LA PRUEBA escrita por : Von Condor. No se sabe, pero según se dice, después de muertos hay dos lugares adonde ir :el paraíso o el infierno, la decisión depende de cuanto hiciste en vida y cómo fue que lo hiciste. Lo extraño sería encontrarte en el mismo lugar con alguien de quien piensas no lo merece. De todos cuantos conoció Antonio, a quien menos pensó ver en los pasillos para entrar al paraíso fue a Jesús Rodríguez Aranda, un hombre al que, quitándole el nombre, tenía todos los atributos para ingresar con pasaporte de primera a los oscuros recintos del infierno. Sin saber si estaba permitido sintió tanta rabia que pidió hablar con el ángel encargado. Pecado habría sido una entrevista con el mismo Dios, pero al menos tenía que denunciar aquella terrible falta a punto de suceder : __ "¿En qué puedo ayudarte?" __ Preguntó el ángel sin nombre sentado tras una mesa blanca. __ Aqui hay un error...__, respondió Antonio__ en la fila hay un infiltrado del infierno.__ __" No hay errados en el camino celestial".__ Evitando ser grosero replicó al ángel exponiendo una serie de argumentos sobre aquel otro Jesús : __ "No hay humano perfecto, los defectos no te impiden llegar al cielo." __ Insistió Antonio dándole nuevos datos sobre el sujeto indecente, pero el ángel mantuvo la misma postura. Comprendió entonces que la perfección, salvo Dios por supuesto, era algo ajeno a los ángeles. Decidido a salvar el paraíso, recurrió a un recurso atrevido y osado : __ Por favor, dígale a Dios que Jesús es comunista, y un comunista ni siquiera cree en Dios.__ Esto bastaría para ganar cualquier pleito y sin embargo el resultado seguía siendo el mismo. Definitivamente el cielo no era el lugar que Antonio pensó, el solo hecho de imaginarse toda una eternidad con un "rojo" de pensamiento llenaron sus sentidos de rabia, inconformidad y repulsión. Ya no se sentía bien, y si al paraíso dejaban entrar a escorias como Antonio pues el paraíso no podía ser su casa. Sin complicaciones lo dejaron marchar y sin demoras llegó a lo que se conoce como infierno mas, nada que ver con el cuadro clásico. La primera impresión le hizo dudar de sus valores propios :tanta luz, tanto lujo ;luego el tour rápido mostrándole las dos clases sociales le recordaron la vida en la tierra ;después los dos contratos para escoger a cual clase pertenecer agrandaron sus miedos ;por último la firma sentenciando la posición asumida : __ No es mi culpa.__ Y justificando la actitud que acaba de sellar, entrega el documento y se va a ocupar el título recién ganado. __ "Si Señor, la prueba no dejó dudas...__ En el informe del día, el ángel sin nombre expone uno de los tantos casos : __... el señor Antonio del Monte escogió el otro camino..."__

No es solo el tiempoel que se marcha hacia las brumas del pasado,es mucho más: la percepción que fue presente ayer,las ideas que levantaron las banderasde un ideal a conseguir,el dulce calor del gran amor que empujabala ilusión de cada instante inquieto... Sabes que no solo el tiempodesgarra la vaporosa imagen de las nubes que se pierden,también se diluyen tus sentimientosy se marchan, se evaporan,y en la memoria quedan vagos recuerdosque solo son testimonio de lo que ayer viví. Mas, mi existir pasado ya no está aquí,y la parte de mi alma que alentóaquel sufrir y aquella emoción intensa¿dónde estará?¿en qué lejana región de lo desconocidohabrá dejado la música de mis latidos?                                                            E.G.M. 

                                                           Julio 20 de 2020  Mientras buscaba algún programa o película que pudiera interesarme en televisión ,haciendo un alto entre otras tareas, un conductor de un programa  entrevistaba  a alguien y le preguntaba si qué hacía o había hecho en esta cuarentena obligatoria,( porque ahora todo lo hacen  a través de plataformas online como: cantar, bailar, crear , cocinar, construir, tejer, hacer ejercicios físicos etc..), unos de tantos entrevistados decían que ya estaban cansados de estar "en casa" y que no sabían qué hacer ya..Hay algunas flexibilidades en cuanto a actividades esenciales y según como va marchando este problema de la pandemia , van permitiendo ciertas otras actividades. Se estipulaba que los niños podrían volver a clases en Agosto, pero en aquellas escuelas más que nada, donde hay menor riesgo de contagios o sea  menos pobladas de niños..También se habla de un protocolo, el que va a ser difícil llevarlo a la práctica porque habría que hacer varios acomodamientos edilicios...¡Y eso llevaría tiempo!..Se entiende que hay que ver distancia entre uno y otro; que deben reintegrarse por cantidades numéricas muy menores, con diferencias de horarios, con cuidados de no encontrarse con niños que salgan o ingresen en el otro turno. También está el tema de los transportes escolares,los que tendrán mayores inconvenientes ya que se propone que sean diferentes turnos de entrada en los establecimeintos escolares, esto es teniendo en cuenta a los niños. ¡Sin contar con los recaudos para resguardo de la salud que también tiene su protocolo, como debe ser..!..Pero, estos temas son generales a lo largo y a lo ancho del mundo entero..Unos países más cercanos de poder cumplir con todo esto que es nuevo, y otros países a los que les costará un poco esta nueva normalidad. El tema es que, volviendo a los entrevistados en televisión, me llenó de impotencia al escuchar que "no sabían que hacer ya"., "que estaban aburridos"..Que la cuarentena ya no se podía soportar , "que cuando iba a pasar todo esto".."que ya querían salir porque no aguantaban estar en casa", "que debían trabajar".. De pronto se me vino a la memoria una biografía  que leí en el "Diario de Frida Kahlo" (1907-1954) ,nacida en Coyoacán  ,México y no dudé en identificar realidades que hacen resaltar en diferencia en este confinamiento obligatorio. Frida ,nos motiva aún con esa frase que ella misma empleaba diciendo.."......al final del día podemos soportar más de lo que creemos.." .Ella también tuvo su confinamiento durante seis largos meses por un accidente faltal al chocar el tranvía donde viajaba, teniendo seria consecuencia en su cadera.A partir de ese tremendo momento, su vida y su obra tendría mucho más valor. Frida Kahlo no se transformó en una "llorona" como nos hacía conocer su mejor amiga, sino que muy por lo contrario ella tenía pasión por la vida hasta el punto de ponerse de pie mucho antes de lo que los médicos estipularan, ellos pensaban que tendría una vida yacente. Ella se preguntaba ."Pies, ¿para qué los quiero si tengo "ALAS PARA VOLAR"? , y así su mente cobró brillo  en lo libre y creadora. La mente era  lo único exento de dolor. Estaba fragamentada físicamente pero DECIDIÓ recomponerse ANÍMICAMENTE. Su lema, el que tenía en un valor muy alto, era:            " Pintar para vivir y vivir para pintar" Con total altruismo, supo perdonar las infidelidades de su esposo. En su casa de Coyoacán  en la llamada "Casa Azul" , poseía dos relojes en cerámica de idénticas características : en uno tenía marcado el día y la hora que su esposo la engañó, y en el otro reloj de idem modelo tenía marcado el día que lo perdonó.  En su Diario no dejó varias reflexiones , como éstas:" Madurar es aprender a que es bonito extrañar en silencio,recordar sin rencores y olvidar          despacito."" Donde no puedas amar, no te demores"." Ojalá que lo que estés buscando ,valga lo que has perdido"." La belleza y la felicidad son un espejismo porque los demás terminan viendo nuestro interior"Frida, de mirada penetrante , con sus cejas cuales alas abiertas de un colibrí--- Esta biografía contada es a modo de reflexionar : Ella, Frida, imposibilitada físicamente durante seis largos meses postrada en cama. Levantó su estirpe, su orgullo, su fe en ella misma y no se permitió caer y así dejarnos el legado de su brillante mente en acción a través de sus pinturas, las que fueron expuestas y tomaron fuerza y valor recién después de su muerte... Ante este esplendoroso y gallardo ejemplo..quienes tenemos todo lo que nos hace falta en el cuerpo , desde la mente, desde los brazos, las manos, las piernas, los pies, la vista, ¡la vida intacta físicamente !..¿nos aburrimos con estar en casa  y nos olvidamos que la mente es caudal de creatividades a usar..?.                                           Feliz Día del Amigo !!                                                 Raquel C, Zurita 

Me  duele  tu  dolor.Pero  no  es  el  mismo,que  abanica  tus  sentimientos.Tocando  puertas.Cierre  es  la  respuesta.Arrodillo  mi  vanidad,para  rogar  por  la  humanidad.Pesa  el  hambre   del  mundo,Las   injusticias  se  le  unen,Plegarias   al  viento.Todo   lo  desposito  en  mis  espaldas,!Pesa   infinito¡¿Desear  la   muerte?No es  la  solucion.¿Alguien  tiene  la  respuesta? Ya  nada  sera  lo  mismo.Pero,  ¿Se  seguira  creyendo? 

