La ironía es una tristeza que no puede llorar y sonríeJacinto BenaventeSalió temblando de la ferretería. Dio la vuelta a la esquina, mientras ensayaba un nuevo método de aquietar sus manos (antes se burlaba de la fisiología de las hojas muertas; ahora entendía el poder dictatorial del viento sobre ellas).Mientras atropellaba un pie con el otro, le pareció que una vecina lo saludaba de lejos con la mano. Se calmó al ver a un malhumorado anciano espantando lo que parecía una terca avispa.La decisión no estaba madura, pero creía más fácil ejecutarla con las herramientas cerca. Estaba harto de los ‘métodos caseros de morirse', de treintaiochos recicladas, cuchillos de cocina, sogas de albañil, ansiolíticos licuados, venenos para rata. La muerte voluntaria -pensaba- no debía ser un acto íntimo, tampoco gregario. Debía constituir una declaración, un manifiesto postexistencial, una pública puesta en escena. Los demás tenían derecho a participar de una resolución a la que también habían contribuido.Se había hecho de dos desarmadores extralarge, guantes con revestimiento de asbesto para aislar la corriente eléctrica, una llave ‘pata de cabra' y cuatro mancuernas de hierro puro.Le parecía algo menos usual subir hasta la azotea de su edificio, romper con los desarmadores y la llave el acceso a la sala de máquinas del ascensor, manipular -guantes de por medio- algunos controles y cables, bajar al quinto piso, esperar a que alguien se pare a su lado, llame el elevador, y se abra la puerta, al vacío, con él como único pasajero cargado de pesas de hierro, y con un único testigo, vicario de la humanidad cómplice.Sin embargo, tantas veces había pospuesto esa determinación, que ahora le martillaba la conciencia de si realmente deseaba largar todo al traste o actuaba por mero automatismo psíquico relativo (ese ‘pensamiento aburguesado', que tanto criticaba en quienes consideraba peones del sistema).Pensó que tal vez un examen más -uno más- sobre el peso cualitativo de su existencia podía servir para un dictamen final. ¿Acaso no era un axioma ver cinco veces la misma película y producir distintas interpretaciones?, se repetía.Mientras cruzaba el parque, las ramas de los árboles le semejaban adustos jueces que le instaban a ser honesto consigo mismo, por vez primera (en la vez final). El ruido polifónico, masivo e indeterminado que envuelve cualquier espacio público, ahora parecía otorgarle un respetuoso silencio que le asegurara concentración y exclusividad sentipensante. Delante suyo, una bolsa plástica se erizaba en movimientos circulares, por la voluntad de una traviesa corriente. Esa es la metáfora de mi vida, se decía, con una sonrisa de medio lado.Reflexionó entonces, casi llego a la quinta década y, a diferencia de mis pares, no cumplí con las expectativas del período natural de acumulación de bienes (no tengo una casa propia, ni auto, ni cuentas bancarias, y ni siquiera puedo pagar para que los domingos el periódico llegue a casa con el desayuno). En cualquier caso, todo lo que tuve lo perdí, sea por negligente, por buena gente, por dadivoso o por baboso. Al mismo tiempo, cancelado está ese promisorio horizonte que me auguraban mis maestros de escuela y luego de universidad ("ese chico es brillante y no sólo por su cociente intelectual, sino porque, a despecho de sus cortos años, ha comenzado a construir una visión del mundo de una racionalidad sólida e infrecuente"). Tampoco conseguí titularme en ninguna de las dos carreras que terminé. Tengo a cuestas dos divorcios, ningún hijo y ningún activo en la cuenta de la vida, diría Stephen Covey (sí, el de los 7 hábitos). Claudia, la única amiga que me llamaba el día de mi cumpleaños, se ha alejado también, de forma inexplicable. Mi padre murió sin que lograra reconciliarme con él. Mi terapeuta me confió que no podía seguir atendiéndome gratis. Y una vida moteada de mujeres, coca, alcohol y depravación me ha forjado una imagen imborrable e innegociable, que me cierra todas las puertas y regocija a mis enemigos gratuitos.Pero lo que horadaba más a este ente de temperamento explosivo y débil carácter -sí, era posible que hubiera más- era haber logrado configurar una matemática de la vida, que después de todas las ecuaciones, teoremas y cuadraturas posibles, condenaba a la humanidad a una eterna dinámica conspirativa. A un modelo de exacción e iniquidad que nada que uno hiciere podría cambiar. Había probado que nueve de cada diez habitantes del planeta vivían en mundos paralelos sin advertirlo. Y, lo que le parecía peor, sin destrezas ni ganas de cuestionarlo. Y se reconocía exhausto de llamar la atención, de divulgar "las cosas como son", de desasnar a cuanto gaznápiro se le cruzara, de arar en el desierto. La respuesta era casi siempre similar: "este tío habla huevadas". Ante semejante escenario de resignación, mediocridad y oligofrenia extendida, para qué esforzarse. Ratificaba, como en la vieja canción, que ‘I don't fit in here'.Bajo esa coordenada fatalista e irreversible, maduraba sus ideas, pero, extrañamente, el hoyo negro vital comenzó a transfigurársele hacia un final en que, como un reinicio, la razón debía ceder a la pasión por quienes amaba, cualquiera fuera la idea de amor que, en ese momento, cupiera en su lexicario.Sentía que aunque el mundo le pareciera sólo gris, atosigado de mentira, con una vocación natural por la autodestrucción y envuelto en uno de los infinitos multiversos, en lo personal, aún poseía esa idea libertaria y ultramontana que aprendió de Platón. Todavía era posible que sea él quien rigiera su destino, que optara sobre la gama que ‘la matrix' le presentara. Si nada podía hacer por enmendar el pasado -ni siquiera ‘torciendo el tiempo', como teorizaban los oráculos del laboratorio de propulsión de la NASA-, al menos le estaba dado elegir su día, hora y forma de fijar el acabamiento de su presencia terrenal. Y se cerró en que no quería que fuera de inmediato. Decidió abandonarse al amor por su familia, la única que siempre estuvo a su lado, a los libros y a ayudar a los más necesitados. Esto último, dicho con sarcasmo y frescura.Cuando salió del parque, embebido en tales fecundas divagaciones, quiso cortar distancia a su departamento por una callecita poco transitada, pero que él conocía desde los ocho años, como a él lo conocían los que la frecuentaban.El golpe fue seco."Es un tosco saludo-consigna de uno de estos parroquianos adictos", se decía, al tiempo que apoyaba una mano en el muro. Pero el temblor de piernas, el mareo, la cianosis y la convulsión subsiguientes lo trajeron a la realidad.Cuando pasó la mano por debajo de la última costilla izquierda, se dio con el mango de un cuchillo de zapatero enterrado al tope.Ah, mierda!, debe ser algún novato recién llegado al barrio, que no sabe quién soy (la verdad, andaba tan ido que no recordaba el ultimátum dado por su dealer, al que debía ya cuatro mil dólares en deliveries, que nunca se honró en pagar).El sicario fugó con su única posesión valiosa, un rólex ganado en un casino limeño a un ludópata turista japonés.Mientras repasaba su vida a novecientos cuadros por segundo, se juraba que no caería a manos de nadie, sino de sí mismo y cuando él lo decidiera. No habría nadado tanto para morir en la orilla, a instancias ajenas. "Ningún parásito, hijo de puta ignorante, vómito de la Creación, va a despojarme de mi única posibilidad de ser libre, de elegir mi muerte, que me rehúso a que sea hoy".Dicho esto, y con veinte minutos transcurridos desde el asalto, optó por extraerse el metal del cuerpo de un brusco tirón.Una hora después, el forense le leyó a la atribulada madre la epicrisis (hoja de ocurrencia): fallecido por ‘shock hipovolémico (insuficiencia circulatoria) debido a herida punzo-cortante en la arteria esplénica descendente".A manera de consuelo, el médico le confió a la octogenaria que la muerte "fue rápida". "Le encontramos el arma blanca en la mano; por lo que presumimos que él mismo se la extrajo. Lo paradójico es que si la hubiera dejado donde estaba, el metal hubiera cumplido la función de tapón, y él habría llegado vivo al hospital".La madre, con un tono mezcla de orgullo e incertidumbre de ultratumba, comentó en voz alta: ‘Él sabía de todo. Es raro que no estuviera al tanto de eso'.

