¨ Ella tenía razón. Nunca se veía bonita. se venía como si fuera arte, y el arte no tiene que verse bonito; tiene que hacerte sentir algo. ¨ Rainbow Rowell, Eleanor &Park Sentarse a contemplar el perfil de la luna y la elegante mirada que nos entrega es tomarse una taza de café con la mezcla perfecta entre azúcar y sal. Hacia una presencia que se derrama por la ventana de una sonrisa sentarse a observar la esencia de una inquietante brisa: nos hace ver la necesidad de explicar el arte. Ella tenía razón…el arte tiene que hacerte sentir algo… el algo que conlleva a plasmar con el ojo de Dios en una plataforma en blanco la existencia del cálido mensaje que sus ojos penetran en la frágil arena del alma… Basta ver caer la lluvia en las calles de la ciudad para respirar el espíritu que en su pasado fueron intensos valles. En voces silenciosas del mito de aquella tormenta las letras en conjunto con la música de la noche permiten hacer arte más que belleza. Que si ella tiene razón, claro que la tenía pues la belleza anestesia la mirada pero el arte desmalla el lago del verso. Rezando una tras otra, el camino andando conecta a las huellas en la fragancia de arenas para como guerrero andante vigilar el algo para no perder el arte. Vaya manera de decir: tenías razón… el arte no tiene que verse bonito; tiene que hacerte sentir algo…

Sentada bajo la historia inmaculada del zacate, en nubes y polvos mezclados en el ciel,tu mirada teniente observa el reloj, no era sencilla la espera más sin embargo la ciudad opto por mostrarle los detalles. Pasado el convenio de aquel libro que robo mi atención deprisa me acercaba a ti y sin darme cuenta el tiempo y el silencio se encapsulan para darme una gran sorpresa: estabas esperando el encuentro.Comenzamos  a caminar al son de la tarde rumbo a la estancia de los griegos donde el cabello no dejaba de jugar con el viento y con la incógnita del rostro.Llegamos al destino indefinido y en una selección de vino de casa en copas el ocaso hacía del reloj un escape perfecto para una charla de utopías y prefacios, de locuras en sistemas y párrafos de viejos sabios. Estaba en mis manos un manojo de versos como aves en jaula y en un respiro los lanzo al silencio:En la cúpula de tu piel yace el vino oportoen dosis de invierno se paseapor el cielo por el sol te exhortoaquello endulzado en tiempo y albea.Era inevitable poder robar la esencia que se asomaba entre tus cejas y el cuello,una meseta figuraba en tus pechos y un chiste convexo asigna al zipper cerrarlos no con la intensión de ocultarlos sino para que la noche no hiciera de la luna una copa de incienso.Mi alma en carreta se iba desplazando  en cada venay en mi discreción la sigopara ver guardar el otoño en el invierno de tu cuerpo. No era frío el paseo pero descubrí  la ruta del vino tinto dejando en su paso como río en creciente la muestra de algo tan exquisito y bello: el bálsamo de tu piel.Para no salir del recorrido tome una revancha de tinto fue de esa manera como alcance la atención de tu sonrisa, hacíamos el amor sin tocarnos ni darnos cuenta.No había nada que cuestionar solo el permiso de aquellas manecillas de Cronos para seguir describiendo aquello vivido…  

El Púrpura de sus ojos...  En su mirada de profunda noblezael otoño deja caer las hojas muertasde una aurora lluviosa,de una tarde tierna y sincera... Fija su mirada en el tiempoun poco lentoel reloj con sueño y sedientorecuerda el canto de media luna. ¡ No es extraño el púrpura de sus ojospues las olas que dieranpor proclamar los himnos rojos ! Al detenerse los minutosme atrevo a decirle:sus ojos místicos que nos miran...escriben también  poesía.

Un suave destello Un suave destelloen pupila observoes algo tan bellocomo un tierno siervo. El otoño caminaen hojas tiernasson huellas en minaque descansan al sonde una fresca mañana:Tus pupilas. Se cautiva el caballeroen un lucero acallado de praderasinquietasun millón de floresuna tarde de cianeroun ocaso de tiernos colores:Tu bello cuello.

