelan parasentirte alleer por siempreen mí elrecuerdo aún sinser del olvido.Quisiera olvidarque la tristezano existe.Quisiera saber sime amas, porquesólo sé que te amo.Te amo. Quieroentenderte; escucharcada una de tus palabras; compartircontigo un AMORpuro, mas, para ello,escucha loque escribopara ti.SÓLO para ti,porque eres única y especial. Para míeres un ángelbello e inteligente,por siempre lo serás.Abrígame enestos fúnebressegundos, porque estoypor morir en tusmanos para descansarpor toda laeternidad encada lágrimadeslizada cuandosonríes, cuandosilencias en nuestrosilencio elAMOR VERDADERO.

escribo y leome abandonoen mispalabrascomo el acechode un náufrago una tierra pequeñaentre el mardonde caminoen ella te mirépor última vez ¿dónde? en aquel ríodonde nadamos juntospenséno es ciertosólo fue un sueño prefiero la fantasíaasí soy felizasí te mirotodos los días

tu espíritu sigilaa mi oído ¿dónde estás? te busco enel árbolen él nuestrosnombres fueronescritos porel viento le pido al airetus cariciasme las niegaen esteamanecer nocturno nuestros pensamientosse amancada pensamiento esun recuerdo memoria con telarañas por ello estás dentrode mi alma

más de unpoema sólopara ti te amo talcomo eres un ángelasí te miro despiertas del cielolas estrellas duermenen el sueñodel amanecer la noche susurraa lo lejos lejana brisaen ella mequiero dormir despierta mi corazóncon el perfume de tu cariñode nadie más

     Pienso en ticuando voy adormir paraestar contigo enaquel sueño dondesólo estemos los dosen esta noche, cuyasombra nocturnasilencie latranslúcida brisadel que fue elatardecer. Ahora,las letras sonescritas por aquellamirada cubierta deaire blanco, ¿porqué es de estecolor? Porque dentrode ti brota untierno latidoabrigado porel frío dequien duermesin tus caricias.Acaricio tu almacon la voz deeste lápiz, cuyorastro son huellastransparentes, quesólo los ojospueden escribir¿Dónde estás?Mi ser teescucha encada verso, porqueen tus besoslos míos sedesvelan parasentirte alleer por siempreen mí elrecuerdo aún sinser del olvido.Quisiera olvidarque la tristezano existe.Quisiera saber sime amas, porquesólo sé que te amo.Te amo. Quieroentenderte; escucharcada una de tus palabras; compartircontigo un AMORpuro, mas, para ello,escucha loque escribopara ti.SÓLO para ti,porque eres única y especial. Para míeres un ángelbello e inteligente,por siempre lo serás.Abrígame enestos fúnebressegundos, porque estoypor morir en tusmanos para descansarpor toda laeternidad encada lágrimadeslizada cuandosonríes, cuandosilencias en nuestrosilencio elAMOR VERDADERO.

    Con estas letrasescribiré lo bellaque eres. Cuandose escribe unpoema muchospiensan en cadapalabra, por lo quees, por supuesto,un error.Si pudiese entregarteun boceto deestos... pero, esen este papeldonde te muestrocuánto te amo.Cierto, lees con tudulce voz elsilencio de la mía,por lo queabrigas mirespiración cuandoescribo.No se necesitade una hora paraterminar tan tiernoobsequio a unamujer. Mi únicauniversidad hasido la Calle. Heconocido a tantasmujeres, que siempreobservo la diferenciaen cada una deellas, porque analizosus ojos, los cualesreflejan cuánto ycómo piensan.Sé si está tristeo alegre. No escuestión de ciencia,si no, de LÓGICA.Amo con todo mi ser.Si en este díalees, lo que tuyo,será por siempre,recuerda: eres tanúnica como unarosa en un jardínde claveles.

