Hoy me he sentado a escribir un epitafio para mi muerte,ya que este universo paralelo en la que me encuentro sometida,está de sentir a la muerte como amigo intimo o como verdugo o como amante. Escribí,aquí yace la que se creyó poeta.escribió sin pluma,sin hoja y sin versos,apenas la rima suspiro entre sus dedos,y no dejó firma, no,ni siquiera un leve recuerdo,la muy desgraciada,la muy bohemia. Construyó un castillo de arena,que, como sus ideales,sus utopías bananeras,su sangrante ironía,jamás se mantuvo en pie,cada oleaje derribaba su firmeza,pero,¿Qué firmeza puede tener la arena?¿Y qué oleaje dulcifica al mar? Escribí,que nunca tuvo rostro,Solo muecas disimuladas de horas sin punteros,¿Si tuvo amigos?solo ellos lo saben,¿Si tuvo amores?¡Ay!, el corazón se pregunta,¿Cómo describir la mirada del silencio?Si alguien lo sabe,que termine estos versos por mí... Escribí,aquí yace la que se creyó poeta,la que obvio el último verso,mató a su musa,y se entregó a los placeres mundanos,sin recaudo y sin recelosla que espero y espero,que la luna venga a buscarlay como siempre, el viaje terminó antes de que partiera... Ese sería mi epitafio,o lo que sea de él, lo que fueseo lo que queda...

Vuelvo a ti desesperadamente alegre.Fue corto el tiempo de mi éxodoy larga la ausencia de la esperahasta cumplir el obligado destierrodel espacio incomparable que te cercadonde habita tu cuerpo, tu luz,tu pálpito secreto y tan amado. ¿Cómo es posible sentirse tan triste,tan desvalido y falto de mi propio serpor serte tan esclavo, sometido al amor elegido en albedrío? Vuelvo a tiy me recobro a mí mismo.Ausente de ti y de mi hálito más clarome encontraré en tus labiosy me hallaré de nuevo con mi vida,con mi existir más pleno.