  En el otoño tinto la hoja del péndulo yacía,nos hablamos necesitando estar sentados en la fragancia del aceite de olivo,en una respuesta un esperar había:La humildad naciendo del olvido. Una cálida sonrisa y honorable presencia, la sensaciónen una pasta de especies de jerigonza griega,una irónica viña de verano en días fríos de tercera estaciónculminaban en una charla gallega.MykonosZac., 26 Oct 2015

Una mirada: Un concepto leído en sus ojos...   Observaba su mirada con atrevimiento se contaban los minutos dados al viento y sin saber porque pensaba en  ello llegue a la conclusión de que la lectura de sus ojos formaban pilares en viejas ciudades….   Seguía la ley de la gravedad ocultando el paisaje de los pensamientos escritos en memoria de su inspiración; no se puede explicar el lenguaje de aquella mirada pues la realidad no abrazaba el presente instante, echo con palabras llenas de aroma de incienso y bellas pulsaciones de tinta griega… El tierno paso de sus pies crecía sin saber de ello…   Su duende nombre brilla al son del sol, como un lobo va a paso a paso su huella ha seguido y ha encontrado el labio eterno de su voz…   Unas líneas bastan para expresar el canto del alma en una admiración instantánea la belleza colma mi pupila pues como ojo de Dios repito: es bella  su sonrisa.   Creyendo no equivocarme al escribir mis locos pensares me entrego a la opinión para darle sencillez a mi sincero lenguaje, aurora de siete noches es el  nombre de su mirada y yo encantado de verla recuerdo el sabor  de sus mares…   Me falta un poco el aire, la tarde se aleja y ese reloj mira el carmín del perfume expuesto en su piel, se oculta el sol y la luna escribo versos en sinceras palabras para un claro lente puesto en la pradera…   Se que es una excusa el invierno pero más creyente es el libro abierto de mis poemas, mis reflexiones, mis cantares… Al atrevimiento de esta ligera melodía…     Gustosa seria su paladar se probara el sabor de la lectura, sedienta seria el agua del respeto y verdadera la mirada que clava a este poeta anónimo…   Oh su mirada no la olvido parece que fue hace un segundo, es brillante y cercana pero solo de lejos la he contemplado, es una dicha escribir en virtud de  su mirada… …Oh su mirada no la olvido                           parece que fue hace un segundo…

En el silencio del nocturno viento una burbuja viaja de ensueño algo sediento se observa tus labios de sueño…   Un despertar de helado un beso de labio de sueño envía al cielo como congelado de un guerrero dueño…   Algo sediento se observa tus labios de sueño…   Los sueños son el sutil don que nos vuelve ricos por una hora luego nos arrojan pobres. Afuera de la púrpura puerta en el precinto frío anterior antes poseído Hay esta los labios de sueño… solo los observo con lluvia de por medio y gotas de tiempo para leerlos… no sé si lo comprendas pero el cielo llega, el viento ríe y la noche sueña… unos versos escribo un momento vivo y otro: Contemplo los labios de sueño…

  En la impartición de un curso ameritaba la aurora una rica taza con café, me observaba una de las asistentes y mi curiosidad la sorprendió con la mirada y de dije: ¿Qué es lo que no comprendes de mí?   Ella muy segura de sí misma exclamo: ¿Porque vistes tan simple?    Sin duda alguna respondí: Entre que te despiertas y te acuestas, sucede muchas cosas bellas, y a cada segundo la vida se va consumando y por ello visto primero mi rostro con una sonrisa, mi cuerpo con una capa de valentía y sencillez, calzo los zapatos de los demás para nunca juzgarte, y si sobra tiempo busco un pantalón y una playera.    Ella solo soltó la respiración y fue a cambiarse los tacones por calzado cómodo y me dice: Ahora si volvamos a empezar,  no daré mi título sino mi nombre.   La mañana se hizo un campo de sonrisas y de buenos saludos.