'a rose is a rose is a rose is a rose'gertrude stein1913I(cada palabra que se arrastra sangrante hasta el espacio vacioes un puñal menos en la mente)pronto tus fraudes abandonaran su transitorio triunfo de barro sobre mi pecho lampiñoen medio de infinitos agujeros de gusanote sera despojado el poder de vaciar los bolsillos a los cuadrupedos ingenuosno podras ya venderme pieles de hueso calidoni llevarme de paseo al confin donde duermen las plagas inutilespronto te cerraran las bovedas sensibles desde las que disparas fundamentos de miedoguardaran en los sotanos los fragiles testiculos griegos que te negaste a usarte arrancaran los ojos las tribus orgullosasbeberan en sus cuencas sangre fresca de la mañanay te quitaran la corona sin espinas para ver tu verdad amado rey canibalno es lo mismo nunca olvidar que recordar siemprepor tanto no mas quemaras las plantas de mis pies sin castigocaeras victima de las represalias de los talibanes del odio trapaceroel carnicero pestilente al final sobre ti dejara caer virus como diluvios perfectosy te sera impedido proclamar las consignas profanas de tu guerra asimetricapronto perderas tu condicion de heroe anonimo de los aborigenes hipnotizadosel iman que impavido te guiaba renegara de sus campos electricosy no seras mas autor intelectual en los conflictos de la industria humanaIIpronto amado rey canibal se llevaran tu gatillo para enterrarlo en el corazon de un alacran criminaly en ausencia de los perros ahorcadosse retiraran tus titulos nobiliarios heredados robadosentonces tu sangre incolora cotizara mas que el mas bulimico petroleo verdey como a alejandro magno la raiz del heleboro te condenara a simples presencias postumas cronicas ritualesnunca entendiste que no es lo mismo ganarte la vida que definir un proyectoergo dentro de poco te seran expropiadas tus facultades naturales para producir peligros sin juicio justoel hombre elefante te devolvera su piel de vison deformadopara ver si asi salta del staccato al allegro con mas meritos que los taxistas anorexicos del Marne en 1914no huyas amado rey canibaltu miedo ha de ser tu debil fortaleza mortalpronto muy prontotus etiquetas tus emblemas tus artilugios predatorios seran subastados al mejor perdedor de la intima cachinaoropeles sombras rimeles ganzuas te seran desprendidos de la carne en medio de la pista babeantetus parientes amputados buscaran miembros gastados entre tus despojoslas canciones antiguas te sabran a amargos responsosmientras tus memorias tus hazañas tus ahorros de papel higienicose tornaran espadas automatas hasta tu pecho escualidoIIIlas ofrendas los fracs los perfumes hediondos seran moneda corriente en tu bodega de miseriaslas medallas insignias trofeos y demas trampas e ingenios inanimados corroeran las paredes de tu alcoba azul pastely alli rogaras por un trago de ponzoñade tu propio corazon esmirriadove pues señor acostumbrate a morder el inasible polvoy aprende que no hay mas futuro para un pañal ajeno que la suerte de la propia mortajave señor acostumbrate a los ataques inminentes de los bisontes descarriadosy consuelate al recordar tus minutos de gloria fabricada donde esculpen frases para difuntos anonimosve señor acostumbrate a ver tu cerviz derrotada ante la estatica de los viejos televisoresy mientras para todo esto preparas tu conciencia fugazestruja un ojo falsoy adentrate en los laberintos emotivos de los niños indigentes en la plaza san martin(duermete ahoray ruega que cene bien tu verdugola noche de la vispera)  