,,                 SORPRESAS DE LA VIDA.   AUTOR :  RAYMUNDSO REYNOSO CAMA.    Para ser autoridad, no se exige estudiar,Asì nuestra suerte nunca va a cambiar.Por gusto se exige estudiar para triunfar,en una elecciòn,un ignorante puede ganar.  La ley no estimula al que mucho estudia,por eso el estudioso, esta situaciòn repudiapor que casi nunca le dan la oportunidadde escalar posiciones, es una triste realidad. No siempre las guerras se dan en el campo de batalla,muchas veces en nuestras mentes el conflicto estalla,de ver todo nuestro esfuerzo totalmente desdeñado,sin que a nadie le importe nuestro sueño frustrado.  En el campo de pelea, en el alma o en la mente,CON EL ARMA O CON LA LEYES SE ASESINA GENTEy por que en ambos casos LA VERDAD ESPANTA,por eso les digo que: NINGUNO NOS ENCANTA.  Entonces que hacer cuando la ilusiòn està vencida.Refugièmonos en el tiempo para curar la herida.Recuperemos toda la tranquilidad y la fè perdida. por que a pesar de todo y nada aùn tenemos vida. Esperemos con mucha paciencia algo reparador.El tiempo puede acabar con un gran amorpero igualmente puede curar ese gran dolor.El amor y el dolor, a la vida les dan sabor.       

  Don Carlos era un carpintero que únicamente fabricaba ataúdes. Nunca recibía encargos para elaborar juegos de muebles, armarios, closets ni nada diferente a los ataúdes de todos los tamaños y estilos, parece que más que un trabajo era una adicción que realizaba con esmero y perfección. De tanto construir féretros se le fue pasando el tiempo y llegó a los cincuenta años sin esposa ni hijos; y se le metió en la cabeza que pronto se iba de este mundo; entonces, decidió hacer para él un ataúd sin igual a ninguno que hubiera elaborado antes. Dibujó el cajón con todos los detalles y se dedicó a conseguir la mejor madera, herrajes, espuma para el fondo y los lados, la tela para cubrirla, los vidrios, en fin, todos los elementos necesarios y puso manos a la obra.   Como le llegaba trabajo con frecuencia, dedicaba a su morada mortuoria unos minutos al día, pero poco a poco las tablas ya estaban cepilladas y listas para ser talladas y ensambladas; esto lo hacía en secreto y cada día cubría con una tela lo que adelantaba para que nadie lo viera. Los años pasaron y, de pronto, se dio cuenta que su obra de arte ya estaba y terminada, sólo faltaba el muerto, o sea él mismo. Fue donde el cura a confesarse y le dijo su última voluntad, que lo sepultaran en ese ataúd que ya estaba terminado y listo. Por supuesto, el sacerdote no tenía idea de lo que le pedía y después de la confesión lo llevó a su taller y se lo mostró; el curita quedó maravillado y le dijo: “don Carlos, ese hermoso cajón es digno de un obispo… o del Santo Padre”.   Muy contento por haber terminado su féretro y hablado con el sacerdote para dejar claro su deseo de ser enterrado en su maravilloso cajón, y como tenía poco trabajo decidió tomarse unas vacaciones en la costa Caribe de Colombia. No conocía el mar y soñaba con el momento de verlo y bañarse en esa inmensidad de agua tan hermosa que veía en los almanaques, postales y la TV, así que empacó lo necesario y voló a Santa Marta donde disfrutó de las playas y pensó como había sido de torpe para no realizar este viaje años antes y repetirlo muchas veces. De allí partió para Barranquilla y se asombró al saber que el mar estaba retirado varios kilómetros, pero eso no era inconveniente, así que viajó a Puerto Colombia. Nadie conoce su destino; lo que ha de suceder ocurre para bien o para mal, el día que se metió al mar en este hermoso lugar, las olas lo arrastraron mar adentro y él no sabia nadar, se supone (porque nunca se recobró el cuerpo de don Carlos) que fue devorado por los tiburones. En su pueblo el taller permanece cerrado con candado porque todos esperan su regreso. Nunca supieron de su triste suerte. Edgar Tarazona Angel

  Hay un lugar donde me encanta pasear de vez en cuando, y con mayor razón en estos tiempos en los cuales la mayoría, cansados de descansar, tenemos que sacar algún tiempito para procurarnos un poco de cansancio.  Sentisemo es una cueva maravillosa, iluminada por luces de todos los colores que impregnan el ambiente de exquisitas siluetas.  Escapando de mí llego a Sentisemo para encontrarme conmigo.  Aquí puedo contemplar la inocencia de la creación. En Sentisemo, mi soledad me permite apreciar la multitud que llevo conmigo porque encuentro el mundo real, ese mundo invisible en la visibilidad. Mientras camino por Sentisemo observo a un hombre de mediana edad en medio de una jauría de ocho lobos.  Me llama la atención la forma tan disciplinada como se encuentran distribuidos los animalitos a cada lado de su amo.  Intento seguirlo con la esperanza de entender el motivo o la razón por la cual los ocho lobos fungen como guardaespaldas de este elegante caballero… sin embargo, la jauría agresiva se opone furiosa, amenazante… esto me obliga a desistir de esta idea y me detengo en una esquina sin saber hacia dónde reanudar mi paseo.  Hoy Sentisemo está más subyugador que de costumbre; hoy más que siempre los espejos refulgen cual cielo henchido de estrellas… me detengo un largo rato a observarme en las distintas imágenes que destellan los cristales.  Al cabo de un rato, atrapa mi visión una dama que anda paseando con su perrito por un parque.  Me recordó al hombre que paseaba escoltado por una traílla de ocho lobos.  Entonces me le arrimo con la intención de indagarle al respecto. Luego del saludo normal, le pregunté a esta dama por el señor de los ocho perros guardaespaldas y ella me dio algunos detalles que lograron inquietarme un poco. ¿Don Rasgulio, dice usted?  –inquirió la señora en tono displicente- pues mire, ese viejo ha sufrido muchas decepciones por parte de varios de sus seres queridos más cercanos; historias de robos, traiciones y todo tipo de burlas y ofensas, y por eso desde hace algún tiempo ha decidido rodearse de estos animalitos y convivir únicamente con ellos; con ninguna persona habla ni comparte.  El viejo se basa en aquella filosofía popular que dice que: “entre más conozco la ser humano, más amo a mi perro”.  Y yo estoy de acuerdo con esta teoría, sabe?  Yo estoy segura que el ser humano es el ser más vil de la naturaleza.  En cambio, los animalitos solo saben amar.  Esos ocho perritos a nadie le permiten acercarse a don Rasgulio, ni cerquita a la villa donde viven; ellos son los guardianes.  Al despedirme de mi informante mis pasos me llevaron sin mi consentimiento o quizás guiados por los gritos de un hombre pidiendo auxilio, a una lujosa residencia… a medida que me acercaba se hacía más evidente la angustia de alguien clamando auxilio.  Al llegar al hermoso y fastuoso enverjado, cuatro lobos saltan a defender su territorio con ferocidad…  en esos momentos se escuchan unos frágiles lamentos pidiendo agua…  luego de unos instantes… Don Rasgulio murió sin recibir socorro, pero custodiado por sus nobles guardaespaldas…

                                             Agosto 08 de 2020 Sobre el tallo de una rosase ha posado el ruiseñor.y con henchido pecho al airelanza, su sentida y melodiosainterpretación.La tarde, lo contempla sin poderlo consolar..¡es que el ruiseñor se desgarrade tanto y tanto trinar!.La noche lo acecha, ellasu alma quiere tomar .¡y es por eso que la tardeno se puede retirar.!Dime ruiseñor:¿Qué pena ta grande tete desgarra de dolor..?¿Es acaso aquella rosa que,entre la mañana y el solha anclado despacito en tuairoso corazón..?Sobre el tallo de una rosase ha posado el ruiseñor.Es su trino armonioso, en triste lamento antela ausencia de su flor.En el está su alma.En el está su dolor.En él están sus suspiroso tal vez un adiós.En el tallo de una rosase ha posado un ruiseñory contempla al retoñonacido en donde ellase marchitó..¡Canta,,!..¡Canta!..¡Canta!RUISEÑOR, que entre unamañana y el sol, la vida te habrá de devolver aquella otrora ilusión...    Raquel C. Zurita  

