un poeta es pastorescribe sobre el pastoel río susurra sus palabrasel viento comparte su vozlas nubes abrigan su mirada de niño la lluvia lo abrazael papel lo miraa lo lejos la lunabrillael sueño despiertaentra al bosquetememuchas sombrasuna camina hacia élescucha pasoslas hojas secas se quiebranel cri-cri de los grilloslos ojos del búhosilenciosilencianun besoun cuento des

me agrada leer a Perraultleer sus cuentosCAPERUCITA ROJACENICIENTAPULGARCITOGRISÉLIDAentre otros a mamá Gansodoy graciasconocí a mi princesaencontré su zapatillao tal vezsu anillo a orilla de un ríosobre una piedrasu aria a las mariposascompartió danzan las hadassonríe mi amadaadmiro lo bella que eresme encanta tu inteligencia 

una historiasin ser realun pastor una princesa sin vestidousa falday camiseta de tirantescolor rosa escribosobre el pasto mi cuadernopor su belleza siemprea mi amadaa mi doncella cuento de mariposasmariposa por hadalas hadas sí existendespiertansi pienso en ellas sueña bajo un árbolacaricia su rostrobesa sus labiosmira su beldad¡sí es real!

lo puedo escribirtodos lo sabensólo yonadie más para ti este poematan único comotus pensamientos pienso para no serde piedraen el ríoen el mismo lugar de siempre la rivera juegael silencio lo acompañasólo escucho al vientocompartir tus caricias dulce cariño me obsequiasla tarde es nuestranadie lo sabelo lees de mí cuando te acaricio el pensamiento es nuestrocon los versos nos cobijamosen esta nochetestigo de nuestro AMOR

llora una lágrimalíquida palabrael cielo la desliza el aire la abrigael viento es su encajela brisa del amaneceres la cortinala ventana son tus ojos miro tu alma¿cómo es?como el color del aguacuando llega el mar a lo lejosla mirada se pierdelas nubes se escondenun poema se escribellorasel atardecer

 Los poetas vivimos en un terno delirio, por ello escribimos con tantas metáforas. La nada es algo sin tiempo ni espacio ¿Entonces, la nada es algo? Nada es todo; todo es nada, porque está en todas partes. La nada es lo que, todavía, no se ha pensado. Si piensas en algo, existe. Si no piensas en algo, no existe. La nada sólo puede existir como pensamiento individual. Si en este momento no pienso en las estrellas, ello no quiere decir que no existen, porque ellas tienen más años-Tierra que la humanidad. La nada existe sin ser pensada. La nada es pensamiento puro. El ser humano cuando muere vuelve a la nada. La nada es nuestro "cielo" filosófico. En términos griegos: la nada es Caos. Urano y Gea, al igual que nada y pensamiento. Los tres dioses del Olimpo más importantes: Júpiter, Neptuno y Plutón, ellos son hijos de Rea y Crono. El pensamiento evoluciona a Razón, es decir: Zeus. Ya la nada no es sólo pensamiento, sino, una "industria" de ella misma en la evolución humana. Un dios necesita que piensen en él para existir, al igual que el ser humano. La nada no necesita ser pensada, porque es idéntica de identidad; identidad es hipotenusa con valor 3; 3 es igual a Esperanza. Fuego evapora a Agua. Agua apaga a Fuego ¿El tercero es aire o tierra? Plutón, es más tierra que aire. Si fuera aire da lo mismo; el agua ni el fuego lo pueden afectar. El fuego se acaba al igual que el agua. Siempre habrá tierra o aire. Zeus, es fuego. Poseidón, es agua. Hades, es tierra o aire, por ello se habla de "tierras infernales". El agua es Esperanza. Si Poseidón, es identidad, él es el tercer humano. Al inicio todo fue tierra, es decir, el reino de Hades; luego, el fuego transformó, o sea, la revelión de Zeus, contra Crono; y por último la gran inundación de Poseidón, para que hubiera agua por todas partes. Así los dos hermanos luchan uno contra el otro a diferencia de la película Wrath of the Titans 2. Así sucede con dos principios de la nada: la Pureza y la Libertad. La Libertad es el origen, pero, la Pureza la transformó, por ello tomó su lugar. Ahora la Pureza es 1, y la Libertad, 2; ésta es la guerra universal: Zeus contra Hades. Fuego transforma. Tierra siempre va a existir. Poseidón, apaga las heridas de Hades. Zeus y Poseidón, tienen un tratado: no luchar entre ellos, porque dejan de existir. Es lo mismo que la Pureza y la Esperanza. Pureza lucha contra Libertad. Libertad lucha para volver a ser 1. Pureza lucha, porque es AMOR; entrega atención e interés a su origen infernal. Esperanza es Balance. De los tres, Poseidón, es el más poderoso, porque es 3, o sea, evolución. Lo más importante en la vida es tener Esperanza. Puedes amar o ser libre. La Esperanza es identidad humana, es lo único que te acerca al AMOR o a la Libertad. Si quisiéramos contar con base en los principios universales, el orden lógico cambia: 1, 3, 2; así obtenemos los resultados matemáticos para comprobar la existencia de la Esperanza en este plano físico-existencial con base en el triángulo rectángulo, que es la mitad de uno equiláctero, el cual junto con otros cinco forman un hexágono perfecto: un VERDADERO capullo, que al abrirse, forma la estrella de seis puntas o símbolo universal de la Sabiduría. Repaso: 0 es Origen, 1 es Unidad, (Zeus = Pureza = AMOR), 2 es Equilibrio (Hades = Libertad), 4 es Conocimiento, 5 es Error, 6 es Sabiduría, 7 es Felicidad, 8 es amor humano y 9 es Paz (¿...? Significa; mi paradoja).     Volvamos a Caos. La nada evoluciona hasta ser Esperanza en forma de una identidad humana matemáticamente con la característica de ser comprobada. Para mí es un honor seguir el estudio de Nietzshe: EL ETERNO RETORNO DE LO IDÉNTICO: UN ALGO EN LA NADA, antes de saber qué es... Primero: UN ALGO DE LA NADA, es decir, la Esperanza. Entiendo, que Frederich, no continuó con estos estudios por el mismo delirio, que nos afecta al pensar en cuestiones filosóficas y literarias difíciles de comprender en estos días donde la imaginación  se opaca por valores tan ficticias como la propia comedia del alquimista, más aún, de meditar en un ambiente solitario y con mucho silencio donde sólo nuestra mente nos acompaña. En esta noche abrí el libro de Descartes, el mismo que leí a mis trece años de edad: LAS MEDITACIONES METAFÍSICAS, desde entonces la nada inundó mi imaginación como el mar en los poemas de Neruda. A mitad del colegio conocí a Spinoza y a Leibniz, así me atrevo a escribir sin ignorancia alguna: Descartes es Zeus, Spinoza es Hades. Leibniz es Neptuno.A través de Leibniz, voy a saber qué es la Esperanza. Al igual que el LIBRO DE KELLS, gran enciclopedia del IDIOMA UNIVERSAL será abierta nuevamente para compartir con ustedes, mis amigos intelectuales de la Literatura y de la Filosofía, uno de los secretos de esta maravillosa trilogía, que los griegos nos obsequiaron hace miles de años, ¿por qué brota de este papel? No haré caso a mi delirio (Nietzshe, pobre niño malcriado: yo leo; yo soy). Escribo con toda humildad estos escritos, porque soy un ser humano al igual que tú, y no un absurdo humano de esta parodia, que Sancho, llama "sociedad" o "juego de ajedrez", donde según él todos son fichas diferentes que van a ir a la misma bolsa. Yo juego al igual que Ruppe, en la 