     Eres la más bella de todas las mujeres, ¿por qué? Porque en el brillo de tus ojos está el reflejo de las estrellas. En cada estrella las letras son testigos del silencioso latido del Universo. Tu dulzura y ternura son la esencia donde esta carta es trazada con el perfume suave del viento cuando acaricia el palpitar de la tierra; en ella se cultiva la esperanza donde emerge el jardín de las nubes cuando lloran; cuando roban de tus ojitos una lágrima para multiplicarla en cada rosa, que desliza sus pétalos para escribir en el rostro de la beldad la luz de tu voz translúcida como el líquido color de cada renglón al revés de la imaginación, en la cual comparto el sueño de despertar en tus brazos como la mariposa al volver a su capullo para sembrar en esta alma la escultura más fina hecha por los mismos ángeles ¿Por qué eres un angelito bello y tierno? Porque tu piel es el abrigo del frío cuando está triste; porque tu mirada es la cortina del cielo cuando la noche se tarda en llegar, para que el amanecer dure más en dormir. Duermo en mis sueños como todo un pastorscillo que la pasa escribiendo, descansando sobre el pasto. Me parece leer uno de esos poemas escritos por un tal, Etxe ¡Ah! Qué gracioso, soy yo. Esta noche se refleja en esta carta, y es sólo para ti, para un angelito bello y tierno, cuyo rostro inspira a la dulzura a existir.

llora una lágrimalíquida palabrael cielo la desliza el aire la abrigael viento es su encajela brisa del amaneceres la cortinala ventana son tus ojos miro tu alma¿cómo es?como el color del aguacuando llega el mar a lo lejosla mirada se pierdelas nubes se escondenun poema se escribellorasel atardecer

lo puedo escribirtodos lo sabensólo yonadie más para ti este poematan único comotus pensamientos pienso para no serde piedraen el ríoen el mismo lugar de siempre la rivera juegael silencio lo acompañasólo escucho al vientocompartir tus caricias dulce cariño me obsequiasla tarde es nuestranadie lo sabelo lees de mí cuando te acaricio el pensamiento es nuestrocon los versos nos cobijamosen esta nochetestigo de nuestro AMOR

una historiasin ser realun pastor una princesa sin vestidousa falday camiseta de tirantescolor rosa escribosobre el pasto mi cuadernopor su belleza siemprea mi amadaa mi doncella cuento de mariposasmariposa por hadalas hadas sí existendespiertansi pienso en ellas sueña bajo un árbolacaricia su rostrobesa sus labiosmira su beldad¡sí es real!

Durante muchas noches los segundos fueron días completos donde permanecía debajo de una cobija, sobre la cama, esperando al doctor con noticias que alegraran mi encarcelado corazón. Tres días antes de conocer la muerte, mi papá abrió la puerta, al verlo, me sorprendió su expresión triste. No comprendí por qué me abrazó después de sonreír. Susurró a mi oído cuánto me amaba; desde ese instante, el calor de sus blandas manos, en ellas me dormí hasta el día siguiente. A causa del asma, mi infancia se vio afectada por múltiples complicaciones; entre ellas, conocer la oscuridad total, o sea, la ausencia de signos vitales. Respirar, reír y mirar es fácil; hacerlo con toda libertad para correr fuerte y lejos del dolor… tanto tiempo, mucho sin disfrutar. Recuerdo a mi mamá inventar cuentos frente a esa tortilla gigante con ojos y manos. Antes de dormir, siempre abríamos la cortina para saludarla. Ahora sí, por qué nunca me respondió; talvez, fue, porque sabía que muy pronto me iría donde la fantasía no existe. Las luces se prendieron; entraron muchas enfermeras y doctores; los pasos, las voces ¡No entendía; qué… quién es? Me sujetaban, acostado, no podía despertar del sueño ¡Me asusté! Quise llamar a mi mamá, pero, mi boca desapareció. Mis ojos, ¿dónde están? A lo lejos, detrás de la puerta, el llanto de papá, y muy cerca, dentro de mí, el silencio enterró toda Esperanza, hasta que volví otra vez a mi pequeño cuerpo sin saber dónde caminaría. Aquellos juegos nunca se me olvidarán; aquellos donde el cansancio no limitó nuestras ganas por seguir. Detrás del balón. Delante de nosotros la niñez, continuó. El esfuerzo es el forjador del triunfo. En barrio Cuba me di a conocer por vender repostería. Con tan sólo seis años, ya comenzaba a tener mi empresa. Una empresita un poco diferente, donde el Jefe me bendijo para ayudar a mi familia. Cuanto más me esforzaba, más trabajo y satisfacción recibí, aun cuando no lo entendiese en ese momento. Campamentos, caminatas y mucha diversión. En Campo Escuela Istarú, la Amistad fue ingrediente perfecto para mezclarlo junto a una fogata de corazones fuertemente enlazados por el compañerismo y la sinceridad, que el Banderín de Honor de la Tropa 15 significó para cada patrulla –en especial para la Tigres-, lloramos más de una vez por no haberlo ganado, aun así, ganamos lo que pocos logran: Una Verdadera unión de grupo. A los tres años entré a la escuela; recuerdo como la conserje abría el portón de atrás para que yo, junto a mi hermano mayor fuéramos a clases; aquí es donde se demuestra el Verdadero AMOR ¿Cuál? Fácil: el que se experimenta cuando eres pequeño, porque “sólo de los niños es el Reino de los Cielos”. Gracias a Arturo, aprendí que las personas más importantes te extrañan, mientras más cerca estés de ellas “¿Qué raro?” No miento: un problema en el lenguaje no es un defecto, es una cualidad por mejorar. <<Hablar>> significa esforzarse para dejar de creer, que lo hacemos bien ¿Por qué? Porque no me imposibilitó para ser periodista. El espíritu de la música cristiana me invitó a un mundo de luz, donde la guitarra me acompañó para cantarle a Costa Rica a través de una voz inocente, que fortificó mis pensamientos con perpetua Sabiduría del Gran Agricultor, quien cultivó en mí la pasión por el atletismo. Corrí distancias; conquisté metas fuera de lo posible, para un niño qué no es imposible ¡Cierto, tan verídico!, que el único límite es limitarse a no crear.