El presente es un poema que les presento para que reflexionen, tanto varones como mujeres casados y con hijos inclusive, para que no caigan en tentaciones que puedan destruir su hogar.               TENTACIÒN PROHIBIDA. AUTOR : RAYMUNDO REYNOSO CAMA.   Mi situación no me permite mirarte, mucho menos me permite adorarte. Compréndame, no sería nada decente. Que hago para sacarte de mi mente.   Considera que no soy libre para amar, es por eso que en tì no quiero pensar. Debo ser fiel, pues yo tengo un hogar que me da felicidad, lo debo respetar.   Lo sè, sientes lo mismo que siento por ti. Què hacer, no debo pensar sòlo en mì, son demasiados lazos que me atan, estas dudas me lastiman, me matan.   Mi familia es mi sagrada razón de ser, pues, por esa razón no te puedo querer. Te deseo mucho, eso es que me asusta. Lo prohibido es lo que màs nos gusta.   No quiero poner en peligro mi hogar. Pues esta tentación ya debe terminar. A mis hijos los adoro como a un trofeo, y a ti, simple y llanamente te deseo

.- ¡No puede ser! ¡No puede ser!, no puede ser -Es Platón que se lamenta amargamente a Aristóteles. .- ¿Qué te sucede amigo, que causa tal zozobra en ti? .- Un perro Aristóteles, un perro, ¡no lo entiendo!, no lo puedo comprender. Los reconozco, vi alguno vagar por Atenas, y eran utilizados por algunas tribus para cuidar y guiar al ganado. Pero esto no lo entiendo Aristóteles, no lo entiendo. .- ¿Qué? ¿Cómo? ¿Un Perro? ¿Estás seguro?, si se alimentaban con las sobras de las polis. .- ¡Se me ha meado encima! No voy a estar seguro. Maldito perro. Querido amigo, el mundo de las ideas, fin último del alma racional, del alma del hombre. ¿Y qué pasa ahora ahí abajo? ¿Tanto han avanzado los perros? Tendrá razón  Heráclito en que todo fluye incesantemente y los perros han alcanzado al hombre en esto de pensar. .- El principio de la vida, aquello por lo que,  lo viviente, vive. Ya lo decía yo. Forma y acto. ¿Pero por qué ahora? Y el resto de vivientes. Ya sabía yo, que había pensado en la mortalidad del alma, que el simple hecho de estar aquí, tiraba por tierra mi pensamiento; no tiene sentido un alma inmortal ya que su única misión es la de dar vida al cuerpo. Y una vez realizado su cometido qué sentido tiene un alma separada de su cuerpo. Pero aquí estoy. O no, ¡oh, no! ¡un perro! .- He oído el revuelo que formáis amigos. Mayéutica e ironía, ¿no? ¡Jajajaja! ¿Cuál es el tema de debate que os tiene tan entretenidos en este sin tiempo en el que moramos? -Es Sócrates que al sentir la presencia de sus amigos no se pudo resistir. -¿Que nueva definición se os ha pasado por la cabeza para “eso”? ¿Qué estáis pariendo amigos? -Sócrates se ríe airadamente y jovialmente, él siempre está feliz. Él, que sólo sabe, que no sabe nada, es el más feliz de los hombres. El silencio dotado de infalibilidad se hace por un instante, una eternidad para las almas presentes; el lugar donde las almas se reúnen no es ruidoso, no es caótico, no es oscuro, no es hostil, no es simplemente, huero, hialino; silencio. Contesta Platón.- Estaba yo donde el algo se convierte en nada, junto a algo, o nada no sé, ¡perdón!, que se me ha meado un pero encima Sócrates, te lo puedes creer. A llegado el alma de un perro al sitio de las almas, “silencio” lo llamo yo, aunque pronunciarlo lleve a vencerlo, el silencio, ¡perdón!, como les decía, me lamio la mano, acto seguido sentí algo húmedo que me bajaba por la pantorrilla hasta llegar a mis pies, el  animal se me había meado encima. ¿Qué crees que pasa maestro? .- Sí, maestro, danos tu opinión- Exclamo Aristóteles. Que se había quedado mudo con la cuestión, silenció su rostro de pavor.  .- Sólo sé que no se nada,!jajajajaja¡- rio como nunca de contento y prosiguió. - no querían cardo pues tomen dos tasas. -Y se quedó en silencio, prosigue al rato - los maestros, vienen los maestros. Se van aproximando al lugar de la charla, dos almas más en silencio y no son dos almas cualesquiera, son, y ahora suenan clarines y trompetas, nada más y nada menos que Heráclito y Parménides.  Desde que coincidieron aquí han hecho muchas migas, esas supuestas diferencias de planteamientos parece que no lo son tanto. Ambos se preguntaron por el principio último de todas las cosas, a sabiendas que esa cuestión era una cuestión sin respuesta, pero aceptaron el reto. Ser último de las cosas, ¡silencio!, ellos siempre tienen de que hablar. Este estado del alma a ninguno lo convence, la perpetua alma a Heráclito, que según convicciones es todo fluir; cuando Heráclito habla del “agua” sólo se refería a lo múltiple y cambiante del mundo sensible. Parménides le disgustaba estar por siempre y para la eternidad en ese lugar, tan, tan lugar. Tan cambiante tan lugar. Heráclito.- ¿Que sucede queridos dicentes? ¿A que vienen esas caras?, ¿y ese silencio  al vernos? Parménides.- ¿Algo fuera de lo normal?- con una sonrisa de ironía socarrona. Sócrates, que con la rodilla en el suelo todavía, ya que los tres se habían postrados ante sus venerados maestros, dijo: - El alma de un perro, Platón dice haber visto el alma de un perro por aquí. -Yo que siempre fui libre fuera de vuestras jaulas. Cada uno como canario encerrado, pero feliz siempre cantando. Desconociendo su verdadero ser, que es el de volar, volar en silencio. En un silencio atronador, en un silencio volar y dejarse llevar hasta la próxima rama! - ¿Qué me habéis enjuiciado y condenado a muerte para ahora ver por aquí a un perro? - ¿Que me quite la vida por defender que cada uno era un mundo y que no había verdad más que la suprema? ¿Yo que por un perro juré decir la verdad en mi apología, según Aristocles, ¿dónde nos has metido hijo mío?, ¿dónde nos has metido?. No sufras Sócrates, no sufras Hermano, era Heráclito. Es nuestro sino, es nuestro calvario, despreciar lo importante para hacer caso a lo superfluo, dejar de lado a la gente para hacer caso a un perro, por lo que se ve por ahí abajo han perdido el tino, si es verdad que esa alma ronda por aquí, y en esto estaremos de acuerdo, es porque la hemos puesto nosotros, los humanos. Racional, Alma racional, esa era la criba, pero se ve que se la han pasado por el forro. Y como se llama esta primera alma de perro que ronda por aquí. Aristóteles contesta, algo nervioso, por el honor de poder hablar un poco con el maestro Heráclito. - No sabemos, Platón es el que a sufrido su meada encima,-No sé, interviene Platón, no he podido preguntarle, tampoco se me había ocurrido hablar con un perro, pero llevaba una chapa en el cuello, que si mal no recuerdo ponía algo así como, LASSI.   Hermano cuidadito, si esto es cierto, llegaran más, no será una sola, ninguna idea ha prosperado en solo una cabeza, y si esta alma está por aquí es porque muchas mentes (almas vivientes) lo han querido, ¿pero cómo han podido? Si antes debería estar aquí Juan el carpintero, Basilio el alfarero, millones hombres perdidos en el limbo porque su puesto lo va a ocupar un perro. Era Parménides. Uno, solamente pudo decir, uno. Luis de los Reyes Mihalic Valdivia, 28 de agosto de 2020