     Bebí agua del Estigia. Caronte, me mira. Cruzo las puertas del infierno; es mi décimo viaje a éste. Siento mucha sed. Se me acerca, Aretusa. La miro. Trato de caminar a ella. Me dice: "Recuerda las palabras de Eduardo Áviles, en su novela CAPULLITO DE ALHELÍ: "La Iglesia es como una solterona amargada, que nunca ha gozado los detalles de una relación sexual, pero se atreve a dictar cátedra sobre cómo debe acerse" ¡Nunca lo olvides!". Marco, se despide de la fuente de agua; a partir de ahí el delirio acompaña los pensamientos del joven escritor. Su cabeza sobre la meza; a la izquierda de ella un montón de bocetos. Marco, duerme. Soñó, que estaba en la Triniy College Library en Dublin, Irlanda. En el sueño... camina por uno de los pasillos de aquella bella biblioteca. Son torres llenas de libros. Inmensas paredes con majestuosas obras. A lo lejos parecen millones de legos acomodados en perfectas filas como los ceros y unos, unos y ceros de Matrix (la película) ¡Impresionante! Arriba de mí el techo se eleva como una vela en el mar cuando Eolo, la sopla con firmeza; así se impone la arquitectura de la Trinity. El pasillo es amplio. Camino dos metros, miles de mundos me esperan. Trato de controlar mi emoción, es difícil. A lo lejos, muy allá la madera del piso pierde brillo, se extingue en el ocaso eterno de mi mente por aprender ¡Qué ignorante soy! Sé muy poquito. Me siento intimidado por este conocimiento. Soy un simple humano. Papel y lápiz "¿Qué hay dentro?" -le pregunto a mi maestro Chase. "Un escrito muy antiguo" -me responde mi amigo escritor. "¿Qué habrá en el interior de aquel cofre?" -me pregunté a mí mismo en mi mente. Desde pequeño soy muy curioso, por ello desarrollé mucho la creatividad; también, como manera de defenderme de la idiotez de mi entorno aburrido y mecanizado por este absurdo sistema educativo, así creé mi universo literario y filosófico donde fácilmente soy indiferente al pensamiento sin ingenuo. Soy alumno, estudio Literatura Universal desde que soy niño. Mis amigos en la niñez fueron Descartes, Maquiavelo, Dickes, Shakespeare, entre otros. Me dio gracia cuando en sexto año de escuela nos pidieron leer El Principito, porque pensé que era el de Nicolás, de hecho, antes de leerlo la maestra nos pidió escribir un texto pequeñito de cuánto pudiéramos entender de la obra. Después de transcribir el trabajo a mi cuaderno de español, levanté la mano. La docente, dice: "¿Sí, Marco?". "EL PRÍNCIPE es de política" -le dije. Toda el aula quedó en silencio ¿Política? Todos me observaron con mucha atención. "¿A qué te refieres?" --me pregunta la señora con amable sonrisa e ignorante de mis breves palabras. "¿Cuál Nicolás?"  -volvió a preguntar la misma dama "¡Huy!" -en mi mente. "Marco, ¿quién te dio ese libro?" -insistió, Beatriz, mi maestra. "Maquiavelo, es pionero en la Jurisprudencia, él escribió EL PRÍNCIPE. Con ésta es la quinta vez que lo leo. Mi ensayo ya está listo" -respondo. Fue como si le estuviera hablando en euskera a quién me hizo tan nobles preguntas. "¿Dónde lo tienes?" -con inquietud pregunta, Beatriz. Pongo la mochila sobre el pupitre; de él saco una carpeta; la abro; saco mi escrito EL PRÍNCIPE Y LA ROSA. Ella lo recibe con mucho agrado. Esas diez páginas se desprenden de mis inocentes manos de casi trece años de edad. La maestra titubea "Tú, usted lo escribió" -ahora me interroga con un interés muy parecido al de las personas cuando escuchan las profecías del médico Michele de Notredame. "Sip" -respondí. Leyó un buen rato. "Marco, ven" -me llama la carismática señora, quién me pregunta: "¿Ya leíste el PRINCIPITO?" "Nop" -le dije. "No lo leas, tienes un cien en tu trabajo extra-clase" -me dijo la asustada teacher of spanish (se me pegó lo de tía Eli de la novela CAPULLITO DE ALHELÍ de Eduardo Áviles). Siempre leí la obra de Saint-Exupéry, en esa misma tarde, para ello me fugué de las clases de Música.     Chase, me obsequia una foto del manuscrito celta redactado por monjes por allá del año ochocientos. La observé una y otra vez frente al cuarto lleno de libros de Alfonso, parece en VERDAD un World Trade Center de Sabiduría ¡Impresionante! Tanto conocimiento. Mi maestro me mira, quién dice: "Dios mío, ya lo viste". "¡Me recuerda al Quijote!" -le digo a mi amigo; me exclama: "¡Ya te pasó lo de Sancho, en la Segunda Parte!". "Puede ser que sea un orellabac de EL PENÚLTIMO SUEÑO DEL SOÑADOR de Herra" -le comento a Chase; con versátil sutileza, responde: "Ya lo eres". Sigo observando la foto del LIBRO DE KELLS, ello me recuerda mi cuento LA BARCAZA DE CARONTE; se me olvidó escribir en él, que Marco, bebió agua del Estigia. Gracias a ello analizo por qué las palomas no dejan de cagarse en la Catedral, es decir, por qué la Iglesia no aprende de sus horrores "¿Será, que Cerbero, se acerca?" -me dice, Aretusa.

     Al menos sueño, y luego, despierto. La frase de Descartes, no es asfixiar la mente con la razón humana, simplemente es tener un equilibrio en un concepto para existir (en el mejor de los casos). Lo más importante es vivir. Existe una piedra o la lluvia. Nosotros vivimos, porque entendemos la existencia. Filósofos necios, aquellos sin espíritu de Libertad. Soy yo, un simple hombre tratando de entender a la humanidad. Humildemente soy un pastor, que sueña y sonríe sin esperar nada del destino (bueno, si éste existe) ¿Para qué buscar un "algo en la nada"? Nietzshe, murió pensando en ello. Una muerte triste. ALGO MÁS PARA TODO: principio universal de la Creación y de la Transformación. Creo en cuentos de hadas, mejor eso que ser un amargado. Conozco a Pinocha, ¿quién es? Un títere vestida de cerdita. Pienso, ser o está ¿Hace? Acción, igual a espíritu; como amar es atención e interés, por lo que mi PADRE es REAL. Fuera ética y moral, me estorban. No busco la felicidad, porque me puedo perder en la existencia, ni mucho menos la paz. Mis escritos son únicos. Puedes leer lo común si quieres, eres libre. AMO LA LIBERTAD, la PUREZA y la ESPERANZA. Saber amar. Amar el saber. Por mi naturaleza humana me puedo equivocar. No me agradaría ser un santo. Con equilibrio todo existe. El Balance es la famosa "paz"; es el éxtasis de gozar de la estabilidad continua en este plano físico-existencial del continuo espacio-tiempo. Se resume en VIVIR.

     Veintisiete años de existencia. Éste es mi décimo tercero escrito en esta semana. Ayer escribí mi cuento ARETUSA Y EL LIBRO DE KELLS. Voy a continuar leyendo INVENTARIO II de Benedetti, el debate de MITOLOGÍA (estudio científico) y EL ANTICRISTO de Nietzsche. Obsequio con toda humildad el libro de cuentos EL SOÑADOR DEL PENÚLTIMO SUEÑO de Herra, a mi amigo Chase. Dialogo con la cultura. EL desarrollar una inteligencia te hace diferente: ya no te riges por los principios físicos ni biológicos, sino, por los espirituales, es decir, tu espíritu se libera. Sientes como tu piel se cae tal cual una costra para mostrar el VERDADERO brillo del alma, en otras palabras, dejas de ser un absurdo humano para ser humano. Mi mente es compleja; difícil de entender. No puedo estar a la par de personas sin ingenuo, poco creativas, sin noción del arte, o sea, de este mundo oculto en la sombra de la belleza. Mi propósito ahora es transferir la Esperanza a conceptos reales, que esta realidad pueda entender con el objetivo de comunicarme con mi querido y amado Pueblo. Con la Pureza no voy a tener dificultad, porque ella es AMOR (atención e interés). Sí sé que la ESPERANZA es BALANCE; su número es 3; es una identidad cuyos ángulos de sesenta y treinta suman noventa; su característica más importante es ser una semi-recta; es hipotenusa de un triángulo recto, que es la mitad de uno equilátero. Con estas medidas me comprometo al análisis abstracto, pero concreto cuando compruebe la existencia de la Esperanza en este plano físico-existencial. Resumo. Punto de referencia: triángulo recto. Medida de ángulos: 30-60-90. Criterio real: hipotenusa es semi-recta. Criterio filosófico: Esperanza es 3. Los cálculos me esperan.