 Es inútil volver sobre lo que ha sido y ya no esFrédéric ChopinEsta noche podría escribir unas líneas asíBendigo los pasos que das hasta mícada cuantoRespiro el aroma cálido del inciensode los ramos coloridosde los perfumes estrenadosGozo del batir de mariposas emisarias del recuerdode las hojas fugadas del pino hasta mi regazode los rezos emotivos de los pasantesSé entonces que aún es posible soplar la espuma desde la cervezaque el viento trae risas y esperanzas sobre los cerrosque la noche obscura sólo es promesa de una ciega luzque la soledad es útil al pensamientoCelebro el olor de los ritos domésticoslos ruidos ofertorios del día díala tetera hirviendo allá en el fondola escoba alisando bichos en la alfombrael zumo de rosas frescas en la salaComprendo así que bebes mis nuevas frasesque comulgas conmigo a una era de reinicioque santificas el ácido que mueve mis carnesque embutes con devota gula cada gesto en míque me enalteces como fuente nutricia de certezasque se abre entre nosotros un confiable tiempo de logros y grandezaso tal vez podría escribir estas otrasNada sirve yaNi mi autocastigo ni tu desprecioNi mi propósito de enmiendaTampoco tu olvidoMenos tu iraNi tu revanchaNi mis juramentosMe enferman las flores y sus colores ficticiosLos cantos las brisas el aire vacíoEncallece mis lóbulos tanta fetanto gozotanto amor vestido de mentirade arte de verguenzaMe abruman los abrazoslas calculadas ansias desbordadasla ayuda infecta y no pedidareniego y abjuro de los solidariosdel apreciodel cariñodel endoseEscupo en la cara del saludodel afectodel elogio fútilDe tanta mugre cordialde los besos sépticosde las lágrimas incorrectasPero sólo tengo ganas de decirPúdranse musas malditasMíseras calentadoras de ilusionesDuerman bien en el procesoNi amores ni odios sirvenen esta caverna fríaaunque cálida de larvas, helmintos y moscas autócratas  

"JURO NO ARROJAR, OTRA VEZ, MIS MANOS ANÁRQUICAS SOBRE TI. RENUNCIARÉ AL TURBIO APETITO QUE ME EMPUJA A ESCULPIR TUS LÁGRIMAS SOBRE EL PISO AGUSANADO. NO VOLVERÉ A HERVIR A TUS AMIGOS CANARIOS NI QUEMARÉ TUS CARTAS FAMILIARES. ABANDONARÉ EL MAL HÁBITO DE PROFERIRTE MALDICIONES CADA MADRUGADA. RETIRARÉ PARA SIEMPRE MI BOTA DE TU CUELLO. DEJARÉ DE APAGAR COLILLAS EN TUS MUSLOS. LAS HUMILLACIONES PÚBLICAS QUE TE INFERÍ SERÁN DOLIENTES MARCAS A FUEGO EN MI CONCIENCIA. Y EL ÚLTIMO ABORTO AL QUE TE OBLIGUÉ VIVIRÁ COMO SANGRIENTO RECUERDO DE MI YOÍSMO DESATADO, COMO CUANDO LA TARDE BAJA LOS BRAZOS Y DEJA QUE LENTAMENTE LA DERROTE LA NOCHE".(Nota hallada por la Policía en la chaqueta del cadáver de un conocido poeta-‘pegamujeres'. Interrogado el mejor amigo del occiso, dijo que nunca lo había visto tan determinado y tranquilo, y que le confió querer renegar para siempre de la violencia contra su novia, a la cual planeaba proponerle, finalmente, matrimonio. La muchacha, al verlo aproximarse, lo arrolló y paso siete veces su viejo Opel Kadett 76 sobre su cuerpo. Esa tarde, también ella había tomado una decisión).

La envidia va tan flaca y amarilla porque muerde y no comeQuevedoCortarle el cuello a una adolescente podría tener más honor que canjear secreciones bajo tu sábana.De hecho, eso fue lo que hice cuando la niña creyó humillarme ante mi concluyente impotencia.Fue un momento delicioso de realización y vindicta. Mientras veía mi cara torcida reflejada en sus pupilas, la amenazaba con la punta de mi cuchillo semihundido entre la epiglotis y el hueso hioides, justo donde nacía su capacidad de proferir insultos. Cuando rogó mi perdón y mi piedad, le sonreí y le dejé en claro que mi impotencia era extensiva a esos elevados sentimientos. Entonces comprendió el alea jacta est como una docta rea, y recibió cálidamente el centimetraje del metal. Era lo que más se asemejaba a mi miembro penetrando a una mujer, en tiempos mejores.No, no. No debes temerme. Para mí es un privilegio poder hablar en voz alta de estas cosas profanas con una sacerdotisa del placer.¿Qué te hace pensar que administras un pequeño gran poder? ¿Con qué autoridad clasificas orgasmos hurtados por el tamaño de las billeteras, el grado de perversión, o la autoestima de tus clientes?Declaras tu superioridad carnal cuado garbeas tu cuerpo bendecido por ilustres demonios en ese salón de terapeuta, aggiornado de penumbras y olores a semen flotante. Te saludan ambulantes aparatos carnales que no quieren reproducirse, espejos erróneos colgando apenas de paredes medianeras, sombras de cantineros de herrumbrosa expertisse y mañas tristes, autómatas lisonjeros del fracaso, arlequines arrojados de algún trunco experimento matemático, mini-egos trepantes desde los zócalos, dulces y esperpénticos homúnculos ansiosos.Y entonces te enseñoreas del paraíso. Te sientes imbatible desde tu anatomía asesina. Nadie está a tu altura, mientras los motivos de las miradas sigan enhiestos, como los penes que te juran obediencia, sin dudas ni murmuraciones.Y todos, batallantes húmedos, tembleques, de moral acucarachada, agachan a tu paso la cerviz plástica, que antes enarbolaron para moler a golpes a todos en casa.Y yo sigo preguntándote ¿es todo esto que recapitulo el origen de tu poder?¿O tal vez sea que te alimentas también de tus habilidades en la era de la competitividad? ¿Que tus rivales deben ser aplastadas como moscas en la pared, que mientras más genitales te levantas eres más mujer, o más puta, que, a esa hora y en ese nido blasfemo, es lo mismo? ¿Que tu vanidad es un altar urgido de diarios sacrificios en los cuales has sido rotundamente exitosa?Lo que yo pienso es que el poder que ejerces sobre hombres y rivales, como la deidad autoerigida sobre los escombros de tu infancia roída por caníbales familiares -según me cuentas-, y el imperio dinerario que cada noche nutres con tu eficiente vulva, son suficientes para ignorar el juicio social, la cancelación de tus protocolos morales, en suma, la irreversible lapidación de tus otrora semejantes.Y por eso te maldigo y te admiro. Y ciertamente te envidio. Porque me falta mucho para alcanzar esa jerarquía de superioridad sobre el vulgo de ‘lo aceptado' por la civilidad reinante. Lejos estoy siquiera de arañar ese elegante porte de insurrección crónica, de orgullo y soberbia devenido de una decisión dura y valerosa, se sentirme alguien, no despojando a otros de su existencia sino afirmando la mía.Pero creo que puedo comenzar ahora. Tal vez dando un vuelco a mis apetencias. Esta conversación que me has concedido -y que ha sido más un soliloquio- ha de mantenerse en reserva por el pacto tácito entre negociantes, y será el impulso que requería.Gracias por escucharme. Ahí están tus doscientos dólares. Ahora, ¿me prestas tu lipstick?

