¿Por qué escribir? sino me gustaEs mejor correr o hacer marometa.  ¿Quién fue el sin oficio que se invento La poesía, Las novelas, o los estúpidos Cuentos? Esos que sin imaginación o buenos inventos,me dejan hoy con grandes tormentos.  ¿Para qué leer? Si tampoco me gustaEs mejor hacer nada o volar una cometa.  Que terrible seria que me pregunten ¿A qué te dedicas? Y decir sin más Ni menos... SOY ESCRITORA,No atleta, cantante o actriz, Sino la  estúpida autoraDe poesía barata, sin mayor fundamentoQue las ganas, que se me van por momentos.  

Contigo, Conmigo, AmigoHas caminado, tropezado y caídoPero siempre te has levantado,Has hecho contigo y conmigoLo que siempre has querido,Hiciste realidad lo imposiblePasaste de un tonto a mi amigoY de mi amigo a ser mí único destino,Fueron miles de no y un solo si,Pero te bastó para levantarnosCuando caí y te tiraste conmigo.Pero hoy estas allí, y no sé qué hacer contigoTe has quedado dormido y te has echadoAl mundo de enemigo, Ya no te quieres levantar, Aun sabiendo que puedes contar conmigoY que esta estupidez puede quedar en el olvido.Debes comprender que esa cama jamás será tu amiga,Para eso estoy yo, aunque me creas tu enemiga.

•-          ¿Qué estás haciendo?•-          nada•-          ¿acaso me piensas volver loca? ¿Qué estás haciendo?•-          Nada... de todas formas no te importa•-          ¿estás leyendo?•-          No, ya no me gusta... es  aburrido.•-          ¿tampoco estas escribiendo?•-          ¿para qué? Si en estos tiempos no hay nadie leyendo•-          ¿Dónde está tu alegría?•-          No sé, quizás perdida en un nido o un laberinto sin salidaY si logra escapar aquí ya no es bienvenida.•-          ¿Qué estás diciendo? ¿acaso estás loca?•-          Tal vez... sea un poquito de eso,  a todos nos toca•-          ¿y ahora porque lloras?•-          Acaso no vez, estoy triste, sola y para completar locaYa no tengo amigos, ni a mi comarcaEstoy engordando cada vez me parezco mas a ti... vaca.•-          ¡¿Qué?! No me insultes•-          Pues entonces vete, no te quiero aquíNo sé porque te llaman concienciaSi pareces mi enemiga como las matemáticas o las cienciasDeberían llamarte...•-          ¿Cómo?•-          Malpari...

Hace tiempo oí una historia de alguien que multiplicó los panes, y como quisiera yo comer uno de esos panes para ver si me hago bendita o santa, pues tanta miseria ya no aguanta.Prefiero dormir 2 horas al día y trabajar 68 horas a la semana, pero comerme más de un pan, de ese que regalo Jesús, para ser una persona buena, pero no tanto como Juan o mi amigo el sacristán. Si Dios que esta allá arriba me escucha ¿Quién soy yo para no hablarle?, si además me urge decirle que como yo, no hay nadie para alabarle, pero sobre todo para pedirle mi pedazo de pan, que ya me toca, aunque se me calcine la boca.   

Me había cansado  de la misma gente… del que dirán, me había cansado de querer complacer a todos y que nadie me quisiera complacer… estaba harta de llorar, de sufrir… y  tú fuiste lo poco y a la vez lo  único que me hizo cambiar lo rutinario de mis días y hoy que no estas, vuelvo a llorar. Quizá sea esto lo que suelen llamar amor, es nuevo y raro para mí, pero sí, creo que me enamoré del imbécil que jamás soñé, fuiste ese que cambió las rosas o los detalles por  sexo, pero me gustó, no eres el hombre que esperaba para mí, pero aun así te pienso a diario como un tipo extraño de príncipe azul. Estas lejos… lejos de mí y tal vez no quieras volver, pero ojala seas consiente que yo jamás te voy a olvidar, no solo estarás en mi mente, sino también en mi cuerpo… en este cuerpo que sin miedo y sin dudas te entregó todo, incluso la vez primera, el amor que no suelo conceder y las caricias que no sabía que se podían entregar… te extraño, te pienso, te amo, TE DESEO.