NOTA: TODO ES REAL    todas lasnoches miroa mi angelito se para porel ministerio dejusticia y paz avenida docecalle unoella sonríe yo caminola miro sus labiosen ellos los míos seabrigan obsequiomi alma conversacon ella las estrellas nos espían la noche estestigo el silencio es nuestra cobija nuestros cuerposse cubren unoal otro todas las nochesespera en lamisma esquina ¿amor? sonríe en el taxime abraza me dice  ¡no!estuve contigo¡te amo!quiero estarsólo contigo comparte su cuerpo su alma es virgen

más de unpoema sólopara ti te amo talcomo eres un ángelasí te miro despiertas del cielolas estrellas duermenen el sueñodel amanecer la noche susurraa lo lejos lejana brisaen ella mequiero dormir despierta mi corazóncon el perfume de tu cariñode nadie más

tu espíritu sigilaa mi oído ¿dónde estás? te busco enel árbolen él nuestrosnombres fueronescritos porel viento le pido al airetus cariciasme las niegaen esteamanecer nocturno nuestros pensamientosse amancada pensamiento esun recuerdo memoria con telarañas por ello estás dentrode mi alma

escribo y leome abandonoen mispalabrascomo el acechode un náufrago una tierra pequeñaentre el mardonde caminoen ella te mirépor última vez ¿dónde? en aquel ríodonde nadamos juntospenséno es ciertosólo fue un sueño prefiero la fantasíaasí soy felizasí te mirotodos los días

cenizas sin colorlos ojos compartena lo lejos la miro en el marcuando sedesnuda encada ola en la arenadonde sus huellasdespiertan la beldaddel ocaso en el reflejode la lunala miro en eltitubeo delagua salada en esta nochecompartida porel silencio silencia mi almapara estar contigo

detrás de laventana unacortinaes celeste comola sonrisadel cieloes bella dentrode una rosasólo para ties aquel recuerdoúnico y especialcomo este poemapara una mujersin igualdetrás de la cortina otraventanalos ángeles silencianella sonríelas estrellas se alegranlas melodías son letrasen el vergelde tus labios

existo en unaneurona al revésde esta existencia existo en tuspensamientos cuandolees este poema me pregunto siexisteré luego al existir fuerade tien un papel existe la sombrade mis manosal escribir enlas tuyas elrecuerdomás bello ¿cuál? vivir contigo en un mismo sueño

bajo esta sombrala brisa de lanoche se abriga en ella duermentus besos en ella se cobijael frío delamanecer en ella elviento meacaricia dentrode ti en ella las nubes lloranllora unalágrima celestea través dela lluvia en ella túeres mi ángelamada ¡siempre te amaré!

noche con lluvialágrimas sin ojos los sueños duermendespierta y sueñauna princesaabre la ventanaal vientoel aire susurracaricias de caramelodulce jardín portu AMORnoche oscurasin luzlas estrellas duermenlas hadas silencianel sueño despiertatierna rosa silencia tubellezate obsequio ami amadaa quien despierto en este díapara ir a caminar

silencio celestedel cielodentro del aire lluvia azul comoel marcuando llora lágrimas del ocaso triste de octubre afable es mi vozen estas marchitasmelodías delolvido respira mi espíritu muere mi alma brisa silenciosalas nubes te miran la cobija es fríaen este papelhúmedo por mi sangre atardecer a lo lejosmis ojos oscurecen un desierto de grafitopara este lápizhecho con cenizassin color sin amor

danza el aguaen el olvido el reflejo delas estrellastitubea através de la lluvia parpadean loscharquitoscierran los ojosla noche sedesnuda entrelas cortinas celestes las nubes tejensu propia cortina la ventana es tierracon ella el barroes fantasíason mariposas eneste vergel dulce y tiernocomo la rosahecha con segundos el reloj es de piedrassin memoriase entristece la marla luna se fue aun lago a coquetearverdes hojascortejan su brillo el hada blancadanza en uncharquito de polen sí dentro de aquella florendulzada por tu alma

bufones a la entradatodos ríenmenos yo escritor conlápiz y papelen la aceraa la sociedad observa los duquesno entienden lógico ¿a cuántosasesinan con indiferencia?

Dejo mis manosen las tuyas Escribo en el viento Quiero sentir tuscaricias dentro de mí ¡Te necesito! Llora este lápizdentro de tu corazón Escribo con letrasnocturnas en esteamanecer de estrellassin brillar Oscurece mi almaa lo lejos del río Fluye el silenciocomo el aguaal caer del cielo Las nubes compartensu llanto Lágrimas tristescomo el frío blanco de mis ojoscuando silencio Compartes conmigo tusbesos             Mis labiossecos como el viento que rasga mi piel Brota mi sangrecomo una rosaen un jardínde piedras