 09:35:   Restos de periodista Álvaro Ugáz se velan en la Iglesia de Fàtima                                MEMORIA DE UN FALSO MAÑANA (R) ‘prefiero ser cenizas que polvo'Jack london, 1906para Álvaro Ugaz, Lima 1968-2009-------------------------------------  son las nueve y treintaicinco del dia posterioriluso centurion del sol  no te dijo nadie que entrometerse en su genealogia te haria arder como un funeral vikingome das ahora la razon cuando te desmentia sobre el mercado de futuros que eran las noticiastrapaceras dulces insomnes noticiasque solo las malas noticias son noticias estupidas noticias  que de nada vale dialogar con la fecuando no eres el unico irrigador en la praderaque tu carne es la misma en una onda estatica en un sateliteen la fibra optica que se hace ahora de la vista gorda  para que darle vueltas a la rueda de la infortunapara que oler la brisa de una playa tan lejanapara que fundirse con los humores de los extraños mortalessi tu eres hijo del gran hermanonada ajeno te es ajenoa nadie ajeno le eres ahora ajeno  gusanos cucarachas alacranes narcolepticosnutren buches al pasar por cajay tu alli sin poder taparle el hocico a la fantasma paraca del sur   alisen la silla aseguren los micros hagan chuprobando probandoel amor es un periodico de ayeren tu evasion inconsulta tu voz existe  (cambiemos el tono de la informacion)  ------------------------