Hoy NO es un día cualquiera…   28 de agosto de 2014… 5:00 a.m., abro mis ojos, pienso en ella, mi amada, una adorable niña, cabello crespo y algo desordenado, su cara tan tierna como siempre, sus ojos de color café que por su puesto resaltan con esas hermosas pecas sobre sus pómulos bien pronunciados y tan suaves que fácilmente podrían ser hechos del algodón más fino del mundo, vaya! pienso de nuevo en sus ojos, pero como no hacerlo si son como el ámbar, es imposible no quedar atónico con tanta belleza, y de repente viene a mi cabeza el recuerdo de ese beso delincuente que dio paso a un camino que jamás imagine vivir. 5:10 am. Aún estoy en la cama y me empiezo a cuestionar. ¿Cuándo me dará una respuesta?, ¿Por qué tarda tanto?, ¿Acaso lo que demostraba sentir por mí no es real?, ¿la llamo?, no sé qué hacer, sé que no he actuado de la mejor manera, tal vez lo merezca. 5:20 am. Ya es tarde para iniciar con mis labores académicas, pero quien es capaz de concentrarse en lo académico con la incertidumbre y ansiedad que ella me genera, me dispongo y empiezo mi rutina en un intento por ocupar mi mente en algo diferente. Ya es medio día, y de regreso paso por su casa y con la esperanza de verla miro alrededor, la ansiedad se apodera nuevamente de mí, mi corazón late más rápido y mi respiración se vuelve más forzada  ¿pero que me pasa?, no lo entiendo, sigo mi camino y sin darme cuenta llego a mi casa. Un rato después tengo noticias de ella, quiere verme dice necesitar hablar conmigo, en ese momento nuevamente mi cuerpo se comporta extraño, ¿pero que me pasa? Me pregunto una vez más, en ese momento siento una ilusión enorme, pero como siempre mi lado negativo saca sus dones y me llena de inseguridades que alimentan mi ansiedad, la tarde más larga de mi vida sin duda, pues la cita era llegando la noche. Después de un gran esperar entre “amigos” y risas, llego la hora, debo hablar con ella, me alisto y rápidamente me dirijo a su casa. Toc! Toc!, toco su puerta, e inmediatamente una horda de perros empiezan a ladrar desde el interior de la vivienda como si hubieran olfateado mi desesperación por tener respuestas, se abre la puerta y ahí esta ella, con su uniforme que la hace ver aún más bella, la miro y me quedo paralitico, quiero decir muchas cosas pero mi cuerpo no es capaz y de labios para dentro digo un “hola” tímido e inseguro, mientras tanto ella con su frescura que la caracteriza me invita a pasar tan fría como siempre, aumenta mi inseguridad, no estoy en mi territorio, me siento desprotegido y vulnerable, pero sin opción alguna me adentro en ese nuevo lugar. Una vez adentro, nos sentamos en un mueble azul oscuro con toques de elegancia combinados con los pelos inevitables de una casa en la cual habitan tres perros, que se podría decir son la vida de mi amada, empezamos a hablar, estoy nervioso, el tiempo pasa, la adrenalina empieza a viajar alrededor de mi organismo, y de repente sale de su boca esa respuesta que tanto estaba esperando, ¿es esto cierto? Me pregunto ¿me está dando una oportunidad?, entre los nervios y la inseguridad aparece una felicidad que se apodera de mi ser y subo al cielo como si fuera propulsado por los mejores cohetes de la ingeniería NASA, pero de repente ella, como siempre con su sinceridad despiadada me bajo de ese cielo como una misión fallida cuando me pide no ilusionarme, pues dice ser una mujer desprendida que puede dejar de querer fácilmente. Ese día NO fue un día cualquiera, pues desde ese día he tenido la responsabilidad de enamorarla constantemente, no me puedo dar el lujo de perderla. El tiempo pasa y  empiezo a conocerla mejor, nada que ver con la niña seca y fría que aparentaba ser, por el contrario, es dulce, cariñosa y amorosa, ah! Pero eso sí, no deja de ser esa persona con la cruel sinceridad a la cual ya me he acostumbrado, pues ella no maquilla las verdades y menos con mentiras. En ese momento comprendí que ella debía ser la mujer con la cual compartiría mi vida entera, hoy es 28 de agosto del año 2020 y aún está a mi lado y puedo decir que he vivido los mejores 6 años de mi vida, ahora tengo la respuesta a esa pregunta que me hice en repetidas ocasiones cunado esta historia comenzó, ¿pero que me pasa? Sencillamente ese extraño comportamiento de mi cuerpo era amor, por eso, hoy NO es un día cualquiera, un día como hoy, conocí el amor. En el transcurrir de estos  años no solo conocí el amor, sino que también me conocí a mí mismo, pues ella ha sacado lo mejor de mí, me ha enseñado a ser una mejor persona, en estos 6 años han pasado innumerables cosas que este escrito se queda corto para relatar cada una de ellas, para resumir un poco las cosa, hemos reído, llorado, viajado, y sobre todo, hemos soñado, con la esperanza de desarrollar cada una de esas metas propuestas de la mejor manera posible. Hoy No es un día cualquiera, pues me reafirmo en mi posición de seguirla amando y de esforzarme cada día más para ser también su amado y sobre todo espero que así como hoy, en un futuro 28 de agosto de un año futuro, NO sea un día cualquiera…  

  Este término, tan omnipresente en estos tiempos que corren, acuñado recientemente como medio de prevención ante la expansión de la pandemia provocada por el Covid-19, no es algo novedoso en lo que al funcionamiento de la sociedad se refiere. Lo llevo contemplando desde que tengo memoria, el distanciamiento social real siempre han sido, y serán, las barreras inescrutables que separan al rico del pobre. Desde mi pequeña ciudad, hasta cualquier lugar del mundo, la palabra humanidad perdió todo el sentido, pues no hay un conjunto de humanos, solo existen dos bloques aislados:uno pequeño, con el poder de decisión y el control de la riqueza, que domina al resto; y el segundo bloque, formado por ese resto, peleando por migajas, donde unos creen comer lo suficiente(clase media) y donde otros no comen nada, oprimidos, ciegos y felices, o desgraciados semilibres, tristes y aguerridos a una vida insulsa,existe aquí una variedad pintoresca de desgracias.  Las urbanizaciones privadas con guardias armados en la entrada y bordeadas de muros y grandes alambradas, los restaurantes de lujo con sabores inimaginables, modales pulcros y bien decorados,hoteles de cinco estrellas que derrochan fantasía en el privilegio, los reservados vip de las discotecas y duchas de chapangnes, la primera clase de los aviones, los yates en alta mar lejos de la plebeya orilla, los campos de golf cercanos a la costa, las boutiques de lujo excéntricas con precios de otra galaxia, los vinos más deliciosos, los autos deportivos más exclusivos, las joyas manchadas de sangre, la mayor accesibilidad a los avances de la medicina y un larguísimo etcétera de mierda variada sólo alcanzable para una nimia parte de la población y para sus lameculos allegados. Este es el verdadero distanciamiento social, perenne e irrevocable. Desde los faraones, a los reyes en sus castillos y palacios, a las grandes multinacionales,no hay período histórico que no esté sustentado por títeres y titiriteros, no existe la humanidad. La humanidad pereció con la pérdida innata de la propia identidad,la humanidad pereció con el nacimiento del supuesto "bien colectivo", algo que pienso sólo alcanzable entre personas independientes, no es posible alcanzar dicho bien entre personas oprimidas, esclavas de un destino guiado al desastre.  A los que caminan desamparados y conscientes bajo el crepitar de todas las injusticias del mundo, os invito a perder por completo la esperanza,pues jamás cambiará nada, pero nunca a abandonar la lucha. El presente no es más cruel que el pasado ni lo será menos que el futuro,nuestros sueños nunca han tenido armonía, el lamento siempre se queda escuálido, la fuerza de la costumbre nos deja sin dolor al que dar forma. Somos necesarios, somos las ratas que hacen girar la rueda pero que irónicamente no participan del beneficio del movimiento. La rueda arde, y nos piden distancia, es fácil para quien siempre ha vivido distanciado de la realidad. La esquizofrenia de la clase dominante siempre salpica y golpea a quien sucumbe por debajo. La clase dominada y su locura existencial siempre muere distanciada del privilegio. 

Te vas, no te detengo Me ocultas, no lo entiendoLo escondes, yo me enteroMe usas y yo me quedo Lo negas, aún te creoMe enrredas, yo te dejoMe ignoras, y yo lo aceptoVos más ganas, yo más me pierdo...