     Lo que me separa del mundo es la acción. El pensamiento es mi Universo. Muchos creen escribir, pobres mortale que buscan la inmortalidad en los premios. Sartre, es mi héroe filosófico y literario, porque rechazó ese patético Nobel. Buscan en lo absurdo una razón de ser. EXISTENCIA y RAZÓN. Dicen defender la Justicia: guerreros sin espada. Ajenos al arte de las armas, tratan inútilmente comandar sus propias palabras, así son muchos políticos. No se puede ser intelectual si sos político. Demagogia barata, ¿algo más idiota? El Pueblo no se compra. Nuestras raíces son campesinas, con mucho orgullo mi sangre las abriga como un bebé cuando abraza a su madre. Frente al edificio de Correos de Costa Rica por el Banco Nacional en el Centro de San José, observo a mi gente querid y amada de Costa Rica. Sin decir nada, sujeto en mi mano derecha mi cuaderno verde de apuntes. Soy sencibe a la injusticia. Un gordo con una bolsa de papel grande de Mc Donald's pasa a la par de un SER HUMANO que duerme entre cartone (Banco de Costa Rica), entre avenidas cero y dos, calles: cuatro y seis. Como si todo fuera una broma, esos ejecutivos van al cajero automático sin mirar al herido señor en la acera. Me acerco. Lo observo. Las personas ignorantes sólo miran. Su mano izquierda cubierta por un guante de lana roto y sucio, está sobre su rodilla derecha. Le digo: "Señor, tome. No se preocupe, es una hamburguesa y una gaseosa". Me pregunta: "Joven, ¿quién es usted?". "Me interesa más saber quién eres. Yo he hablado contigo" -respondo. "Cierto, Marco, es tu nombre, también escribes" -con un poco de asombro me dice. Le obsequio varios de mis escritos, entre ellos van los bocetos originales de LA SOCIEDAD SE PROSTITUYE POR ATENCIÓN E INTERÉS y EL PALACIO DE CNOSSOS. Comenzó a llover, no llevo sombrilla. Me senté junto a él, sobre los mismos cartones y periódicos. Comimos como si estuviéramos en el Café del Teatro Nacional. "Etxe, buen diminutivo de seudònimo. Sabes, una vez fui catedràtico. Vi tntos estudiantes sin cerebro, que encerraron a Petter Pan en un fèretro. Pobres niños de este sistema educativo sin sentido"  -me dice mi amigo el escritor. "Sí, por ello no fui a la universidad. No creo en los títulos. Mi conocimiento es empírico. Soy existencialista, y creo ante todo en la Razón" -comento. "Sos muy inteligente, crees ante todo en la Justicia. La defiendes con tu sangre. Amas a tu Pueblo. No crees en los premios idiotas de esta sociedad hipócrita. Eres un lobo entre lobos. Debes de comportarte como una oveja para estar fuera del rebaño, que está en Cuesta Moras. Cuando estés ahí, te quitas el basjaris, y con todo honor se lo obsequias al toro de Minos. Sé como lobo, actúa como zorro. No aceptas nunca ser un embustero duque. Frente a la nobleza el llano siempre estará contigo. Todos los días vas a ver sus carruajes, en cambio, el tuyo sin cuerdas será llevado por Pegasso; Hermes, lo conducirá" -dice mi garra literaria. "¿Cómo puedo agradecer todos tus consejos? Al igual que tú, vivo en la Calle" -le pregunto a quién me acompaña esta tarde. "Sé tú mismo. Todos caminan, menos tú. Entre un montón de palomas dos pericos en el Teatro de Costa Rica (el Nacional), eso lo viste sólo tú, porque eres único y diferente. Usa tus dones para ayudar, para defender a tu tierra de los inicuos y opresores de nuestra Nación"  -así finaliza el autor a quien muchos conocen. Por repseto me pidió no escribir sus nombre en este relato corto.     Estoy en avenida dos, calle dos. Camino. Frente a la Catedral observo como las palomas se cagan en ella. Me siento en un pollito. Abro mi cuaderno. Leo lo que escribí con mi amigo el escritor. Estudió en Rusia. Ahora vive en la Call. No se preocupa por el dinero, porque sus derechos de autorson millones en una cuenta de ahorros en uno de tantos bancos ¿Por qué duerme entre cartones y periódicos? Porque es feliz. Gracias a él muchos escritores contemporáneos  se han dado a conocer. Internacionalmente es muy querido. Somos amigos, porque sabe a mí no me interesa eso de publicar para ser famoso. Nos conocimos en una noche en el albergue de la Muni, cuando fuimos a consultar a quienes duermen y comen en estas instalaciones. Una a una iba recogiendo cédulas. Nombre a otro, leí unos apellidos conocidos. Le di vuelta a documento de identidad. "Sí, ahí nació" -me dije a mí mismo. "Es él"  -me volví a decir. "Ya leí tu último libre" -le dije a un señor despeinado y con mucha barba. Todos me miraron. Mis compañeros ya saben cómo soy, por ello no se asombraron. "¿Cómo sabes quién soy?" -me preguntó el famoso escritor. "Porque lo admiro, t ante todo, te respeto por tus escritos" -le respondí. Me dice:"Gracias, señor oficial, este libro es para usted. Disculpe, ¿a nombre de quién?" "¡De Marco!"  -le dije. "Bueno, Marco, ya sabes quién soy. Gracias por tu cortesía. Eres muy educado y culto"  -se despide desde entonces mi amigo literario. Esto sucedió hace poco en el Centro de San José. Todavía, se la pasa por el Banco Negro observando a las personas y comiendo hamburguesas como en Mc Donald's al igual que yo.

     Juguemos: soy Teseo. voy por Minos al Palacio de Cnossos. Juego con el toro de plástico en miniatura. No me interesa Adriana, porque sé que se acostará con Dioniso, por ello le pido a Orfeo, su sátira para entrar al Teatro Nacional a declamar. No soy de los que ruega, mi PADRE lo sabe todo. Mi espada espera por derramar la sangre de los inicuos y opresores de nuestra tierra con esencia a café y tortillas palmeadas. Como escritor es mi deber guiar al lector a la VERDAD, aunque a veces la realidad fantasiosa de unos baratos dentro de la Literatura opaca a quienes leen, por ello esta sátira: para quienes dicen algo que no son. A los pies de Apolo, escribo para entregar a tu pensamiento la diferencia de analizar divagaciones mentales incompletas con relación a este cuento donde el juego de ajedrez ya comenzó. Yo soy quien juega.     Me visto con el basjaris entre esta demagogia inútil. Visito a la ninfa en el Teatro Nacional; la mártir me saluda, le doy la espalda. A mi izquierda LAMENTACIÓN DEL PUEBLO (escultura de Bonilla) silencia como el bebé en sus brazos. Bufones entran, disculpen, sacos y corbatas, blusas y faldas ¿Quiénes son? En Cuesta Moras deciden sin nadie que los vea, pura apariencia en un papel sin firma. De un Nunca Jamás, pobre Petter Pan, vienen volando como el montón de palomas que se cagan en la Catedral en avenida dos, calle cero. Así vienen los duques sin honor para cagarse en Costa Rica, en mi querida y amada tierra.     Sobre un toro con una serpiente enroscada en mi brazo izquierdo llevo el vino a la Asamblea para brindar por los misterios orphikoi, que muy pronto iniciarán. Los haré beber en la catábasis con sus lenguas cortadas por tantas ofensas a nuestro Pueblo. Hades, me acompaña en la lectura de las iepoi lógoi, con ayuda de Aristóteles. No creo en ánimas andantes. Diwonisojo, como los viejos tiempos: ebrios en la danza del Universo ¡Quema con la luz de las estrellas sus almas! Son tan sólo fichas en este juego. "Sancho, ¿por qué nos esperas afuera? Entra, amigo mío desde la Cueva de Montecillos. Gracias a ti, salí" -le digo a mi buen amigo el Ingenioso Escudero de la Mancha. "Marco, esto no es el Palacio de Cnossos" -me dice, Orfeo. "Cierto, nos estamos aquí para rescatar a una bella doncella, ni mucho menos a una princesa de estos embusteros. Estamos aquí por nuestra Patria, porque amamos nuestras raíces campesinas, porque la lealtad y el honor viven y arden en nuestros espíritus"  -les digo a mis guerreros. "¿Por qué has decidido ser Teseo?"  -me pregunta, Maquiavelo. "Porque voy por la dinastía Minos para destruir su símbolo (el toro) en su propio Palacio, sí, el de Cnossos" -respondí. "Con la ayuda de Perseo, hubieras invocado a Cronos para inexistir su estancia física" -me sugiere, Spinoza. "Apolo, nos acompaña. En última instancia, Hermes, por órdenes del mismo Hades, se los llevará al octavo y noveno círculo del Infierno de Dante"  -con estas palabras mis amigo se preparan para luchar.     Orfeo, entra con su lira hecho con el caparazón de una tortuga y de nueve cuerdas en recuerdo a la misma cantidad de ninfas. Las Híades con ira brillan sobre el Parlamento. Apolo, inspira a Etxe. Maquiavelo, se sienta en el centro de la Asamblea, al igual que Descartes, Spinoza y Leibniz. Nietzsche, enjacha a Orozco. Los duques temen por la presencia de Benedetti. Esta sala está llena de ángeles, y no son los vivos, bueno, sólo uno de ellos. Marco, saca su espada, es Teseo. "¿Dónde está, Minos?"  -pregunta el joven hijo de Caos (origen de TODO). "¡Marco, ahí está el toro!"  -le grita, Orfeo. En ese momento, Teseo, clava su arma en la cabeza de aquel animal, quien cae el piso. "Como lo escribí, sobre tus ojos mi sangre se derrama para acabar por fin con este maldito símbolo de injusticia. Humillas al Pueblo. Robas el tesoro nacional. Nuestras raíces se marchitan por ti ¡Eres en verdad un hijo de puta, toro de la mierda! Por ello dejarás de existir" -sin emoción le recrimina quién lo mató. "Minos, seguirá existiendo, porque así es el orden natural. Esto no quita, que podemos acabar con los símbolos de injusticia. Así ellos tendrán miedo de vivir en esa existencia de codicia. Si no quieren cambiar, simplemente serán eliminados por el continuo espacio-tiempo"  finaliza, Etxe (Marco, Teseo, Perseo, como quieras llamarte).