 (a todos los infantes sobrevientes y a los que no lo lograron)Iel peligro no esta en el mañana(nunca estuvo)crecimos con el logotipo del hombre espantado por lo desconocidoque su riesgo mayor era el dia por venirel futuro nebulosoel destino insondableque nada sabia que todo temiano divisamos las grietas del pasadoesas que se tragan tus ganas tus ansias tus reservaste aplastan los sesos lamen tu sangreson ellas las que te clavan en el acantilado mientras golpea tu piel la brisa sadicalos minerales asesinos te arrancan las uñas encarnadasel viento arenoso hace mendrugos de tu almay esparce tus huesos en la orilla del vomito el orin la penasi (sorry dear)aun percibo el aroma neutro de los vinilos de los 60smañanas que significaban solo el dia posteriorno un deseo perdido en la bruma abstractamañanas cuando pensabamos que todo estaria bienque si cerrabamos los ojos nos regalarian algodones de azucar impalpable como el cariñomañanas que nos engañaban con que la noche anterior habia sido una pesadilla automataun desbalance hormonal en la entraña de la bestiaapenas un desajuste fugaz en el plan de diospero las preguntas inutiles vagaban siempre como bumerans inutiles en medio de la mente inutily martillaban los despojos de yunques molidos y ruinosos oidos medios que no aprendieron nunca la leccionIIpor que siempre habriamos de tragar clavos y metralla en cada desayuno?por que extenderiamos los brazos para que nos fusilaran desnudos?por que hariamos de nuestra fe y de nuestra carne bonos del tesoro para los gigantes ciclopes?no tenia sentidono habia logicano rimaba con los arrullos melosos del abueloes extraño ahora pero en verdad nunca se perdio la esperanza nunca se entendio la graciapor lo menos nunca hasta saber de lacan o de marcel o de kierkegaard o del tio pepino de todos o de ningunodurante esos años acumulamos poblaciones de neuronas esteroidesde formulas oleaginosasde exhortos prejudicialescada veinticuatro horas nos metian discos duros llenos de virus epifanicos eclesiales culpososengordabamos el espiritu entre credos y alfajoresla vecinas ociosas nos volvian a peinar el cerquillo cada vez que nos cruzabamos en las veredas partidaslas ninfas adolescentes luchaban por adoptarnos cinco minutosy nosotros queriamos que fueran ellas quienes nos amamantaranminutos en la calle cuando repudiabamos el mañana(dentro de casa apurabamos los relojescomo entender)inhalabamos la diaria anestesia fascinante y cruelcomo un tonico casero para crecer(hacia abajo hacia el hambriento eden subterraneo)IIIlos maestros eran regimientos de dragones desorbitados malgenios aladosacribillaban nuestras almohadas con tareas inasiblesgritos taladrantes palmetazos agonicoslas mises cual valquirias contenidas en calzones baratos del mercado de pulgasnos apostaban sonrisas nerviosaslas noviecitas de la cuadra las mucamas del piso superior nos reclamaban escuchar maravilladascomo eramos despellejadospor los parientes inocuoslos amigos anonimoslas falsas comadreslos tios queridossoñabamos con montar caballos lipizanos igual que en la televisioncuando ella nos arrancaba los ojos y estrellaba nuestras diminutas cabezas contra su pantalla estelary se embriagaba con el aroma a sangre virgenchorro deifico sublime salvadorIVcada vez que regresaba el monstruo del pantanocon su paladar fetido como tufo de lagarto moribundodebiamos cerrar la carpa de los ponis hiperactivosy recibir con sonrisas de juguete a los perros sangrientos las mordidas las uñas clavadas los desgarros carnosos la polvora en las paredessolo nos quedaban las azoteas y los avisos luminosos para guarecer el miedopara esconder el sudorpara enmascarar el dolorpara llamar a mamapara detestar a mamaamada mamalas correas con espinas de madrugada no eran peores que una mirada de despreciopodiamos cargar con el llanto ajenomaquillar el dolor compartidofalsear perdones abrazos promesashubieran sido mejor que la negacion publicaen la mesa siempre habia una ultima cenaninguna certeza sobre el devenir de la madrugadasobre si nuestras manitas se transformarian al alba en recuerdos lacerantes para los ogros impostoressi nuestras vidas pequeñas serian pronto estofados malolientes y crujientes paradojas en la trastienda del vecindariocada una de estas lineas formaria nuestro archivo adulto (por lo menos asi estaba escrito)ese banco de datos inflados arsenal ficticio y sanas malicias que debia defendernos de las latitudes mundanasde las consignas apatridasVempero los fracasos en los taxisel barro en los zapatosel hollin en los puñosse hicieron esculturas deformes y eternasy seguiamos sin entender los dias idos fugados esquivados las balas perdidas los dientes apretados las lagrimas ausentesviviamos preocupados porque se cumplieran debidamente las ordenes de los etereos comandantes prusianospendientes de si el yin estrangularia al yansi con suerte podriamos evadir la viejas fatwassi la yihad terminaria prontosi los fallidos neandertales descansarianpara nosotros descansary asi acabar con el cansanciopero los argumentos incendiarios seguian enhiestos como cuernos de caribu en espera del retoñoy debiamos jugar la partida pues la reina peligraba podia desaparecer y nosotros con ellaVIlas plañideras vestidas como novias de utileria alcanzarian apenas entradas de reventa para la funcion de medianoche de la ‘gota fria'mujeres abanicos extraños ilogicos incandescentesnadie las busco nadie las pario nadie las comprendioalli estaban como prueba carnal extrapetita de que era posible la generacion espontaneay si alli estaban por que no fijar en sus faldas rodadas aquel borboton inaguantable de sensaciones extrañas que se atropellaban por decadas desde el fondo del tronco seco (detras del esternon) nido de arañas contritas falsarias inmundasno parecia mala ideafueron pedazos de cielo real toques de mundo falaz del que me hablaban aunque fuera por instantes torpes torcidos espejisticossentiame ungido ubu rey principe de las deshonras vindicadasfabrique estufas de afecto en cada celula que aun palpitaba en el pericardio estrabicotodo para ellas (asi debia ser) mujeres que me umbilicaban con la tierra donde danzaban juntos arcangeles y anticristos jugando a la adivinanza finallas partes sin costras de mi escamosa anatomia las reservaba para ellascon la idea espantosa y bella de seguir la corriente de los salmones suicidas y echar raices congeladas en medio del cementomujeres mujeresVIIy asi seguimos peones cansados hasta que un dia pasada la media vidaun viejo gris del parque aladonos dijo que en vano echabamos freneticas paladas de tierra yerma sobre nuestra memoria alquiladaque los olvidos las mentiras las frases de cafe eran antibioticos sin licenciay que era mejor cancelar las sesiones hipnoticaspara cooperar con la hipertrofia del subconscienteal final cuando le anunciabamos exaltados nuestra determinacion de cerrar las grietas del pasado controlando el porvenirnos disparo una frase impia inequivoca limpiamente aberrante que desbordo las auriculas y nos baño con espesas sopas de rara e inesperada paz‘extrañaras el olor a estiercol cuando huelas la muerte'esa nochecuando el peligro durmiopude al fin dormirdescansar dormirno pensar el futurono mas mañana

Escritor inédito busca editor incrédulo. Sí, porque van varios que en vivo y en el ciberespacio me preguntan qué diablos hago sin haber publicado libro alguno. Y, lo que es peor a ojos de ellos, qué the fuck hago que no estoy ganando dinero con la escritura. Bueno, pues, para no ir contracorriente, bienvenido el que se anime a editarme o, por lo menos, a contactarme con quien lo haga. El negocio (?) -me dicen- es seguro. A mí lo que me interesa es que cuando crezca, mi Gonzalito no diga "ése era mi viejo, todo el mundo decía que escribía bien, pero nunca publicó (en papel) nada". Me encantará saludarlos en esta red o en el correo jmonroyx@yahoo.com---------------------------

 DESCUIDO CONTRAFACTICO (R)no recuerdo como me converti en asesinorecuerdo si una escalopa y medio huevo benedictino en el desayunoantes de matar a la primerarecuerdo menos como planee olvidar gritos convulsiones miradas suplicantesapenas recuerdo que daban en animal planet aquella madrugada previa al tour de mortetuve exito en olvidarrecuperarlo ahora es tan inutil como pedir una contraseña para ir y volver de la muertetan impuro como una caricia entre generacionesuna frontera en medio de los oceanos es mas probablehabito aquel eter turbio e informeme mareo en esa brisa de caoba mojadasoy autor de repetidas ausencias en el planetahice a mas de un alguien regalar memorias carcomidas a los parientesa mas de uno llevarse mi ultima imagen sin semejanzaa mas de uno convertir sueños en moscas insomnesañoro esos dias purpuraslos vacios nerviosos entre las horasaquellos odios robustos como una decision suicidaañoro la infancia presente la espuma en la veredaañoro el perfume de la sangre y el lodolos cuchillos herrumbrosos el aroma acido del vomitoañoro el plastico y el miedo de los otrosde los otrossiemprecomo un perro pavloviano babeo mientras imaginopor que no recuerdoañoro esa gloriasiempre