 La tranquila y tibia mañana en que Don Francisco había fallecido, contrasto mucho con los últimos momentos que presenció, atiborrado de enfermedades y de alcohol, incompleto pues había perdido un dedo de su mano derecha en un incidente con un arma, sus últimos estertores estuvieron repletos en igual medida de corajes y dolor, con este gesto definitivo dejo este mundo, siendo este tal vez, más un acto piadoso que una tragedia. Esa misma mañana la familia de Esteban despertaba tranquilamente sin conocer aún el reciente deceso.-Dime, ¿Estás seguro de querer ir?-Eh?, Si, si… no hay problema -Contesto Esteban, algo adormilado en sus pensamientos, mientras se dirigía en auto con su padre, al funeral de su abuelo.-Entonces… ¿De que murió? -Pregunto Esteban-No lo sé, hace mucho que no eh sabido nada de él, aunque tenía de todo, la verdad yo creía que ya hacía tiempo que había fallecido. –Replico a Esteban con desinterés.- Y ¿Quién vivía con él? O ¿Quién lo cuidaba?-¡Con él nadie!, aunque a lo mejor le ayudaban sus hermanos, quién sabe, además siempre se le dio bien ahuyentar a todos y aun si no lo hizo a propósito, de todas formas se quedó solo. Aun con eso, yo diría que tuvo suerte, de todas formas él no fue ningún santo, te digo esto porqué bueno, yo sé que tú nunca lo conociste. Pero dime, de verdad ¿Estás seguro de querer ir?-Sí, te digo que sí… ¿Hasta dónde vamos?-Pues donde vivió, ya reconocerás ese abandonado lugar cuando lleguemos.Comenzaba el atardecer, cuando en una calle sin pavimentar el auto se detuvo, al ver por la ventana Esteban noto que al frente de una casa, que más bien parecía estar en obra negra, unos borrachos bebían a fuera del portón y al ver el moño negro que laureaba perfectamente esa humilde morada, era fácil suponer que habían llegado.Con paso lento avanzaron hacia la entrada por ese camino de terracería, esquivando a los amigos de jolgorio del difunto, que les ofrecían un trago de licor barato, entraron y ambos se quedaron unos segundos observando aquella escena que se presentaba ante ellos. En el zaguán, al frente de una docena de sillas alquiladas, mal puestas sobre la tierra dispareja, se encontraba sobre el carro mortuorio el respectivo ataúd. De madera clara y barnizada, típicamente decorada en los costados con molduras de metal, rodeado en la base por varios jarrones de arreglos florales que tenían: Nubes, Crisantemos, Alcatraces, Lirios entre otras flores. Había además, una cera en cada esquina, colocadas sobre candeleros altos por donde escurrían la parafina de las veladoras, el ataúd tenía además una pequeña placa, que notó más tarde Esteban al acercarse a despedirse del difunto, en donde se alcanzaba a leer el nombre y tiempo que vivió, resumido en una línea entre dos fechas. Era extraño estar ahí de pie, frente a tantos elementos que no se podían dejar de observar, además, la tapa superior del ataúd estaba levantada, Esteban estaba tan abstraído observando, que le fue imposible disimular su curiosidad y no notó cuando comenzó a enderezar pausadamente el cuello y a levantar levemente las cejas queriendo asomarse o ver a través de la madera, en eso estaba cuando se sobresaltó al oír que le decían.-Ve a sentarte allá y espérame.-¿Cómo? ¿A dónde vas?-Tengo que ir a ver a los hermanos del difunto, es seguro que van a querer que pague algode esto. No tardo mucho, ve, corre.Sentado en una esquina de la de segunda hilera Esteban observaba la razón de queestuvieran ahí. Podría decirse que era su segundo encuentro con un muerto, aunque elprimero no fue también una persona, sino un perro suyo, pero a ese si le lloro. Comenzó asentir el calor de las velas, que se hacían notar cada vez más en contraste con el frio de lanoche, así como también el olor del humo de copal quemándose en el carbón delsahumerio, contrastaba a su vez con un olor picante a orines, proveniente de una letrinaque estaba a unos escasos metros.Divagando con estas cosas en mente, pensó en las velas y en el frio que se sentían en lasposadas de diciembre y al mismo tiempo pensó en el olor a copal que predomina en todoslados en día de muertos.-No sé a quién se le haya ocurrido usarlo para estas ocasiones, pero no pudo elegir mejoraroma, sin que te des cuenta te sientes nostálgico después de un rato. -Pensó Estebaninhalando cada vez que el viento acercaba la nube de blanco humo a su cara.-Pero… por más que quiera, ni con todo el copal del mundo lograría sentir pena por esetriste difunto y parezco no ser el único, tan solo esos borrachos siguen allá afuerahaciendo fiesta, gritando y riendo, en vez de estar aquí y bueno… tal vez solo están porcostumbre, se ve que no saben hacer otra cosa, pasan los días bebiendo, muere alguien ynuevamente se alcoholizan, que más iban a hacer.Pero… ¿Y los tíos-abuelos? Los hermanos del difunto que están allá inmóviles, lo comúnseria que estuviesen llorando o estremecidos pero… no es así, están solo allá, retrancadosen la pared con rostros calmos y más bien aburridos, con los ojos descansando sobre elataúd frente a ellos pero que realmente no ven, parece que lo ven pero es obvio que otrasimágenes son las que pasan frente a sus ojos. Ni siquiera se sientan aquí.¿Y qué hay de mi papá? Que en las contadas veces en que lo escuche hablar del abuelo,siempre lo describía de forma despectiva y lo relacionaba con el alcohol, a mí,directamente nunca me dijo nada de él, y por alguna razón yo tampoco quise saber,simplemente asumí que era algo por lo que no debía preguntar, era un sutil acuerdoimplícito.Entonces ¿Por qué tantas molestias? Ese bello ataúd, esas flores y todo el serviciofunerario completo, ¿Será que querían compensar tantos años de abandono a su hermanocon este último gesto?, quizá, aunque más bien, tal vez solo pensaron que esto era lológico, ellos igual que yo, simplemente asumieron que así era o deberían ser las cosas.Ahora que estoy aquí, contemplando esto, me pregunto cómo será no estar vivo. En ciertosentido, creo que es cierta la frase de que uno se mantiene vivo en los recuerdosaunque…en este caso solo debe haber por mucho cuatro o cinco personas que loconocieron, sin duda cada uno conoció a un Don Francisco distinto.Quizá un Don Francisco joven, mal padre, que siempre creyó tener la razón.Quizá un Don Francisco altanero y molesto, que siempre estaba ebrio.Quizá también un Don Francisco un tanto borroso y con una mano siempre en la botella.¡Ah! y también un Don Francisco echo de pedazos, de conversaciones y suposiciones, aun sin un rostro claro, pues aún no lo eh visto. No recuerdo quien, pero me habían dicho que me parecía a él, de joven, pero más alto.Cuando sea mi turno, espero que la diferencia no solo sea de unos cuentos centímetros en la madera. Ahora, realmente tengo curiosidad por verlo.-Esto pasaba por su mente cuando despertó de su ensimismamiento al sentir a su padre sentarse a su lado.-¡Nada pueden hacer bien! Dicen que esperemos otros veinte minutos, porque se le hizo tarde a las que van a hacer el rosario, ¡A la chingada!, ¡Si en cinco minutos no llegan nos largamos! -Dijo el padre de Esteban irritado por la espera.-Sí, está bien.Sin oportunidad de reducir el tiempo dictado, a los pocos segundos se escuchó la voz reseca y temblorosa de dos mujeres ancianas que se anunciaron diciendo.-¡Buenas noches!... –A lo cual nadie respondió.A excepción de los ebrios, todos tomaron asiento para comenzar el velorio, usando solo siete de las doce sillas pues nadie más de había presentado a la ocasión. Persignándose tal y como había aprendido cuando tomaba catecismo, haciendo la señal de la cruz con pulgar e indicé, Esteban comenzó a repetir junto a los demás las oraciones que las ancianas recitaban de memoria.Los repetitivos e intercalados Ave María y Dios te salve eran suficientes para poner en trance a cualquiera, a pesar de saber las oraciones Esteban no creía que estas prácticas algún día le fueran a otorgar después de su muerte, una eternidad de nubes, ropas blancas, arpas y un trabajo perpetuo de alabando a su creador, mucho menos creía en eso que solían decirle cuando preguntaba -¿Qué se hace estando en el cielo? -y la respuesta era -”Estar en gracia de dios” -sea lo que eso signifique. A pesar de esto, lo hacía porqué creía que en algo debía ayudar a las personas en duelo, ver a familiares y amigos congregados alrededor de lo que en otro tiempo fue una persona, irónicamente esas oraciones daban más paz a los vivos que a los muertos, aunque en este caso no le parecía que alguien necesitara consuelo.Una vez terminaron, las ancianas recogieron su pago y se marcharon más rápido de lo que entraron, esta vez sin decir nada.-Bien ya fue todo, vámonos.-Entonces… ¿No nos vamos a despedir? –pregunto esteban-Agh…! –Suspiro –La verdad prefiero terminar aquí, pero si tú quieres ir, pues te espero haya afuera.-Sí, te alcanzo en un momento.Despacio y con paso firme Esteban se dirigió al ataúd, conforme se iba acercando comenzó a notar la piel morena y reseca de su difunto abuelo. Parado de un lado del ataúd, se estremeció al notar el evidente parecido que tenían, pese a los años de diferencia y al desgaste que estos dejaron en su rostro había una similitud innegable. Finalmente pudo poner un rostro a quien antes estaba echo solo de palabras e ideas y le asustaba lo mucho que ese rostro, por momentos, en el cumulo de ideas, se confundía con el suyo. Si algo de coherente encontró al verlo, fue que lo habían vestido de la forma en que en otro tiempo lo hubiese encontrado bebiendo frente a su casa, hubiera sido una afrenta ponerle un traje elegante, cuando en vida no conoció mejores ropas que esas. Tenía puesta una camisa de vestir de manga larga, a cuadros, color azul cielo, algo desgastada y fajada en el pantalón, alcanzo a ver que llevaba un cinturón de cuero café claro, con una hebilla vaquera, tal vez fuera por esa similitud recién descubierta que le causó mucha tristeza ver lo delgado que estaba, incluso el ataúd parecía quedarle grande, un escalofrió le recorrió el cuerpo cuando observó también, sus 9 delgados dedos intercalados entre si reposando sobre su delgado pecho, le faltaba el dedo indicé de la mano derecha, pese a que por esas manos ya no circulaba sangre, aún se le veían claramente las venas en el dorso de las muñecas.Al ver su rostro, lo primero que resaltaba era la calva franciscana que se formaba por su falta de cabello dejando ver una amplia frente, el poco que conservaba a los costados era aún negro, pero opaco; tenía una piel morena y delgada, todavía requemada por el sol, con varias marcas de golpes viejos en el rostro; en el mentón y debajo de las mejillas se le notaba una barba mal rasurada, donde se asomaban algunas canas; la nariz, un poco desviada, tal vez de nacimiento o de tanto caerse de borracho. Pese a todo esto lo que más le impacto eran los ojos, resguardados por unos parpados que a leguas se notaban cansados, pero que por primera vez descansarían, en la comisura de los ojos se le notaban unas arrugas, que se habría puesto cuando entreabriera los ojos mirando al cielo, cuando hubiese sido víctima de algún dolor o cuando hubiese sonreído, pero que olvido quitarse antes de morir. Eran los parpados de un anciano, cansados de todo y de todos, aunque más tarde dedujo Esteban con tristeza, por las fechas en la placa, tan solo tuviera 56 años.