Nota: Les obsequio el poema donde he abrigado la esencia de mi AMOR por la Literatura. Está escrito con medida y rima. Es únicamente mi yo lírico, por lo que estará en mi quinto libro de Poesía para el 2013. Es en memoria a los ochocientos poemas de aquella maravillosa colección que una vez escribió un niño. Sí, AMOR, BELLEZA Y PASIÓN se basó en una caja llena de bocetos de poemas escritos del 2000 al 2005. No sé, como por ahí de dos mil o más obras líricas. También, es para agradecer a mi primera novia: Lisbeth, quien escribió AMOR, BELLEZA Y NATURALEZA, un libro en honor y admiración al mío. Gracias, Etxe, por creer en mí.  LLUVIA DE LUZ      Escribo en mí tusbesos como unacaricia en tu alma.      Eterna luna,dulce, bella yalegre. Nuncate abrigas en latristeza. Unalágrima duermecuando susurrantus labios. Porsiempre, burbujasde colores enla luz de muchasestrellas. Brillanestas letras ¿Tuyaes la voz tiernay celeste, cuyafrágil melodía esun sueño en lucha?

 Las personas se detienen. Estoy al costado norte del  Gran Hotel Costa Rica, sentado en una banquita hecha con tubos de metal al oeste del Teatro; al frente de éste un muchacho vestido de payaso divierte a todos lo que quieran reírse, también, a quienes caminan serios o distraídos con su teléfono móvil. Pienso. Analizo la sátira. Quiero escribir diferente. Experimento con varias maneras de crear o transformar. Estudio la mitología. Los diálogos con Chase, me recuerda la maravillosa dialéctica de Sócrates. “Observa y escucha tu realidad”, es uno de los consejos más importantes que me ha dado mi amigo Alfonso. Mi nueva Literatura es como el mirte (planta sagrada de Afrodita): un fuerte tallo, frondosas hojas verdes, olor dulce como el de las rosas, y ante todo, unas sensibles hojas blancas, pequeñas, pero bellas. De lo más complejo a lo más simple, dando como resultado un texto con base en la libertad expresiva de mi ser sin apariencias, genuino como el aire que me da vida. Una persona con su vestimenta sucia me vende caramelos. Le respondo: “Hoy no, gracias” (con una sonrisa). La señora que está a la par mía pone atención a mi libreta de apuntes; está ilustrada con la imagen de dos aves diferentes con colores cálidos, uno frío y dos neutros. Me la obsequió, Chase, junto con un montón de libros, entre ellos EL AMOR EN LA POESÍA COSTARRICENSE. Sé, que me ubico en avenida dos, calle tres, pero, mi pensamiento analiza las cinco esculturas en la entrada del Teatro Nacional.     Las personas forman un semi-círculo, que rodea, ya no es uno, sino, a dos muchachos vestidos de payaso. Me pongo de pie. Camino siguiendo la circunferencia de turistas hasta llegar al portón del Teatro. Entro. Un mundo VERDADERO de cultura. La puerta del centro está custodiada por dos esculturas de Carriri, la que está a la derecha la llamé la mártir, porque tiene una cruz cristiana en su mano izquierda, aparte, el semblante de su rostro es de lucha. A la izquierda mía las dos obras de Carruro, dan la bienvenida al Café, una a la izquierda y la otra a la derecha de la puerta. Las he llamado las híades. A la izquierda de la tienda de souvenirs está la escultura de Bonilla, la llamé LAMENTACIÓN DEL PUEBLO, la más bella de todas.     La puerta a la derecha de la que está en el centro si está abierta, es  pequeña. En su entrada atiende un oficial de seguridad vestido con traje formal, a quien le pregunto: “¿Por qué estas dos esculturas –señalo las de Carriri- están de primero, y después, ellas –observo y señalo las dos de Carruro-?” Me responde: “¿Por qué lo preguntas?” “Porque las de Carriri, son híades, y ésta –camino hacia la que está a la derecha de la puerta central- es una mártir” –le respondí. Me volvió a preguntar: “¿Y aquella –señala la de Bonilla-?”  Silencio por unos segundos. Respondo: “A ella la llamé LAMENTACIÓN DEL PUEBLO” “¿Por qué?” –me preguntó. “Porque esta señora tiene a este bebé en sus brazos, es decir, nuestra tierra cuida de sus hijos” –respondí. El señor encargado de la seguridad, silenció. Después (ya ha pasado más de un minuto), me pregunta: “¿Por qué dices que aquellas –señala las de Carriri- son híades?”. “Porque Las Híades o lluvia de ninfas es una constelación, con base en la mitología griega; ellas cuidaron al dios del vino Dioniso, en el mágico país de Nysa; el mismo nació en Pramnos, en la isla Icaría. Si observas, la que está a la derecha tiene un arpa, comúnmente tenían siete, pero, Orfeo, músico de Baco, y después, de Apolo, le añadió dos a la construida por el mismo Hermes (mensajero de los dioses), en honor a las nueve musas (Calíope, su madre, es una de ellas). Aparte, bajo sus pies está la flauta y, ¿una partitura?” –de esta manera le expuse. Ahora su silencio es más corto (dura veinte segundos). Señala las obras de Carriri. “Con toda sinceridad no sé por qué las híades están de primero a éstas –mira las de Carruro, sin ponerle atención a la de Bonilla-” –me dice. “Señor, las ninfas de Carriri, están aquí, a la entrada de esta sala, porque ellas evocan a Dioniso, como origen mitológico del Cristianismo –señalo la mártir-. De hecho, Orfeo, inventó los misterios de este dios en el siglo II a.C., por lo que esta sala expone algunos de los cimientos de creencias religiosas” –le recuerdo con humildad. Entran dos muchachos. Uno le dice al otro: “Mira, éstas son de la danza” (están frente a las obras de Carriri).     En ese día no me acuerdo quién se iba a presentar en el Teatro, sólo vi un afiche a la derecha de la puerta central donde se anunciaba el espectáculo “¿Quién eres” –me pregunta el oficial de seguridad. “Soy Marco” –respondo. “Marco, ¿por qué has llamado LAMENTACIÓN DEL PUEBLO a la obra de Bonilla” –me pregunta mi amigo en aquella tarde de diálogo. “Ella está donde camina el pueblo para entrar al Teatro. En cambio, como observas –señalo la puerta del centro- está cerrada y custodiada por la mártir, para que sólo entre la nobleza y la burguesía” –respondí. En ese momento cerré mi libreta de apuntes. Me despido del señor quien conversó conmigo. Salgo. En la Plaza de la Cultura escribo este cuento. 

  En la sombrate amo. Dentro de un Night Clubte encontré. Mi AMORte entrego. Eres sincera. Eres bella. Dulce y tiernaes tu voz. Todos mirantu cuerpodesnudo. Todos, menos yo. Veo tu alma;su brillo sonLas Híades. Luces portodas partes. Muchas mujeres. Todas tienen unahistoria. Compartes conmigotu luz. Sin licor. Te amo tal como eres ¿Cuál artista noha hecho lo mismo? Todas son ángeles. Un ángel belloy tierno. De ella meenamoré.