¿Donde estas Giannina?Plaza de la Bandera, Pueblo Libre, Limadic. 77cada madrugada cuando levanto la mirada hacia el techorevivo el cadaver de esa mosca fortuitaaplastada entre polillas acaros rayos de luces mortecinas debiles telarañas restos de semen adolescentealli estaaplastada igual a la noticia del periodico enrollado que puso fin a su vuelo inconsultodestripada desintegrada aplanada por el astuto polvo y el tiempo criminalya no es posible como antes clavar los ojos en el cenit para ver solo los años idospara contar los pelos escapados desde la corteza prefrontalpara dibujar proyectos celestes como cuando la sangre era todavia un espejismo histericono una realidad lacerantealli arriba siempre arriba esta la muerte insecta mirandomemirandola yoaun me lanza una horrible sonrisa desdentadaaquel cadaver de moscame recuerda que no tengo tanto que celebrarque igual que ella sigo pegado al estiercol del dia gris en esta ciudad sin furiadestripado desintegrado aplanado por el astuto polvo y el tiempo criminalbello epitelio desgajado es la vision de la mosca-cadavercomo el cid campeador muerto sobre su caballo inciertosu historia aun se rie de mi vida trasquiladade mis dias perdidos entre ondas electromagneticas libros descosidos llamadas congeladas cenas adulteras charlas esterilescomo podria haberlo sabido tres decadas atras pequeña gianninacomo adivinarlo cuando lamia tu entrepierna jugosa despues del colegiocomo preverlo cuando nos untabamos el lonche entre los labios frente a tu madre feliz complice miserableo como cuando la hierba de los parques doblaba el espinazo ante tu paso despreocupado impio conchudo fresco inevitablecomo podria haberlo sabido amada gianninamientras conspirabamos para decapitar el statu quo tasajear la sotana del parrocohacer una pira eterna con los intragables libros baldorlanzar a los gatos desde el quinto piso para que caigan siempre parados (aunque fuera muertos)planes para escaparnos a una choza serrana lejos de la tv del smog de los horarios de los uniformes de la autoridady correr correr sin parar sin escrupulos sin saber adonde ni hasta cuandopero era mucho rosado para un fondo tan sepiatenia que aparecer en escena tu primo fronterizodebia ocurrirsele amenazas suicidas si lo marginabaste seducia su declaracion de amor enfermohabia que robarme la sonrisa para que venza la terapiay el miedo te enterro los colmillos en la joven yugularviste fantasmas azules en la pared del futuroentonces nos escondiste a los dos para siempre tu piel caramelodetras de un arbol flebitico sin manzanas ni ramasun tronco oscuro lleno de elegantes serpientes venenosas que mordisqueaban tu corazon infartadocomo se me podia ocurrir que era posible arrancar mis huesos del fondo del viejo pozocomo abrigar una timida esperanza en medio de esas carceles mugrientas que eran las anchas calles las plazas hambrientas los frios mezanines las iglesias abandonadasdebia permanecer pegado a la inmundicia al dolor al vaciomientras fugaban los pajaros rebeldes desde el ultimo rincon de mi vientre inflamado(‘sometimes you have to let the pussy go, kid', asi me decia el viejo mientras jugaba cricket entre la niebla de londres)debia dejarte irdebiste dejarte irdebiste dejarme irnos dejamos ambosnos dejamos todospara llenar el espacio en las agendas de otros alienigenaspara esculpir fotografias de extrañospara dibujar patrones geometricos de parejas incompatiblessin embargobesos nerviososescorzos asesinoslamidas fugacescoitos interruptos tendran siempre espacios alfombrados en mi album de costras latentesen mis recuerdos evasivos heridos agridulcesy alli han de respirar para regodearse a solashasta que la muerte se robe mi cuerpo cansado plastificado por años de miradas anonimasseran como aquellas camisetas con el latinazgo que nos martillaba el cerebro -¿recuerdas?-‘res firma mitescere nescit' (‘las cosas sólidas no se ablandan')lo unico que sabre ablandar sera mi pecho debilmente rencoroso para darle cobijo al inolvidable aroma de tu pelo castaño a tu sudor vespertino a tus lagrimas brillosasmi boca ansiosa guardara torturada tu saliva limony mientras tu luchas por olvidarme en la ruta de los pensamientos homicidasle sacare ventaja al cadaver de la moscay me dormire igualdestripado desintegrado aplanado por el astuto polvo y el tiempo criminalpara siempre pegado en ese techobajo el peso de tu vida fecunda sobre mis dias marchitos

(no es la noche si no un maniqui desdentado)ningun minimalismo ilustre servira para auxiliarmemientras esos ojos prestados me vigilen cada seis minutosno han descansado hoy los hologramas tristeslas polillas azucaradas los jadeos cercanos siguen en rutay los gatos entierran su hocico en la falsa alfombra persasu sola esperanza revive el aroma a roedor tiernotemprano por la mañanaque habra de deparar el destino colgado de los quioscos oxidados en la avenidauna profecia autocumplida un perdon culpable un ansia endebleuna mas menos unareclama laureles cuando me incrustes un twiteer en medio de la frente expectante(debo saber que haras esta nocheantes de que mi bala diga tu verdad)    

un culo de rata de albañal me importa si me acusan de esquizoidereniego de este amor abusivo y revulsivo que me evaporay abjuro de esta ansia que a dentelladas me consume las entrañas te amo desde mi anatomía y mi fisiologíapero nada quiero saber de tiestamos juntos ahora y juramos fidelidad y entrega totalpero con toda mi energia te odio y te maldigote idolatro y te reverencionunca nada nadie he de ser sin ti a mi ladonadie nada nunca he de afirmar mi ser contigo a mi ladote deseo pero te aborrezco te quiero a mi lado pero lejos de mime aseguras comunion mistica entre nuestros corazonesy me emociono y vomito y convulsiono porque me asusta el tiempo al que pertenecemosy quiero que lamas mis rodillas que por ti han imploradoy quiero besar tus pies y el camino por el que caminasy quisiera levantarte una torre con marfil de cachemira donde nadie te alcancey deseo construirte un altar etrusco con miles de gargolas que destruire a golpe de comba y rabiaquiero coser mi piel a la tuya para luego arrancarla con tirones sanguinolentosafectos de este amor enfermo que no se de donde partio ni adonde llevani que sera de estos nosotros que somos sin sero que ya fuimos 