 Han pasado poco más de 75 años desde la caída del tercer Reich y las heridas del holocausto y la barbarie nazi han dejado secuelas difíciles de sanar y aún queda la pregunta en el aire ¿ Hasta donde puede llegar la maldad del hombre? Ya Hobbes hacía hincapié de  que el hombre es el lobo del hombre o la antítesis formulada por Rousseau de que el hombre es bueno por naturaleza y es la sociedad quien lo corrompe, empero se le da un valor moral a la naturaleza, un ente demasiado abstracto para dotarlo de un valor cualitativo así que refuta la segunda tesis. Es cierto que desde siempre ha existido una discrepancia entre lo racional y lo emocional como si el individuo pudiera fragmentarse en dos, una especie de Doctor Jekyll y Mister Hyde, sin embargo parece que la parte mala, la parte egocéntrica y totalmente destructiva haya tomado el rol protagónico y se haya instaurado en el poder tanto político como social y personal, de lo macro a lo micro.     Haciendo un repaso por la historia, la maldad ha sido una constante en la vida de la civilización, parte como eje de la religión con sus mil sobrenombres que se le ha dado alrededor del mundo, es el concepto dicotómico por excelencia, es la tesis de la antítesis, es el diablo, es el mal que el hombre ha redimensionado en algo abyecto. Sus manifestaciones han sido diversas, en la tradición occidental judeocristiana el pecado es en esencia lo malo, la desobediencia, posteriormente se lleva a lo tangible en su representación del asesinato de Abel por Caín, ya no es sólo un concepto sino que se extrapola al plano del hombre. La cultura se ha edificado sobre la conquista y el poder- tema adyacente de la maldad por una falta de autoconciencia, una suerte de epifanía que a mi parecer tiene una clara expresión en el pasaje hegeliano de el amo y el esclavo- , pero no sólo con la victoria sino con el exterminio, con el placer de matar, siendo la representación extrema de violencia y un acto de crueldad, no bastaba sólo con vencer sino que era necesario reafirmarlo por y para el deleite de la maldad; como por ejemplo las guerras santas- que de santas no tienen nada ya que se mata en nombre del ser supremo haciendo entrar en conflicto todo el sistema moral y ético de la religión ya que en unos de sus preceptos fundamentales dice que “no matarás”-, la aniquilación por parte del imperio romano hacía sus pueblos conquistados, las expediciones de Atila y Gengis Kan, el aniquilamiento de los pueblos mesoamericanos y sudamericanos por parte de los europeos siendo esta una de las atrocidades más abominables de  la historia, las guerras napoleónicas, los estados monárquicos, las subsecuentes guerras mundiales, los genocidios de los estados  totalitarios del siglo xx y no sólo el exterminio judio, cabe mencionar como apéndice de las atrocidades humanas las purgas estalinistas, maoístas, franquistas y el nacional socialismo.      Centrémonos ahora en lo que nos atañe, una elucubración acerca de la ética, pienso- y esto es una mera subjetividad y modo de entender de un servidor- que la ética, el ethos ha sufrido un cambio conceptual desde la Ética aristotélica hasta nuestros días. Etimológicamente el ethos es “comportamiento” “costumbre” una forma en que Aristóteles pretendía como sinónimo de virtud, de bondad; en nuestros días ética y moral suponen lo mismo, empero la diferencia radica en que la ética es una forma reflexiva de la moral, una condición sine qua non se apreciaría la función pragmática de la abstracción. La moralidad embarca generalidades, influencias por la cultura y la ética se catalogaría más como un constructo específico y reglamentario que exige la sociedad.      Quiero que esto sirva de preámbulo para tocar un tema bastante sonado como lo es la segunda guerra mundial pero no por eso insensible, las atrocidades cometidas por las SS y en especial el juicio de Eichmann y la reflexión de Hannah Arendt.El pueblo judío ha sido expulsado de su territorio, tuvo que buscar su tierra prometida, su estado israelí para aterrizarlo en términos políticos actuales, el judio se ha visto como errante expiando una culpa por no haber ayudado al hijo de dios y por una supuesta inferioridad racial respecto al ario, es una figura mitológica que escapa y que pena alrededor del mundo cargando una cruz simbólica que lo segrega como portador de lepra, un ser inmortal que huye y se esconde. Ese mismo judio es el que fue hacinado en campos de concentración y que su cuerpo fue objeto de estudio para el “avance científico” desde la perspectiva nazi, por supuesto, fue el mismo que se vio distanciado de su familia y en casos la miro cuando era  asesinada, ese mismo hombre que se retrata en decenas de películas y que nos silencia el alma y nos enchina la piel imaginandonos el horror inenarrable de ser metido en cámaras de gas. Existe el otro extremo, los miembros del partido nacional-socialista, soldados con una actitud servicial y una adoración cuasi divina por un ideal y por un orador. Tenemos que contextualizar la segunda guerra mundial: Alemania fue derrotada y humillada en la gran guerra, necesitaba un líder que unificara el país y que le diera un ideal por lo que luchar, con la música de Wagner de fondo, la filosofía vitalista de Nietzsche y la grandeza de su gente salió avante de la desgracia, funestamente el Führer culpó a los judios de usureros y de poner en riesgo la soberanía alemana creando un sistema político llamado nacional-socialismo donde el control era total por parte del estado, era un orgullo ser ario y su destino era la grandeza, pero más que nada la opulencia por el simple hecho racial, el resto de la historia es conocida, lamentablemente conocida.      Hannah Arendt acuñó la expresión “la banalidad del mal” al realizar un profundo análisis de Eichmann, un ex oficial de la SS que fue condenado por crímenes contra la humanidad.Me sorprendió la actitud tan pasiva y ecuánime y por completo de total indiferencia del señor Eichmann, siendo consciente, si, pero no sintiéndose en lo absoluto culpable, él sólo obedecía órdenes como un autómata, un burócrata que seguía un procedimiento y en cuanto esté acababa iba felizmente a casa a fumar su pipa o a comer un bistec. Cercado en su jaula de cristal blindado parecía que el cristal fungía simbólicamente como una barrera con el otro, con los que estaban del otro lado presenciando su juicio y que vivían  una pesadilla que querían borrar de sus memorias. Él se presentaba ante un público punitivo e inquisidor que lo único que deseaba era la muerte, -sin embargo la venganza sólo aviva el fuego iracundo e irracional del odio- desollarlo y pisotear sus huesos, con muecas que dejaban pensar en un diálogo interno de “ si, lo hice, pero tenía que hacerlo, era mi deber”, un deber demasiado fatuo y banal para él, para su limitada conciencia conductual.     ¿Hemos tocado los límites de la maldad o aún falta por descubrir las profundidades ignominiosas del hombre? Se puede decir que Eichmann no era malo en sí, ni tampoco estaba alienado, era un ser adiestrado y mecanizado que no actuó de una mala manera o con un rescoldo de odio o ira,  fue parte de un sistema, pieza de un gran puzzle equilibrado y armado de tal manera que la moral se viera tergiversada para las finalidades nazis.      Pero, ¿Qué es lo que sigue?, la distopía presentada en 1984 de George Orwell no se llegó a cumplir, cierto que existe la vigilancia del supra estado, del gran hermano, el que todo lo ve, pero la sociedad actual se dirige más al tópico de Huxley en “ A brave new World”, se nos presenta un mundo donde amamos nuestra esclavitud, un hedonismo continuo que no permite el pensamiento crítico, es una especie de “soma” -como se diría en la novela- que nos adormece y que ha hecho que la sociedad vea lo patológico como algo normal, se entra en un constante conflicto de valores con lo que es y lo que está, con lo que se supone que debe ser y con lo que es en realidad ¿ Cómo se inculcará al niño, con una conglomeración de valores que deben ser seguidos para una correcta convivencia social, o se le enseña a sobrevivir en este mundo de lobos?, ¿Qué es lo que se quiere ser, lobo u oveja? La pregunta está en el aire y espero que los vientos de cambio soplen a favor de la toma de conciencia y de responsabilidades. Los totalitarismos del siglo pasado nos demostraron que la maldad está presente, clavada en nuestra sociedad y en ocasiones enfrente de nosotros, pasando inadvertida o tapandonos los ojos ya que no queremos ver lo retorcido del mundo que nos rodea, los sistemas capitalistas sólo acrecentaron las desigualdades sociales, unos tienen mucho de todo y otros mucho de nada, el comunismo suprimía la libertad del hombre, como diría Sartre en una de sus frases más elocuentes, profundas y bellas: El hombre está condenado a ser libre, pero es cierto que también Un hombre es lo que hace con lo que hicieron de él. La pregunta final es ¿Qué han hecho de nosotros? Qué es lo que hacen los medios de comunicación, las redes sociales vendiendonos la felicidad a través de una marca o de un logo, marcandonos los cánones estéticos, ser consumistas de lo innecesario, derrumbando los valores que cimentaron la sociedad y la familia creando como diría Bauman una sociedad líquida, desechable, reutilizable, rotativa, e infeliz que procura llenar su vacios emocionales y existenciales por medio de drogas o estimulantes de dopamina, algo que nos impida pensar, pensar es una actividad solitaria, confidencial que incita a la creación, a ser subversivos de una manera  tácita pero contundente contra el sistema, y aunque esto suena a romanticismo mi anhelo como persona, como individuo social, como padre, como hijo, como amigo y como ente del cosmos es que algún día el hombre llegue a una nueva era, a ser en el sentido ontológico uno mismo con los demás.

