Transportarse del cielo a la tierra, Jugar a ser invisible, Perderse en las notas de tus labios Para viajar de tu boca al espacio, Mientras floto en el universo de tus ojos Con tus manos acariciándome el alma.   ¿Eres?....  Brisa o sueño Deseo….. O tal vez anhelo ¿Vives? Estas en algún lugar O tan solo eres el reflejo del agua en mi mente Esa laguna que me llena de cabeza a pies Que va desde mis sueños hasta mis sentimientos La misma que acompaña la soledad, Y que tiene vida propia en el mundo de mis pensamientos.   La vida es efímera,  con el tiempo todo se va Más tú prevaleces en mí Color soñado, cielo irreal Vida más allá de la vida ¿Qué secretos traerás?           Dama meditabunda ¡Contágiame de tu ansiedad! Y en tu infinito lecho Déjame viajar ¡Blanco, gris, tierra! ¿Ácido?, ¿Lluvia? ¡Grito!, ¡llanto! y ¡felicidad! Báñate de mi sangre Suspira y a volar, Toma de mi cuerpo Mi aire y mi mirar, Vive, sufre, crea Más no mueras, Porque si mueres… No seré más No serás tú, ni la vida será Arte, ruido, color......Imaginación!

El aburrimiento.  Ah! El aburrimiento.                                                                            Seguramente, este fastidio que me agobia, esta nebulosa inacabable que ostenta  una insalubre simbiosis con la soledad, se convierta pronto en tumba escabrosa  que exhiben los vacíos agujeros del cosmos.   Estoy aburrido, no puedo evitarlo ¡me siento vació! Recorro mesetas heladas, me muevo con la desdicha de un gato encerrado. Me ahogo en aguas baratas, en míseras aguas de lumpen. Me siento, como un hombre común. ¿Lo soy? No hay utopía, no hay poesía.   La música se escapa en el quejido del viento, y ya no hay nada.  Solo estrofas que susurran… ¡Estoy más solo que nunca!  La adrenalina no atiborra mi cuerpo. No tengo realmente amigos, no tengo realmente amantes, Mis noches no llenan los vacíos de mi espíritu. Acabar, en un instante efímero, acabar en un último esfuerzo, en una ultima contemplación.  ¿Es acaso abrazarlo todo?   Y después, es volver al ostracismo Lo único que puedo afirmar es que sigo siendo el mismo, No tengo temor, no le temo  a la muerte, no le temo al desafió, Pero ahora, los retos son inocuos, pueblerinos. Habito esta urbe inmensa, pero tan vacía, tan llena de podrida rutina Toda la gente es igual, visten igual, hablan igual, comen igual, Hasta creo que sienten igual, Seres clonados en laboratorios de desden y decadencia.   Supongo que para ellos, una pija es igual a otra y un clítoris áspero, les resulta empalagoso. Escuchan los mismos sonidos, quizás los mas ebrios. No tengo donde ir, corro pero ignoro el destino, ¡solo escucho el silencio! Aguardando el clamor sagrado, que nunca llega. Sigo buscando, sigo corriendo y sigo esperando.    Subsisto y no quiero esto, No quiero el atroz flagelo de ser una gota en el mar. Ahhh! detesto este frió, ¡este frió atroz! De esta estepa inacabable,  quizás me rinda y termine de bruces, Y pienso, lo mejor ¿¡seria la muerte!?   En el frió de esta escarcha sin fin, sin tiempo, sin razón. Algunos dicen que los milagros existen, ¡quizás! deba aguardar que uno me alcance. Quizás, aguardar el fin. Pero sigo esperando, no me traiciono  ¡sigo siendo el mismo! El oscuro demonio al que todos detestan; Indisciplinado, insaciable, insolente, insurrecto, El desarrapado De Moley de las nuevas huestes, Altivo, desgraciado, soberbio, lujurioso.   El ruin personaje que todo lo ve, ¡cuanto detesto tener razón! Soy la parte oscura de la sociedad barata que se ignora a si misma, Que rehúsa ver, que se esconde bajo alfombras rusticas. Yo estoy aquí, el tiempo no absorbe mi esencia, Bajo el manto helado de este infinito páramo,  de este hastío que consume el alma.   Un día, la infame sociedad de seres replicados acabara con mi alma inútil ¡blasfema! La verdad será una y las puertas del mundo seguirán abiertas. ¡Porque el cielo habla! Y me ha dicho, ¡Yo soy Dios!  El abismo infinito, con pueriles juramentos. ¡Oh!  Ocaso del creador, Pasare el oscuro barranco de los pobres, ¡y abrazare el infinito! Después de todo, soy la imagen que detestan las marquesinas El barbado de fatigosa presencia, Siempre listo a despreciar lo más sagrado, Siempre voraz, ¡el que busca mentes nuevas!      