El aire estestigo de misilencioLa noche cubrecon su frío elcalor cuando latePalpita mi almaen cada brisaQuiero estar cerca de tiCierro los ojosDuermoSueño en el brillonocturno delas nubesLlueveSonríen mis lágrimasDuermen mis latidosJuegas con mis palabrasEscribes un poema en tus cariciasCompartes conmigo tu dulcemirada en este papelDejé de respirarEstoy dentro de ticuando piensasEstas letras son mialma cuando lees

noche con lluvia lágrimas sin ojos los sueños duermendespierta y sueña una princesaabre la ventanaal viento el aire susurracaricias de caramelodulce jardínabrigado portu AMOR noche oscurasin luz las estrellas duermen las hadas silencian el sueño despierta tierna rosasilencia tu bellezate obsequio a miamada doncellaa quien despiertoen este díapara ir a caminar

silencio celestedel cielodentro del aire lluvia azul comoel marcuando lloralágrimas delocaso triste de octubre afable es mi vozen estas marchitasmelodías delolvido respira mi espíritumuere mi alma brisa silenciosalas nubes te miran la cobija es fríaen este papelhúmedo por mi sangre atardece a lo lejosmis ojos oscurecen un desierto de grafitopara este lápizhecho con cenizassin color sin amor

sin cobija sobre mi pielal viento pidotus cariciasel aire escuchamis lágrimasatravesar turecuerdo como el más dócilcelaje mortalse rasga ellápiz sobreel papelmis ojos son inútilesla voz se abrigaen llantomiro o llorollora ella mirapoemas sólo para tiun poema únicoasí eresbella e inteligente damasin cuerpo dentrode mi almaal silencio pido tu AMOR

     Abriga mis labioscon tus besos,ya que el sueñoes dulce como lalluvia cuando acaricianuestras miradasdesnudas por la aureolatranslúcida del llanto.Quiero deslizarme detu cabello como elaire cuando cobija subrisa en el amanecer.Ahnelo acariciar tu pielcuando la pijama yano te cubre, ya queabrí la ventanade mi alma parasusurrarte cuántote amo sin que meescuches. Escucha...las estrellas brillan cuandosonríes. Sonríe elaire, porque brota de ti el perfume dulce y tierno de la belleza.Era en mayo: el Cieloaún duerme enREQUIEM de Mozart.Son las tres. Dejé deescribir arias tristesa los ángeles, porqueen mis palabrastu AMOR está.

     "Duerme, duerme... sueñoeterno", compartieron lasmelodías de Lyra,majestuoso espectro dela beldad."Afable malak, ¿quién eres;cómo has llegado aeste Jardín Celestial, ypor qué en este troveroscuro? No silencies.Responde, porque Krysta,se inquieta por tupresencia angelical ennuestros campos" -le pideaquel poderoso ser.Dentro de mí mismoel silencio me abrigó enla más dulce soledad;de mis sentidos jamás,será, porque mi pielse rasgó por la vozde Hades. Cierro los ojosen un siempre que nose dio. Escuché a mialma en una ilusióntras otra sin despertaren la realidad. Lloré sinlágrimas. A nadie vi,sólo paredes. Sin aire, porque he dejado derespirar. Quise despertar.Mis labios, mis manosno se movieron. Asíestuve sobre la tierra.Oré a mi PADRE para regresara un cuerpo inertecomo una piedra.Entonces, dije: "Despierta". Una luz translúcida latenuevamente dentro de mí.Conmigo están, Krysta y Lyra "¿Qué se siente notener mente?" -me preguntael espectro de la Armonía.Pienso en el ser, mas, dejé de tenerlo cuandoaquella pared no existió más a travésdel pensamiento, porqueeste inexiste en el descanso sagrado.

       Prefiero la noche,porque en ellamispalabras son librescomo elpensamientocuando escribe para unúnico ser tan diferente,que losmismos ángelessilencian al verlo, ya quesu brillo es la voz translúcidade la Pureza. Al Vacío hallegado el valiente malakEtxe.Todos los demonioslo ven salir del Hades.El Caballero Negro se despide del hayal porhaberlo visitado en su tierrade llanto ytristeza. Desdeel Cielo su trover desciendea las tinieblas para llevaralangelito a los Campos Elíseosde Krysta. Sólo contemplacomo laInexistencia invadesu razón. A lo lejos ve al Cocitocon su imponentebeldad sobreel mismo Estigia. No hay más,sólo armonía para iniciar este libro. 

Aun cuando las palabras sonsilencio en mis manos,siempre escucharé tu miradaen cada lágrima donde la lluviaduerme para abrigar el brillo de lasestrellas; de ellas brota el perfumede tu alma. La luz del Cielo teje enlas nubes el color de tus besoscuando sonríes. Recuerdo cuandote vi caminar por aquel sagradopasto donde descansó por últimavez tu cuerpo como una mariposadentro de un capullo, sólo que túfuiste por siempre un bello angelito, al que amaré por siempre. No meimporta si dejo de existir, de hecho, la existencia no me deja estar contigo, ¿por qué? Ya sé, esta ilusiónes la oportunidad para escaparmede esta realidad donde no decidí estar. Este lápiz es testigo de mi silencio eterno. Dejo dentro de tiel AMOR VERDADERO por unser único y bello como lo es Iva. Todo cuanto he escrito es sólo para ella, porque comparte con todos losángeles su belleza. Yo sé quemuy pronto dormiré en un sueño definitivo.

  En estos minutos nocturnos las palabras son tejidas por una voz, cuyo pensamiento es tan lejano como aquel sueño donde la mente queda dormida en las manos del Vacío, donde por lo visto siempre estaré para esperar a la eterna mirada de aquella sin igual dama del ocaso gris, pero, en contraste escribo este poema para brotar de sus labios aunque ya haya muerto. Sobre aquel pasto mis lágrimas saltan a su féretro para abrazar sus bellos ojitos, sí, un recuerdo oscuro como esta noche donde las letras despiertan en este lápiz para compartir con los ángeles mi AMOR por ella. No me importa si la existencia nos separa, porque escribo en el viento mi llanto para que su alma me escuche en un segundo como éste donde dejaré de llorar por siempre.

 A veces cuando el viento nocturno me cubre con el suave sigilo del dolor, de mi pensamiento sólo brotan letras rasgadas por la eterna brisa de mis demiurgos. En mis palabras se refleja la sombra del Hades. Por siempre existiré en este  sueño donde la ilusión es grafito translúcido para escribir en el aire mi AMOR por la princesa más bella de todas. Como toda apariencia, esto es un cuento, cuyo  castillo sólo puedo escuchar al sumergirse en la duda. No hay  infierno que se  compare al no estar con ella. La distancia es niebla en mis manos. Mira en el viento su belleza cuando la lluvia es testigo de mi sed húmeda por el frío tejido a  través del recuerdo translúcido de sus  ojos cuando se despidió. Me abandona su perfume en  aquellos segundos que el reloj marcará por toda la eternidad. Se fue  donde mis abrazos son inútiles para acercarla a mí. Lo único que me queda es dormir en este oscuro amanecer donde las estrellas no brillan, pero, ahí están, en... no sé si es el Cielo. Bajo tierra las sombras no danzan. La aria infernal atraviesa mis lágrimas para semejar una lira de piedra, cuyas melodías son negras como el arco del  Vacío. Las palabras son transparentes huellas escritas sobre cenizas  ocultas al revés de un papel del  olvido. Olvido quién soy para amarte. He dejado de pensar para creer  en lo que el  pensamiento no puede entregarme. Creo en tu voz, aunque  estén lejos tus dulces labios. Me besas al escribir en  nuestras almas cuánto nos amamos.  Dante me guío a  tus pasos, ya  que te vio en el Jardín Celestial susurrando a los pajarillos del PADRE,  quienes despiertan en Valle de Paz el aroma de tu cuerpo en ese blanco féretro de felpa. Supuse que  era un angelito dentro de una cajita de cartón con un lazo color rosa y lila. Me recuerdo cuando te di chocolates con tres poemas, también, cuando tu madre me dijo que transcribías los versos de Percy. Poe, clamo por la misma luz que  abrigó tus manos, la misma donde los malaks del Creet visitan  la ventana de una  niña. Con su peluche abrazado habla con DIOS. Pregunta: "¿PAPI,  un poeta es un  ángel?"  En ello, Neruda la escucha. En el POEMA XX el CREADOR responde: "Eres la Hermes de la beldad,  por ello eres un  angelito al igual que Etxe; ambos son mis niños consentidos". Los ojitos de Iva compartieron con Aries el brillo de la Esperanza, aunque fuese negra. Te has ido, hada  afamada del ocaso. El atardecer cubre con su cobija a la tierra, aun así, el lápiz aún es real en mis latidos. Cubro mi  piel con su esencia para sentirte conmigo desde la última vez en que te vi sonreír. Sonrisa única como el llanto de las nubes de las nubes. Lágrima tierna entristece  a la inspiración, porque su cariño obsequia, a lo lejos su mirada se cubre de niebla donde dejé de respirar, donde dejé de ser sin ti. Sin tus caricias te pido  ser del abandono.