Lo peor es cuando has terminado un capítulo y la máquina de escribir no aplaude.Orson WellesComo semillas que escupe de vuelta la tierra inseminada. Como pus reseca que extraen de occisos en las morgues. Como lágrimas regresando a su cuna de nubes. Así me brotan a mí las palabras. Así saltan desde el esternón como aliens difuminados por las sombras de errores pasados. De fracasos notificados. De olvidos presagiados. Así me atacan por la espalda y por los costados. Nunca de frente, porque allí, en esa cuarta pared, es donde se consuma el acto. Donde se aparean en líneas difusas o delineadas. En formas de moral esquiza o políticamente correctas. En neurosis divinizadas por el ansia contenida. En rasgos imprudentes como una figura islámica. Como una daga que guardaba en la nuca sin darme cuenta.Pero por qué o para qué escribo, es un misterio dentro de un acertijo envuelto en un enigma.Será para escapar de los vastos dominios de lo gregario. Será para espantar los espectros que me mordisquean el alma. Será por una acomplejada sensación de superioridad sobre quienes no lo hacen.Qué ocurre en esa escena aterida hasta el tuétano que te abraza, te aprieta, te asfixia ante la pantalla en blanco. Qué innombrable poder te posesiona para disparar centellas cuya existencia en ti ignorabas. Qué élan vital te arroja a la arena en que tú, gladiador solitario, debes combatir a tigres de bengala, a esclavos resentidos, a letales cuadrigas griegas.En esa tierra de nadie que flota pesada entre el teclado y el telón de fondo. Allí es que todo ocurre. Allí debes zigzaguear para evadir las puyas, los besos, las visiones, el rencor, el deseo. Para no perder el control del proceso creador. Para parir costras latentes en espirales infinitas. Para celebrar el facto de una vida transcurrida hacia una muerte anunciada.Cómo lidiar con los electrones que abortan los aparatos rodeantes. Cómo callar el televisor que no quiere apagarse y cuyas mañas los celulares aprenden. Cómo sofocar los claxons desde lejos. Cómo evadir el silbido de la tetera. Cómo ignorar las aburridas psicosis vecinas. O siquiera cómo extinguir la dictadura del silencio de la madrugada acechante y hostil.Sólo una mínima idea de organicidad y estilo puede auxiliarte en ese minuto decisorio. Sólo el café más negro que hayas olfateado. O el whisky más maderable que hayas sorbido. Una atmósfera dominada por notas de Philip Glass, de Jerry Goldsmith, de Hans Zimmer o de Samuel Barber. O ecos de lecturas tempranas de Kenzaburo Oe, Nadime Gordimer o Samuel Hunttington. O trazos tardíos de Francis Bacon, Jackson Pollock o Rene Magritte. Más un arreglo de sólido eucalipto enano a medio metro. Y una imbatible sensación de poder sobre el universo.Otras batallas te hostigan y hay que manejar estrategias de caracol transgénico. Te plantan armas en ristre para aplastarte como una cucaracha urbana. Te lanzan gritos bien templados que intimidan tus decisiones, si no tienes el espíritu encojonado y presto. Allí se atropellan las noticias del día, las agendas de oficina, los compromisos sociales, las ideas políticas, el balance económico, las transfiguraciones culturales. Te acosan como martillos neumáticos, como pistolas de clavos. Y tú allí sigues. Sin saber si sobrevivirás.Tengo atención dispersa, digo, puedo gobernar varios asuntos a la vez, como el chino de los platillos en el circo.Ante tanta incertidumbre y ante tanta seguridad, te calzas las botas con punta de metal. La casaca de cuero negro y pelado incrustada de cierres oxidados. El jean roído por sabias y pacientes polillas. Te sientas ante esa lap que abre sus fauces triperas. Que te mira y te dice con sorna a ver qué haces. Y entonces te embutes un largo trago de whisky, le lanzas una sonrisa de lado, una mirada de desprecio, vomitas en la escupidera a tus pies, como en una taberna del oeste, y tecleas: "¿Para qué escribo?".

ANTIBLOG SACRILEGO   (R)hay madrugadas que provocan un halito de rencorosa quietudmomentos que asaltan el caos oblicuoque esperanzados arrancan costras a las noticiasinstantes en que alguien desmiente la muerte de la antigua vecinaminutos que corren desesperados tras la memoria tiranalos pajaros tardios llegan asombrados del batir de sus alas temblorosaslas nubes reclaman autoria ante las proezas de los fumadoresel tierno olor a cemento urbano se impone al marmol narcisista de los mausoleosimposible entonces decretar inutiles a los respirosrenegar del aroma neurotico de las floresrendirse a la dictadura de las agoniasinsensato avistar cuervos babeantes en el tecladolos gritos las manos vacias las ansias amputadasresienten el despojo de sus territorioslagrimas represas claman dinamitar la piel cansadalos pelos erizados no resisten ya el ciego embate de los cepillosmusculos agarrotados ensayan ahora relajos extraños y contritosy aun la fe las risas las ganas las rehabilitaciones apuestan vencer toda mueca mortal toda criatura alevela sangre detenida empero mira incredula el espejoy el primer disparo solar se planta soberbio en la ventana(eres gargola menos hombre)la madrugada es siempre deseo---------------------------------------------------------------- 

 Después de la operación, debía esperar dos semanas para recuperar la vista. Unas sombras primero, luego una gran luz serían las señales. Al ver esta última, su corazón estalló de felicidad. Entonces supo del accidente.