      Te escribo, porque eres diferente. Ser uno mismo no es igual a lo que todos piensan, mas bien, es mirar dentro de sí para entender a los demás. Esta carta tiene letras como todo escrito, mas, el significado que entrego es para obsequiarlo a tu corazón a través de cada único pensamiento donde mis manos dialogan con este papel donde tu piel abriga mi silencio. Sí, soy muy callado: la culpa la tiene la soledad, pero, no me arrepiento, porque gracias a ella comprendí la belleza de quien lee estas palabras tal cual fiel testigo de mi razonamiento por buscar en una mujer el ideal de Beatriz, en el caso de Dante, o el de Dulcinea, en el de Saavedra. Cierto, me agrada leer. Admiro mucho a Percy y a Poe, por su humildad al escribir. Si de Literatura se trata, pudiese compartir contigo toda blanda voz a través de la poesía. No continúo. Ahora dejo dentro de ti lo que mis ojos… en ellos expreso más de, ¿quién sabe cuánto? Mejor, te invito a ver en mi mirada el por qué de estar a tu lado. Me agradas mucho, porque eres sincera. Te pareces a una princesa del siglo XVll ó del XVlll, donde los famosos y gloriosos escritores se inspiraron en la beldad de una delicada donosura para encontrar el arcano dulce y tierno del AMOR. Los años no importan. Sigo escribiendo, ¿por qué? En muchas noches no hay luz, porque siempre se sabe que habrá un amanecer indiferentemente de haber visto, al menos, una estrella en el cielo nocturno. Esto es una premisa que une tu pensamiento con el mío, ¿en qué manera? Soy quien escribe, ¿real o irreal? Si fuese fantasía sería mentira; ésta es una de las dos conclusiones. Sigo escribiendo. Estoy consciente de no tener el producto de una ilusión dentro de mi alma. Cuando pienso en ti trato de entender tus pensamientos, tus emociones, tu cuerpo, tu voz, tu atención e interés para con este ser que hoy escucha lo bella que eres, ¿cómo lo sé? Aveces, el aire me comparte tantas caricias, tanto cariño, tanto… al final me convenso de la existencia VERDADERA de la lluvia; muchos dirán de ella mucho. Si yo te escribiera: TU ALMA ES LA ESENCIA DONDE LA LLUVIA TEJE EL ABRIGO DE LA TERNURA, con ello te puedes imaginar un montón, porque invito a tu alma entrar en la mía para… tú sabes que ello no se puede escribir, porque el grafito no se compara a dos seres cerca uno del otro.  

me agrada leer a Perraultleer sus cuentosCAPERUCITA ROJACENICIENTAPULGARCITOGRISÉLIDAentre otros a mamá Gansodoy graciasconocí a mi princesaencontré su zapatillao tal vezsu anillo a orilla de un ríosobre una piedrasu aria a las mariposascompartió danzan las hadassonríe mi amadaadmiro lo bella que eresme encanta tu inteligencia 