     Dentro de ti brota el poemadonde estas palabras son escritascon un grafito líquido tal cualel roce de las tristeza en tusdulces ojos. De aquella dulzuranace una rosa de ilusión, quela lluvia abriga para obsequiárselaal viento quien llora en cada renglón donde el AMOR es elsusurro translúcido de tu reflejocuando te miras en las estrellas,quienes son testigo de cuánto te amo. Te pido ser parte de tu pensamiento cuando el anochecerdespierta en el frío quieto de lamadrugada un sueño escondido cuando sonríes aun dormida. Buscoen la ventana de tu cuarto la brisadonde siempre escribiré estos versospara ti, para quien amanece en laluz del Cielo cuando es de noche,de donde emerge una tierna cariciacubierta por tu perfume, sí, aquelmismo recuerdo tejido por laEsperanza en el color de la Luna; aella clamo por tu belleza, para queme comparta el secreto para estar enuna lágrima tan única y especial, quesólo tu corazón puede despertar.

¿A quién escribiré? La Filosofía es tan natural, que el papel no muestra un saber pensar. Me arriesgo para aprender. Mi razón para existir es escribir lo que observo y analizo. No sé qué es enamorarse. Me agrada demasiado el conocimiento. No me da miedo ser yo mismo. Lo material es insignificante para mí, por ello es absurdo para la Lógica. La infelicidad es una idea que puede significar lo que sea, mas, el ser humano piensa más en ella por una razón: porque materialmente le da existencia, por ello crea libros mágicos y lo peor, aparenta en un mundo donde el plano físico-existencial de Spinoza, es una caricatura, por lo que cualquiera puede padecer de esquizofrenia. Es fácil saber si una persona es REAL o no, y los que no lo son, por supuesto, sabrán que la sociedad es un disfraz donde vivir no tiene nada que ver con la naturaleza. Descartes, decidió ir a la guerra, ¿por qué? Se dice que Aries posee espíritu de guerrero, pero, no por ello, decidí escribir lo que la Calle me comparte. No me agradan las corbatas ni los zapatos lustrosos y limpios, ni mucho menos una camisa blanca sin ninguna mancha o remiendo. Hay quienes hablan de escritores, o hay quienes dicen serlo. No me gustaría estar oculto bajo un nombre que muchos acostumbran para darse a conocer. No quiero ser conocido por lo que escribo, sino, por lo que soy. Si escribo, es porque aprendo. Mis palabras aún son de grafito; y todavía, más, mi Felicidad no se mide con renglones. Si soy infeliz, encontré una espada en aquel camino donde cortaré mis manos por ser infiel, por seducir a una lechuza en un castillo creado por el miedo. El señor, Quijano, luchó contra la alquimia en un infierno de ideas absurdas. Hay quienes dicen: "Los poemas de XXX", ¿cuáles? Ah, los que son creados con base en pensamientos deteriorados. Una vez le pregunté a un escritor famoso de Costa Rica: "¿Cuánto tienes de escribir?" "Cinco años" -me contestó. No pasé de la primera página de su libro después de leer: "Me siento triste al saber que no tengo una barita mágica para ser famoso". Un fólder que contiene títulos, ¿para qué? Este es mi sexto capítulo de esta realidad: ¡Los quemé! TERMINEMOS EL CUENTO, ¿de quién? CERTAMEN DE NUEVOS TALENTOS, ¿dónde están? ENSAYO NACIONAL, con tres páginas es suficiente, MUSEO DEL... no dudé en hacerlo, EDITORIAL... es mi novela, muy pocos la tendrán ¿Y los bocetos? Todo eso quedó en Paraíso. Nunca seré escritor, porque siempre escribiré. El mundo es para el que quiere ser noble, pero, como yo sirvo al llano, jamás podré ser caballero, por lo que el glorioso Hidalgo de la Mancha nunca será una FALACIA, mas, muchos lo son, y aún no son quemados. De sólo imaginarlo, la hoguera es tan grande, que el cachudo se da gusto con tantos escritores contemporáneos, que... existen en un desierto; en las palabras de una princesa que no entiende al pueblo; en un rey que no sabe jugar ajedrez; en un pintor que perdió su pincel; en un escultor que prefiere usar espuma de jabón, ya que le resbala la Esperanza; en uno que otro poeta que no sabe usar el lápiz, ya que imita a los demás sin ingenuo.      Dentro de la Lógica la Esperanza, la Libertad y la Pureza tienen cada una su propio valor, por lo que de las tres parte el Universo. Por ello la Esperanza para el mundo no existe, porque casi toda la humanidad no sabe lo que es la PUREZA. El punto es: la Felicidad es absurda para quien no es libre, ya que no puede pensar con claridad, por lo que aparenta quien no es, es decir, son una copia de las tantísimas, que se les olvidó razonar. La Felicidad es tan diferente a lo que se piensa, que no es fantasía. Ser feliz no es sonreír todo el tiempo, porque lo feliz no es físico, o sea, en ella no existe tiempo ni espacio; no es encontrar a quien te dará atención para entregar interés. El AMOR, ¿qué es? Razonar, por lo que ésta no es la pregunta, incluso así, sólo sé que enamorarse se basa en una balanceada identificación, por lo que el Centro y Origen será siempre el mismo.      Una y otra vez converso con psicólogos, y con uno que otro filósofo o escritor. Recuerdo a Gaby, una psicóloga a quien le obsequié varios escritos. Muy bella e inteligente. En un momento pensé que me había enamorado de ella. Su rostro, en sus ojos encontré la luz de un alma sin igual; traté de imitar su reflejo en una pintura, que sin saberlo, se la regalé el día de su cumpleaños, ah, por supuesto, junto con un poema por todo el AMOR que me entregó. Tanto quise estar con ella, que... todo me parece un sueño, ya que duermo en él. Soñar para creer. A los nueve años de escribir inicié una etapa idealista en mi vida; fueron los años donde los libros de Cohelo, eran mis favoritos. Los leí una, dos y hasta cuatro veces. Me identifico con EL ALQUIMISTA, EL PEREGRINO y, no sé por qué, con ONCE MINUTOS. Todos mis ensayos, desde los diecisiete años, tuvieron relación con el MATHESUS UNIVERSALIS, título que tiene mi segunda novela; pero, por ahí de los veintiuno las MEDITACIONES METAFISICAS de Renato, y escritos de Spinoza y de Leibniz, despertaron en mi pensamiento la sed por la Lógica. Inicié con las obras de Riso, luego, con trabajos de Lacan, Freud o de una muy especial, una de las mejores novelas que he leído, CACHAZA de Virgilio. Por ahora leo tratados y tesis de Literatura y Filosofía.        "Bastaría un hecho para probarlo, en todo caso: en un campo de concentración un ex-pianista se quejó de hambre y entonces lo obligaron a comerse una rata, pero viva". Palabras de la novela de Adriana        El Cole, incluso cuando no me interesaba ir a lecciones, siempre lo tendré como una etapa importante. En uno de esos tantos días, tuve que hacer un ensayo con base en una película. Después de diez horas abrí el cuaderno, y con un lápiz vi por sexta vez EL PIANISTA. Al día siguiente los compañeros entregaron el extra-clase. Siempre he sido celoso con lo que escribo, por ello mi verdadera firma está en cada letra. Para ese tiempo tuve la oportunidad de revisar muchos trabajos de universidad, y todavía, me sorprende que se lleven materias como ortografía, métodos de estudio o redacción, por ejemplo, en la U. Me acuerdo que le llevé el PIANISTA (ensayo) a un filólogo de la UCR; entonces, me preguntó: "¿En qué universidad estudias?" Por supuesto, le respondí: "Estoy en noveno año en el Liceo de Paraíso". Me di una vuelta por la Editorial Costa Rica. Antes de llegar... en el bus iba revisando una narración larguísima de una amiga