Se trata de un lugar sagrado donde enfrento mis ángeles y mis demonios; donde yo soy el único juez y el   único verdugo y esto me obliga a renunciar a ambos.  Un lugar sagrado donde mis pasos, cada vez   más lentos, me llevan en busca de un Poder Superior, donde la Verdad está más allá de la realidad. Es una cueva santa, donde me oculto de mí para descubrirme en el prójimo; para reconocer que comparto todos los comportamientos humanos siempre motivados o por el amor o por el temor, en cualquier caso, siempre inconscientes de sus consecuencias, aún a pesar de bondad y generosidad, o de malicia y picardía. Nácar infranqueable que protege mi Ser aún de mí misma; coraza inmaculada donde se preserva el perdón como el único fruto al deshacer el error.  Hábitat de pecado y virtud que nutren la realidad de una comunidad ignorante de su obediencia y orgullosa de un poder que le ha sido negado por la naturaleza. También es el regazo que abriga y conserva la multitud evidente que se recrea en mi soledad y que me hace cómplice de un mundo que ríe y llora al mismo tiempo sin que la vida se inmute a pesar de que la muerte siempre esté presente.  Donde la vida y la muerte conviven en paz en medio de su guerra por la supremacía. Inmaculado altar de comunión de amigos y enemigos donde difieren los criterios, aunque los valores sean los mismos.  Ara donde comulgan todas las emociones personales con el Ser Humano Único que, despojado de poder, ejerce su sabiduría renunciando a cualquier juicio de valor sobre el mundo… hacia el prójimo. Sagrado y puro espacio donde convergen el Ser Humano con su Divinidad en una relación santa de Unidad inseparable a pesar de la separación; en una relación santa de semejanza no obstante la disimilitud.   En esta unidad impecable se gesta un mundo sanado una vez que el corazón humano ha sido curado. Encuentro santo de emociones de todo tipo y de sensaciones de cualquier calaña… sin nombres, sin adjetivos, sin sentimientos…  sin premios ni castigos para la realidad porque la dualidad queda reducida a la perfección del merecimiento; colisión de la trinidad que se manifiesta humilde y magnánima… Mantel exquisito de instintos y principios; remolino de almas recorriendo el universo en busca de su Ser.  Edén donde es permitido comer todos los frutos porque todos ellos calman el hambre y la sed de Hermandad.  Aquí me doy cuenta porque la Justicia no es humana y donde la obediencia desmiente la libertad…  Observo aquí un asilo de todas las emociones humanas al amparo de mi consciencia individual, incapaz de diferenciar lo bueno de lo malo…  Aquí me enfrento a solas con mi justo juez; sin argumentos para defenderme y sin razones para atacar desecho el juicio y perdono el mundo… absuelvo al prójimo.      SENTISEMO es mi refugio sagrado donde puedo entender que mi vida es escaza y grandemente tan solo el resumen perfecto de innumerables vidas.  Mi sueño… mi ilusión… mi fantasía…  Nada real… 

Una palabra no dice nada,y sin embargo.... lo dice todo... 

Por Roberto Gutiérrez Alcalá  Escuché que se había organizado una manifestación en mi contra. Partiría el día tal, a media mañana, de una plaza no muy alejada de donde yo vivía. Llegó el día y me presenté a la hora indicada, en el sitio acordado. Ahí estaban mis propósitos incumplidos, mis sueños no realizados, mis ideas frustradas por mi flagrante ineptitud. Comenzaron a marchar, primero en silencio, luego vociferando toda clase de injurias y reclamos dirigidos a mi persona. Convencido de que su proceder era justo, no tuve más remedio que sumarme al vasto contingente que formaban.

El día que el mundo se quedó sin agua, inventaron los concursos de llantos. Una carrera contrarreloj televisada para ver quién podía llorar más. Algunos se desmayaban por deshidratación, otros lloraban hasta quedar ciegos o idiotas.Esto soluciono por algún tiempo todo aquel problema de la sequía. Los kioscos y los supermercados vendían botellitas de lagrimas japonesas, holandesas y ñoñorquinas. Los más pobres tenían que beber las lágrimas de sus propios padres.Hasta que un día, la gente dejó de llorar.

Dos mujeres acaparan hoy toda la atención de mis letras.  La una se ha ganado el respeto y la admiración de todo el país por su profesionalismo y valentía; y la otra desde el anonimato me ha ratificado con su ejemplo que “la voluntad es el camino”.  Por supuesto, estas se garantizan sus derechos cumpliendo con sus obligaciones.  Clara Ximena Salcedo Duarte, es una abogada bogotana de 32 años, juez 30 de control de garantías.  Esta joven mujer tuvo la responsabilidad de decidir jurídicamente y en estricto derecho, el hecho político más complejo de la historia del país. Frente al más selecto grupo de juristas y constitucionalistas, la doctora ni se minimizó ni se engrandeció; conservó una ecuanimidad admirable y envidiable, expuso sus argumentos con profesionalismo y con plena autoridad dictó su veredicto. Sin tener en cuenta su condición femenina, la doctora Clara Ximena Salcedo Duarte, ejerció con autoridad y profesionalismo su papel en el caso que tiene enfrentado al PODER del poder en Colombia.  Sin inmutarse por el hecho de tener al frente solo varones, todos curtidos profesionales del derecho que le doblan la edad, no se asustó por presidir y decidir en la audiencia que tuvo los ojos de la nación encima.  De igual manera, hay una mujer que desde una condición inversa y adversa por completo, me ha dado una lección de resistencia ante la dificultad física inimaginable.   Mary Cely Correa Martínez es mi hermana menor, padece artritis crónica desde que tenía más o menos 25 años. A pesar de sus enormes dificultades físicas, ahora se propuso pintar una pared de unos 15 mt. de largo por 3mt. de alto.  Por supuesto, en un principio yo me negué a semejante despropósito; mejor dicho, me asusté previendo las consecuencias del enorme esfuerzo para ella.  No obstante, fue tan evidente su necesidad de mi apoyo, que no tuve otra alternativa sino secundarla, a pesar de mis temores. Como es lógico todo el tiempo estuve pendiente del proceso esperando verla rendirse ante la descomunal tarea.  Sin embargo, su abnegación y entrega son el soporte de su férrea voluntad.  Desde luego, una vez terminada la labor, no me fue posible poner de acuerdo a mi corazón con mis ojos… pero mi corazón, como siempre obstinado y posesivo, ahorcó mi vista hasta hacerla claudicar. Dios te bendiga mujer de mi vida… mi soporte y mi motor.   