   No siempre se duermede noche, por lo que,también, el amanecer esnegro, es decir, la Esperanzaes la voz, y el pensamiento, existe a través de una lágrima, porque con ellaescribo sobre este húmedopapel donde encuentrasuna letra... reflejas cuandomiras dulces letras del anochecer. Anochece mi seren el aire para acariciar turostro. No sabes quién soy,porque el viento te dice dóndeestas palabras dormirán,¿en una caja de cartón?De niña te obsequiéeste poema a través de aquelpeluche, al que muchas vecescobijaste con tu cariño,sí, el mismo recuerdo dondelloraste para compartir conmigotu tristeza para entender elsilencio dentro de ti, para abrazarte cuando estés triste.

   No siempre se duermede noche, por lo que,también, el amanecer esnegro, es decir, la Esperanzaes la voz, y el pensamiento, existe a través de una lágrima, porque con ellaescribo sobre este húmedopapel donde encuentrasuna letra... reflejas cuandomiras dulces letras del anochecer. Anochece mi seren el aire para acariciar turostro. No sabes quién soy,porque el viento te dice dóndeestas palabras dormirán,¿en una caja de cartón?De niña te obsequiéeste poema a través de aquelpeluche, al que muchas vecescobijaste con tu cariño,sí, el mismo recuerdo dondelloraste para compartir conmigotu tristeza para entender elsilencio dentro de ti, para abrazarte cuando estés triste.

  Cuando se escribe sobrealguna mesitadel café dentro delTeatro Nacional, no sesabe qué puede suceder"¿Cómo qué?" -mepregunta el busto a mi ladode un escultor al que noconozco, por cierto, le toméuna foto; ya está en elfacebook. A una horapara que cierren escriboeste poema. Seré sincerocon este lápiz, para queel grafito refleje el colordel vaso ¿Por qué megustan tanto los capuccinos?Sencillo, porque siempreme acompañan en tardescomo ésta, dondelo escrito parece prosa enlugar de verso, aun así,sólo quiero decirte cuántote amo; tanto... quenunca dejaré de escribirpara estar enuna tarde contigo.

     Mis pasos no se detuvieron en aquella huella nocturna donde lavoz se oscurece con el silenciode su belleza. Dentro de mí danzasu perfume como la brisa del ocasocuando se acercan las estrellas paradormir en el brillo cuya luz es el reflejotranslúcido de su mirada. Silencian mismanos cuando estoy con ella. Su piel yla mía se abrigaron uno abrazado por el otro cubiertos sólo por nuestros cuerpos,cuyo testigo es el azul de aquella sabanadonde sus manitas tomaban las mías paraescribir juntos un beso tras otro hasta despertar dentro de cada uno el colordel alma cuando es una sola en dos seres.

Has abandonado alsilencio para despertaren la lluvia como unalíquida letra, con laque la tristezaescribe, porque elamanecer está lejosde las estrellas, quienesbrillan con luz oscuraa través de lasnubes. Cierto, es unatarde abrigada por elfrío, aun así, el airesigila en tus manospara tejer en elviento una mariposa contus caricias paraacurrucar a la bellezacuando miras, ya quede tus tiernos ojitosbrota el reflejo delCielo en cada Claveldonde te recuerdopor siempre; en miAMOR por ti cuandote escribo para estardentro de quie leeeste poema para obsequiárselo cadasegundo en cada unode mis pensamientos.Aun cuando nuncabese tus labios,en el viento duermeel alma de quien teamará por toda la eternidad, ya que micorazón es sólo tuyo.

un poeta es pastorescribe sobre el pastoel río susurra sus palabrasel viento comparte su vozlas nubes abrigan su mirada de niño la lluvia lo abrazael papel lo miraa lo lejos la lunabrillael sueño despiertaentra al bosquetememuchas sombrasuna camina hacia élescucha pasoslas hojas secas se quiebranel cri-cri de los grilloslos ojos del búhosilenciosilencianun besoun cuento des

     Dentro de ti brota el poemadonde estas palabras son escritascon un grafito líquido tal cualel roce de las tristeza en tusdulces ojos. De aquella dulzuranace una rosa de ilusión, quela lluvia abriga para obsequiárselaal viento quien llora en cada renglón donde el AMOR es elsusurro translúcido de tu reflejocuando te miras en las estrellas,quienes son testigo de cuánto te amo. Te pido ser parte de tu pensamiento cuando el anochecerdespierta en el frío quieto de lamadrugada un sueño escondido cuando sonríes aun dormida. Buscoen la ventana de tu cuarto la brisadonde siempre escribiré estos versospara ti, para quien amanece en laluz del Cielo cuando es de noche,de donde emerge una tierna cariciacubierta por tu perfume, sí, aquelmismo recuerdo tejido por laEsperanza en el color de la Luna; aella clamo por tu belleza, para queme comparta el secreto para estar enuna lágrima tan única y especial, quesólo tu corazón puede despertar.