Yo escribí cinco versos: uno verde, otro era un pan redondo, el tercero una casa levantándose, el cuarto era un anillo, el quinto verso era corto como un relámpago y al escribirlo me dejó en la razón su quemadura. Y bien, los hombres, las mujeres, vinieron y tomaron la sencilla materia, brizna, viento, fulgor, barro, madera y con tan poca cosa construyeron paredes, pisos, sueños. En una línea de mi poesía secaron ropa al viento. Comieron mis palabras, las guardaron junto a la cabecera, vivieron con un verso, con la luz que salió de mi costado. Entonces llegó un crítico mudo y otro lleno de lenguas, y otros, otros llegaron ciegos o llenos de ojos, elegantes algunos como claveles con zapatos rojos, otros estrictamente vestidos de cadáveres, algunos partidarios del rey y su elevada monarquía, otros se habían enredado en la frente de Marx y pataleaban en su barba, otros eran ingleses, y entre todos se lanzaron con dientes y cuchillos, con diccionarios y otras armas negras, con citas respetables, se lanzaron a disputar mi pobre poesía a las sencillas gentes que la amaban: y la hicieron embudos, la enrollaron, la sujetaron con cien alfileres, la cubrieron con polvo de esqueleto, la llenaron de tinta, la escupieron con suave benignidad de gatos, la destinaron a envolver relojes, la protegieron y la condenaron, le arrimaron petróleo, le dedicaron húmedos tratados, la cocieron con leche, le agregaron pequeñas piedrecitas, fueron borrándole vocales, fueron matándole sílabas y suspiros, la arrugaron e hicieron un pequeño paquete que destinaron cuidadosamente a sus desvanes, a sus cementerios, luego se retiraron uno a uno enfurecidos hasta la locura porque no fue bastante popular para ellos o impregnados de dulce menosprecio por mi ordinaria falta de tinieblas se retiraron todos y entonces, otra vez, junto a mi poesía volvieron a vivir mujeres y hombres, de nuevo hicieron fuego, construyeron casas, comieron pan, se repartieron la luz y en el amor unieron relámpago y anillo. Y ahora, perdonadme, señores, que interrumpa este cuento que les estoy contando y me vaya a vivir para siempre con la gente sencilla.

VENGO Vengo de las remotas regionesque terminanen las rotundas colinasque todas las noches recorrocon la ardiente excitacióndel ensueño. Y también del profundo valledonde la humbría esconde la cueva en que radiante se funde por milenios, la estirpe que anhelamos. Y desde la gemelas colinasabsorbo el rocíopor las madrugadas,mientras miro la sarta de chalchihuitesde jade, como mi esperanza. Sólo Venus,el lucero de mis antepasados,ha mirado, durante sus circunvoluciones,la premura que embargatoda tu geografíay el intenso fragor de mis pasos. DESDE EL LUGAR DONDE ONDEAN LAS BANDERAS, MAYO 8 DE 2011.

Me encomiendo a la tumba con la mirada tristede aquel que pudo darse, desolado y desnudo.Del que tocó al amor entre pájaros fúnebresy que fuera besado por bocas vagarosas.Me encomiendo a la urna como quien va bajandolos últimos peldaños de una vida gastada:Que pudo amar aún en tiempos adversoscuando la carne joven no esperaba cenizasy cabían las esperanzas en todos los sentidosmientras con suaves fuerzas un cuerpo recorría.Me encomiendo al final de la vida gestadade la que conocí la fuerza del rasguñoy la más tierna gesta de una ingesta de besosque se fue para hacerme un caballero solo. 