 como creerlo.aunque me miraras directo a las pupilas.como pensar que era cierto.que te debatias entre la fascinacion y el asombro de conocerme.que yo marcaba la diferencia con la bola de hombres con mentalidad de rebaño que atravesaban tu historia.que te declarabas harta de los lisonjeos mentirosos con que todos ellos te empujaban a la cama a diferencia mia.que era un especimen inusual en la fauna universal de la testosterona.que era raro y deslumbrante conocer a alguien con intelecto y malicia en el mismo frasco.que mi vida te semejaba una culta pelicula rumana.que conmigo era increible sentirte mujer-mujer y no mujer-objeto. persona a secas no persona-interes.lejos de las alimañas psico-castradas con que solias alternar.que a pesar de mi extraña y fuerte personalidad que dominaba tus sentidos y tu razon fuera capaz de alborotarte con mi ternura infantil.que luego de conocer mi dolorida biografia me declararas admirable sobreviviente.que no preguntaras demas por esas perfidas cicatrices en mis brazos.que no te importara mi coleccion minimalista de fotos necrofilicas.y que menos preguntaras por que no tenia parientes a la vista.que no te asustaba que me definiera como un depredador urbano.que todos eran sospechosos menos yo.que solo importaba que fuera tuyo por solo una noche pero que debia ser toda esa noche.aunque no volvieras a verme.aunque no volvieras a envolverte en mi aroma de perro nocturno.aunque cada futuro domingo tuvieras que arrancarte cada cabello en inutil espera.y tuyo fui.tan desmesuradamente fertil en tu franqueza y tu desnuda apologia fuiste que no podia dejarte ir.tus palabras emocionadas y temblorosas me envolvian en una nube de plasma y caramelo.y en eso pensaba mientras te hundia aquellas tijeras atacadas de oxido y azufre en medio de tus senos rosa.ahora tu ultimo pensamiento era miopara siempre.valiente criatura.

 Los cántaros, cuanto más vacíos, más ruido hacenAlfonso X El Sabio soy un hombre sin significado no insignificante (seria imposible y poco importante)menos trashumanteinviable cadaver andanteaprendiz de imberbe dante(fakin rima quitate de encima) el nombre la identidadla forma la firmala biografiael trabajo el no trabajo el intrabajo el destrabajoel estilo el lexicolas creencias las ideas los deseosel color de mi detritonada dicen de misolo revelan mi grado de conexion con el mundode disfuncion con el submundoo de empatia con mi inframundo mas habla de mi la pila de calzoncillos sin lavar desde hace tres dias que me escupe piedras alla al fondoel antiguo cadaver de paloma estrellada en mi ventanay cuya mirada agusanada me rasga a diario la corneao el recibo de telefono sin pagar (y sin poder usar)cosido a dos cheques sin cobrar por un articulo sobre la exquisita conchudez de la industria tabacalerasin sin sin(la fe de una rata es superior a la confesion de un monseñor)sin sin sin es esta apatia que me carcome como una citocinesis tipica (o como una division celular cualquiera)como un discurso institucionalcomo un perdido billete de loteriacomo una palabra-no-poetica que se mete por debajo de la puerta y se incrusta enhiesta hinchada rosada en la p (v) agina para seducirla y revelar la verdad inmundaque de lejos se presientey de cerca esta ausente estoy harto de escuchar loas a la pax romana en la genitalia mediaticafrenetico de escribir informes de daños no colaterales en la estructura vigente del poderimpresionado de arañar esta diaria paralisis citadina harto estoy de negar que mi energia es igual a la masa por aceleracion al cuadradode insistir en este sindrome extrapiramidal como base de mi ser estrabicode los cocteles quimicos y las mentiras educadasde los vestidos formales y los foto-cheques dibujadosde los manuales y los protocolos para ser un eficiente espectro soy un estado fallidoun defecto de fabricauna mercancia dañadaun saldo industrialun adulto ectopicoun error estadisticomis dias son eternos shocks hipovolemicos(mi insuficiencia circulatoria es chisme de vecindad)y la lanza que asoma desde la espalda ha empezado a atacarse de oxido y rencor cuando sea rey he de mandar al paredona la regia semantica hija de su puta madrea la sintaxis de corbata y faja agarracalzonesa la ortografia estercolera culera pincharratasy transformare la anarquia de vasalla a señora feudal pude ser un elegante halcon vengadorquise ser un hidalgo inspector urbanosoyun papanoel hecho de yeso y alambreinsuflado de aire y plomo desde la neurosis preescolar quisiera ser un serun ser con substanciaquisiera fueran mis ojos los encargados de la tragaderami corazon el encargado de la digestiony mi cerebro de la evacuacion y la cagadera al menos podria asi desmentir a las gitanas respecto a mi suerte retorcida por las garras de un cuervo insurrectopasear una digna mirada por encima de las calaveras que habitan mi pasadopresentar batalla a las mañanas que como putas en celo me vomitan la leche materna no se que pasa conmigono quiero ser mi amigosolo que triunfe el enemigo debo encauzar este magno contenidoen un ser incontinentees como esperar una buena noticia en los reportes policialespero es la unica forma de asegurar mi lugar en el mundoen el inframundoo en el submundo es la unica manera de hacer que un hombre sin significado exhiba por ello extraños emblemas de victoria y orgullola unica forma de mostrar con sorna y altivez mi ser de lineas punteadasla unica definitiva via de saltar del vacio a la nada 

 ventanas purpurasvidrios rotosheridas putrefactas en el horizonte

 Estudia las frases que parecen ciertas y ponlas en duda.David RiesmanA una nausea cronicaA la resignacion de la madreA la indiferencia de los otrosA veinte clavos torcidos en el ataudA una carta polvorienta en la bibliaAl aplauso distante del viejo enemigoAl estreno del olvido publicoA los vicios privados robados por los mediosA unos mocos secos por el rencorAl olor fresco a esputo tebecianoAl vomito anonimo ante mi rostro agusanadoA todo eso me podras condenarturbia muerteincluso ahora que te ries de mi diatribay me revelas que no existo masPero mi duda te matamala muertey mientras no sepa cual es la verdadmuerta seguiras