 A veces cuando el viento nocturno me cubre con el suave sigilo del dolor, de mi pensamiento sólo brotan letras rasgadas por la eterna brisa de mis demiurgos. En mis palabras se refleja la sombra del Hades. Por siempre existiré en este  sueño donde la ilusión es grafito translúcido para escribir en el aire mi AMOR por la princesa más bella de todas. Como toda apariencia, esto es un cuento, cuyo  castillo sólo puedo escuchar al sumergirse en la duda. No hay  infierno que se  compare al no estar con ella. La distancia es niebla en mis manos. Mira en el viento su belleza cuando la lluvia es testigo de mi sed húmeda por el frío tejido a  través del recuerdo translúcido de sus  ojos cuando se despidió. Me abandona su perfume en  aquellos segundos que el reloj marcará por toda la eternidad. Se fue  donde mis abrazos son inútiles para acercarla a mí. Lo único que me queda es dormir en este oscuro amanecer donde las estrellas no brillan, pero, ahí están, en... no sé si es el Cielo. Bajo tierra las sombras no danzan. La aria infernal atraviesa mis lágrimas para semejar una lira de piedra, cuyas melodías son negras como el arco del  Vacío. Las palabras son transparentes huellas escritas sobre cenizas  ocultas al revés de un papel del  olvido. Olvido quién soy para amarte. He dejado de pensar para creer  en lo que el  pensamiento no puede entregarme. Creo en tu voz, aunque  estén lejos tus dulces labios. Me besas al escribir en  nuestras almas cuánto nos amamos.  Dante me guío a  tus pasos, ya  que te vio en el Jardín Celestial susurrando a los pajarillos del PADRE,  quienes despiertan en Valle de Paz el aroma de tu cuerpo en ese blanco féretro de felpa. Supuse que  era un angelito dentro de una cajita de cartón con un lazo color rosa y lila. Me recuerdo cuando te di chocolates con tres poemas, también, cuando tu madre me dijo que transcribías los versos de Percy. Poe, clamo por la misma luz que  abrigó tus manos, la misma donde los malaks del Creet visitan  la ventana de una  niña. Con su peluche abrazado habla con DIOS. Pregunta: "¿PAPI,  un poeta es un  ángel?"  En ello, Neruda la escucha. En el POEMA XX el CREADOR responde: "Eres la Hermes de la beldad,  por ello eres un  angelito al igual que Etxe; ambos son mis niños consentidos". Los ojitos de Iva compartieron con Aries el brillo de la Esperanza, aunque fuese negra. Te has ido, hada  afamada del ocaso. El atardecer cubre con su cobija a la tierra, aun así, el lápiz aún es real en mis latidos. Cubro mi  piel con su esencia para sentirte conmigo desde la última vez en que te vi sonreír. Sonrisa única como el llanto de las nubes de las nubes. Lágrima tierna entristece  a la inspiración, porque su cariño obsequia, a lo lejos su mirada se cubre de niebla donde dejé de respirar, donde dejé de ser sin ti. Sin tus caricias te pido  ser del abandono.

  En estos minutos nocturnos las palabras son tejidas por una voz, cuyo pensamiento es tan lejano como aquel sueño donde la mente queda dormida en las manos del Vacío, donde por lo visto siempre estaré para esperar a la eterna mirada de aquella sin igual dama del ocaso gris, pero, en contraste escribo este poema para brotar de sus labios aunque ya haya muerto. Sobre aquel pasto mis lágrimas saltan a su féretro para abrazar sus bellos ojitos, sí, un recuerdo oscuro como esta noche donde las letras despiertan en este lápiz para compartir con los ángeles mi AMOR por ella. No me importa si la existencia nos separa, porque escribo en el viento mi llanto para que su alma me escuche en un segundo como éste donde dejaré de llorar por siempre.