de la U Latina, a lo que recuerdo, había sido un cuento, a ver si era así, se llamaba, bueno, comenzaba con, ¿violín? Ah, sí, LA VIOLINISTA. Nunca se me olvidará, ya que era como de quince páginas. Llegué, un lugar sin igual como un oasis de admiración. En aquella sala hay fotos de verdaderos escritores; conocí como tres contemporáneos ¡Qué tonto! Tenía sólo bocetos. Una voz al fondo, dijo: "Ven muchacho, ¿quién eres?" "Soy Marco, y desde pequeño escribo" -le respondí. "Sabes, me recuerdas a Carlos, por la manera en que miras. No tienes que decirlo. Verdad, que esos bocetos son tuyos" -un poco asustado escuché a aquel señor, que estaba a la par de un piano "¿Cómo lo sabe; cómo sabe que son bocetos estas hojas dentro de un fólder?" -me pregunté a mí mismo. "Marco, es tu nombre (me dio la mano). Soy Benjamín Gutiérrez". "¿Quién es Benjamín Gutiérrez?" -me volví a preguntar. Al final del pequeño diálogo, concluyó: "Te estaremos esperando". Me senté durante horas a la par de un escritor que estaba revisando una novela. Conversamos de tanto. Me preguntó: "¿Conociste a Benjamín?" "Sí" -le respondí. "Hablé con él, me dijo que te pareces a Carlos" -dijo con quién conversaba "¿Quién es Carlos? No entiendo, por ello le pregunto" -apenas era un adolescente, qué iba a saber. "Marco, Benjamín, mira en tus ojos la misma luz" -frente a la compu, dijo el escritor. Alguien gritó: "¡Escuchen, es Gutiérrez, honor a uno verdadero!". Ahora, sé que Benjamín, bueno, todos sabemos quién es nuestro artista nacional, y por ello, humildemente GRACIAS; y también, sé que Carlos, es quien escribió MAMITA YUNAI, una de mis novelas favoritas ¿Saavedra, quiénes son escritores? "Etxe, ¿qué hubieses hecho en el XVll?" -me preguntó, Sancho, en aquel sueño, sí, el mismo donde estábamos reunidos con el diablo. "Pues, noble escudero, lo mismo que escribí en TERMINEMOS EL CUENTO, cuando el Quijote bajó por la Cueva de Montecillos. Tu amigo, Alonso, demostró que los libros de caballería sólo sirven para hacer infelices a los humanos, quienes buscan secretos mágicos para escapar de una realidad donde el hambre no es de quienes son abrigados por el frío, sino, de aquellas almas que se vendieron al mundo por una barita o por una espada. Cervantes, si muchos escribiesen como tú, muy pocos serían escritores" -le respondí a Sancho. "Etxe, yo escribí sobre la pobreza, ¿quiénes la aceptan como humilde ofrenda de Pureza? No escribo para ser famoso en un mundo que es pobre, por lo que mis palabras son como trapos viejos que visten a la Esperanza, y mi voz, la sed que bebe la Libertad para escribir ¿Cuántos entregan cartas a bellas e inteligentes mujeres? No busques a una princesa, porque la fantasía es para los cobardes. Un fiel amigo como Sancho, por ello es mi escudero; no importa si monta en un burro, ya que los carruajes no dejan ver el alma de las personas. Defiende siempre a quien amas" -me sorprende, porque de estar en aquel sueño, desperté en otro donde, Don Quijote, me aconsejó lo anterior, antes de quemar los últimos libros. "Espera, ¿de quién es ese?" -le pregunté al Hidalgo. "Tú lo sabes, de un hombre que estuvo en Compostela".      Tal vez, sean mis últimas palabras, no sé, por ello el grafito es testigo de lo que callo. Habrán muchos escritores, pero, ¿sinceros. Qué alma pura puede ver a través de lo material; qué lápiz puede escribir con tantas paredes a su alrededor? El laberinto existe, mas, se piensa que se construye con base en los errores, ¿será cierto? Ayer, en la noche tuve un diálogo con el que muchos conocen como "demiurgo"; en la novela MATHESUS UNIVERSALIS lo nombré "malak" (palabra hebrea que significa "mensajero"). Los psicólogos le llaman a esto "hablar con uno mismo". No se necesita ser brujo para saber, que se está a las puertas del Infierno, como lo estuvo, Dante; mas, algunos tienen sutileza para escribirlo. Por supuesto, muy pocos aceptan su parte negra, ¿por qué? Por el disfraz absurdo de la sociedad. Si Sancho, se atrevió a jugar ajedrez, ¿por qué, Alfonso Quijano, quemó aquellos libros? El riesgo de los desafíos es dejar de existir, "porque el ambiente modifica la conducta", a mí me vale eso de aparentar para ser una ficha, a la cual pueden mover como les dé la gana ¡No, tampoco es así! Así es como pienso: prefiero el hambre, la sed y el frío antes de saber que escribo a unos pocos. Es fácil tener miedo para ocultar la VERDAD. Nada gano con ser otro ante los demás. Mi propósito no es caer bien con la primera impresión, es ser quien soy. Sócrates, tuvo la Calle como VERDADERA universidad, y murió por ella, por aprender con base en el error, por no ser uno más en un salón donde es para, con, mas, no del Pueblo. El ser humano sufre hambre, y la solución no es darle de comer, porque más adelante tendrá la misma necesidad biológica. En términos universales, el hombre otra vez es infeliz, porque no comparte el conocimiento. La humildad no es bajar la cabeza, es morir aun sabiendo que te la pueden cortar ¿De qué sirve una cabeza después de muerto? Por el orgullo muchos existen con sus rodillas en el suelo lamiendo zapatos; pero, quienes escupen ese calzado lustroso son aquellos cuya batalla no se basa en un camino, ni mucho menos en una búsqueda, ya que el SER UNO MISMO no es magia, y conste, no hablé con una lechuza, sino, con mi demonio, que por cierto, todos lo tienen. Conocí de un escritor que se hizo famoso con la historia de una prostituta. Por ahí se habla de otros que hicieron lo mismo; la VERDAD, no me interesa tratar de ellos. Hablaré de uno sólo, de aquel quien narra en un poquito más de una sexta parte de una hora de experiencia real de una mujer, no sólo en el coito, sino, también, dentro de su "psyké", como dice mi amiga, Gaby. Compré ese libro en tres ocasiones, y lo leí, con excepción de los otros, siete veces. Viajó de América a Europa por causa de una mentira, y sólo por no aceptar quién era. Desde pequeña se creó un "había una vez... ". Si la escribió es porque se identificó con ella, y si yo la leí una y otra vez, no sé por qué yo, también. Pienso en el dolor como base de Sabiduría. A mis dieciséis años quise despertar de esa maldita burbuja, que no me dejaba respirar la realidad ¿Cuántos libros de caballería tuve? Magia, ¿qué es? Lógica si es Real. Demasiada fantasía en esos días. Hablé con mi Padre. Le pedí ser diferente: cambiar la fama por humildad, el amor por AMOR, la sonrisa por Felicidad... después de ocho años, sin duda sigue siendo uno de los mejores escritores, aunque se haya vendido al mundo, como muchos lo han hecho al verse dentro de un laberinto que juega con la felicidad, haciéndoles creer que la tristeza existe.

Has abandonado alsilencio para despertaren la lluvia como unalíquida letra, con laque la tristezaescribe, porque elamanecer está lejosde las estrellas, quienesbrillan con luz oscuraa través de lasnubes. Cierto, es unatarde abrigada por elfrío, aun así, el airesigila en tus manospara tejer en elviento una mariposa contus caricias paraacurrucar a la bellezacuando miras, ya quede tus tiernos ojitosbrota el reflejo delCielo en cada Claveldonde te recuerdopor siempre; en miAMOR por ti cuandote escribo para estardentro de quie leeeste poema para obsequiárselo cadasegundo en cada unode mis pensamientos.Aun cuando nuncabese tus labios,en el viento duermeel alma de quien teamará por toda la eternidad, ya que micorazón es sólo tuyo.