Una oleada de furia alienada golpea ferozmente las costas, alienantes gritos se desprenden de sus ondas y penetran las lejanas montañas, creyéndose testigos de su propio cuento. Indolente e incomprensiva, la playa amortigua el odio que ignora y lo deja a merced de argumentos invisibles. Las gentes se dejan mecer siguiendo corrientes pretéritas, inoculadas desde los cielos por influencia de astros de gran masa y atemporales; perpetuas corrientes de motores inmóviles; inocentes culpables de la marea furiosa. La misericordia se pierde en el atardecer mientras la Tierra, en su eterno tránsito, le exige al Sol envolverle en su calor. La inevitable negativa enciende en llamas el mar y los campos, y los más fértiles bosques quedan atrapados entre el frío de las sombras y el calor que sólo entrega el auto desprecio. Sus habitantes se esconden despavoridos en las rendijas que el espíritu permite aparecer al abandonar la superficie. ¿Y dónde fue el espíritu? Oculto, temeroso, puro, científico, espectador, satélite, agujero negro. El fuego de las ondas marinas sepulta la fecundidad de las brisas, una fecundidad que, si alguna vez dio vida, hoy tan sólo entrega recuerdos, recuerdos que toman forma en la densa materia de las llamas que azotan las costas. Aquella oleada enajenada, aquel odio imparcial que se consume a sí mismo, define la superficie; le entrega sus maneras. Le entrega el derrotero que le lleva de la mano por senderos espinosos, pedregosos, sanguinolentos pasos que se pisan a sí mismos una y otra vez. Aquel camino envuelto en llamas, aquel callejón sin salida, mas no desprovisto de esperanza. Es que ni el odio es muerte; muy por el contrario. Y en ese fulgor de la profecía auto cumplida, de ese desastre del fin del mundo, comienza con y para y por el fuego la vida misma en sí pretérita, indiferente e indolente a la maldición de los astros. Ese fuego que es guerra y que, cansado de atacar bosques y montañas, destruye las estrellas mismas y todo aquello que le observó arder. Ardiendo entonces, ardiendo ahora, ardiendo bajo el mar y en la cima de las montañas, el poder del odio da a luz el amor a la ceniza. Ceniza húmeda como testimonio de vida. Vida que se piensa inútil y que del pensar se sirve para crear. ¿Y dónde está el espíritu? Ciego, inmóvil, certero, eterno, caótico, increado. Dando formas a las llamas, se crea primero una jaula, luego una cruz, luego un infierno, luego un valle, un desierto, una montaña, un bosque. Finalmente un útero itinerante que, inseminado por cenizas, da rondas por las costas devorando el fuego de sus mares. Acariciando el odio marino, moldea almas y las encausa; aprende de éstas y éstas de aquel. La superficie lentamente se calma y se entrega, se domestica a sí misma y se comprende y, al fin, se piensa. Se observa. Se acaricia. Se levanta y levanta sus propios derroteros, libres ya de la impureza, de la inmundicia. Desdeña antepasados que, por arqueológicos, de olvidarlos serán nuevamente su condena. Y comienza una nueva historia desde la nada y hacia el todo; de vuelta al espíritu. ¿Y qué es el espíritu? Aquello que queda luego de la purga. Aquello que sobrevive a la masacre. Ese inmortal pensamiento que se conoce a sí mismo. El motor inmóvil que parió a la voluntad. Aquel que incineró todo lo que, por tanto, le dio forma. Aquel que quemó su propia forma para darse a sí mismo. Aquellas ruinas que dejó el más recalcitrante odio. El templo que permaneció erguido mientras el pecado le devoraba las entrañas; mientras él mismo era pecado. El que nunca fue a ninguna parte. El que siempre estuvo en todos lados. Aquello mismo que, desprendiéndose de la complejidad de lo que no es, simplemente es.

                                                               Noviembre 2 de 2020 Pálida y callada llega la tarde,buscando instalarse despuésde tanto y tanto caminar.Las flores la reciben..¡pero no la pueden alegrar!es que desde el cielo ,negrasnubes sus lágrimas comienzana soltar.La tarde observa,  sabe que elno saldrá , no puede alegrarse,no siente felicidad aunquedesde la copa de aquel árbol,el trino de los pájaros la animena continuar.Pasa sus horas y a su propio crepúsculo se detiene a mirar ¡pero más que nunca la ausenciadel sol se hace notar!.Y por la VEREDA DEL SOLemprende su  marcha la tarde,y quizá detrás de los cerrosalguno de sus rayos, con un tibioabrazo pudiera sorprenderlaal verla llegar...             Raquel C. Zurita  

 No sé si esperabas ya tu partida,pero nosotros contábamos con tu presenciapor incontables días,con tu voz tranquila y caminar pausado, con tu equipaje lleno de libros y de cuadernoscon los que ibas y venías a diario.No sé porqué la vida se afana en soprendernoscon cada vuelco inesperado que nos reserva.No lo sé. Qué tanto ha compartías la belleza de las letrasen más de un café literarioprovocando en juveniles almas  cierta inclinación hacia la belleza, cuando no eras el puente maravillosopor el que poetas consumados compartíansu encuentro con la palabra y con la viday que a todos contagiaban. Y esa manera muy tuya de convertir a tus estudiantesen reporteros, diseñadores y publicistas,en ese afán de registrar los hechos consuetudinariosen publicaciones periodísticas.No sé porqué la vida se empeña en sorprendernos tanto al recordarnos que tan sólo estamos de paso.Somos lo que tú fuiste,seremos lo que eres hoy.Mientras tanto, nos quedaremos con la memoria de tus pasos.  

Solo vengo a pedir perdon por el nihilismo de mis diaspor la sed de mi sequíay por no entender el por que del dolory solo estar inerte mi esperanza está puesta en que la realidadestá diferida por la percepciony el horror está en la mente del que temeeso no nos exime de la responsabilidadde hacer lo wue podemos por ayudary no ignorar el sufrimiento del que sufrey Perdon por darle extensiones kilométricas a la incertidumbre sobre la magnitud de su quebrantamientoRespuestas es lo que pidoy a veces pienso si respuestas resolverían algoy me respondo a mi misma: no  lo se  

Aturdida por la nefasta realidad que muestra el mundo, confundida por una sociedad hostil que ama y odia en la misma medida, siento la necesidad de un poco de recreación que me brinde algún alivio… entonces me voy a pasear por Sentisemo. Me desplazo por las calles de Sentisemo disfrutando su aire cálido que arropa y refresca, siempre a la espera de encontrar alguna vivencia nueva y edificante.  Este es un espacio con una luminosidad exclusiva y propia; posee una luz tan relajante que posibilita la visibilidad de lo invisible, aún para los ojos ciegos. En el momento de mayor éxtasis durante mi paseo, me doy cuenta que ya es hora de regresar a esa cotidianidad que había despreciado por un rato; cruzo la calle y me doy vuelta para deshacer aquellos pasos que me llevaron allí.  De inmediato me encuentro con una letritud desordenada y desaliñada, amotinada alrededor de algo, o de alguien, no sé; la gazapera me impedía ver el centro.  Ergo, me acerco al letrerío con el ánimo de enterarme de qué es lo que sucede y qué o quién es el centro de la reunión. A decir verdad, estuve a punto de retirarme de esta montonera al ver la evidente hostilidad con que me recibieron y que me demostraban su contundente rechazo; sin embargo, no me dejé intimidar por su enemistad, todo lo contrario, me metí en esta caterva hostil y bulliciosa hasta llegar al núcleo de la brutal aglomeración. ¡Increíble!... el centro de la desenfrenada montonera era una página en blanco.  En ese momento apareció en el púlpito la idea; luciendo una elegancia exquisita dentro de la más humilde sencillez, dirigiéndose al letrerío, ya en absoluto silencio, a través de un micrófono, dice: “queridas letras, las he convocado hoy para proponerles un concurso: que ustedes mismas se agrupen para conformar palabras que puedan ser incluidas en la construcción de una frase que toda la gente entienda y que logre unificar a todas las personas del mundo en torno al Ser Humano”… en ese momento la algarabía de la letritud ahoga por completo la voz de la idea consiguiendo que esta, la idea, se retire molesta. En medio del desconcierto por la greguería y la vulgaridad, pude constatar cómo la envidia y el egoísmo entre las mismas letras, hicieron imposible que se llegara a dar forma a alguna palabra.  Ya ha pasado todo el tiempo.    Ahora, vestidas de gala impecable, se dirigen a la hoja en blanco atendiendo a una nueva convocatoria… ¡corro tras ellas!  Al llegar, antes de entrar, a cada letra se le entrega una rosa blanca y de ahí se dirigen al centro de la hoja en blanco para participar de la solemne ceremonia de sepelio de la idea…

Una casa abatida por la enfermedad del que la habita. Esferas y lineas de humo inundaban la atmósfera. Un viejo tumbado en la yacija con un cigarrillo en la boca, un hedor nauseabundo, periodicos tapando las ventanas, un vaso en la mano a medio terminar. Lagrimas de pesar corrían por sus mejillas, entreabrió los ojos, y posó su mirada en aquel que estaba de pie junto a la ventana. - Es tarde murmuró, no queda tiempo, vete y tranca la puerta -Se formó una tela en los ojos del viejo... y al fin miraron hacia dentro, hacia la penumbra...