Valle de noche eterna, escondido por el tiempo en cuyo caer, andar y correr de las aguas, se escuchan las melodías mas bellas y dolorosas que un oído haya percibido jamás, como una orquesta de violines acompañada por el oboe de las brisas y el órgano de las ráfagas. Las voces de los animales completaban en una ópera de inmensa tristeza que se fundían en uno con un paisaje de enormes Sakura* llorones, resplandecientes, que se turnan para liberar sus pétalos bajo la luz de la siempre llena luna, insinuando sus lágrimas, siempre presentes. El llamado de sus hijos resuena en el silencio como los bellos aullidos de los antiguos lobos. En el centro del valle, se alza una construcción milenaria, que a lo lejos se confunde con una más de las montañas que rodean el lugar y que pasa desapercibida a la vista descuidada de loshombres.  Esta magnífica construcción, quizás construida en homenaje a algún dios, tiene su entrada bloqueada por un inmenso y amenazante Dragón de piedra, impidiendo el paso hacia el interior. Este dragón que se alza con sus alas desplegadas, se encuentra acompañado de dosestatuas de hombres. El primero, es un hombre, sentado en su frente, de sonrisa burlona y ojos pacíficos, en actitud de estar cabalgando, ya que sostiene en sus manos unas riendas dirigidas hacia el otro, que se encuentra frente del dragón. El segundo, es la piedra angular de toda la construcción. Este, escapa desde la parte visible del pecho del Dragón, como emergiendo desde su corazón y solo uniéndose por la espalda de la estatua. Unido por su columna vertebral, que se entrelaza y funde con el cuerpo del Dragón, uniéndolos en la eternidad de la piedra que los contiene. El suelo, como intentando mantener al hombre ensu lugar, se une a él hasta la altura de su cadera. Si nos acercamos a contemplar sus detalles, se puede observar que porta un casco que cubre hasta sus ojos, con expresión de grito eternizado en la piedra, un grito que desgarraría si tuviera voz, y que intenta un escape que no ha de lograr, pues sus brazos, cual alas de granito, se despliegan formando una gran jaula,escondiendo, celosamente, un pasado de tinieblas. A unos metros, de la construcción y las estatuas descriptas, la escena es observada por un ángel de plata sentado, con sus alas cerradas y sus ojos cansados, que junto con otros siete ángeles de oro, con las alas extendidas y ojos bien atentos a cada rincón del valle, forman un círculo.Hacia el norte, las ruinas de una ciudad son cubiertas por una gran cantidad de plantas.  Grandes estructuras de hierro, como esqueletos de un edificio, se yerguen intentando alcanzar el cielo, algunos, maltratados por las eras, cesaron a los caprichos de las mismas. De los pocos edificios que preservan su forma se encuentra uno de los más tenebrosos, aquel en cuyo interior, y bajo su cielo derrumbado, conserva vestigio de largos bancos de piedra caliza iluminada por la luz de la luna que, uno frente a otro, miran hacia lo que alguna vez fue una pared. La única pared en pié, de viejos ladrillos ahogados por las enredaderas, muestra las ruinas de lo que habría sido un enorme vitral.Pocos vestigios quedan, del pueblo que alguna vez allí habitó. El tiempo y la madre tierra no supieron perdonar, el juego que los humanos con la ciencia quisieron jugar.  *Sakura:Es el nombre que se le da  a los árboles de cerezo en Japón.

"Tantos locos como poetas hay en el mundo", así está escrito en los viejos libros, pensarán ustedes,  ¿desde cuándo un sombrero de paja campechano lee libros?, no, no leo libros, solo son vistazos que logro obtener cuando estas obras maravillosas hechas de vegetal, como yo, pasan por las manos de la cabeza que me sostiene, "se aprovecha lo que no se tiene", suelen decir también los libros no escritos de algunas cabezas, sabias por experiencias y sabias por viejas, así que imagínense como mi pequeño universo absorbe cada frase que logro rescatar.La historia que les voy relatar, es de Hoz el poeta del Pueblo, un moreno de grandes  ojos y mirada triste, "quien se dice poeta, se dice soñador", y Hoz lo es.Nadie sabe de dónde vino pero todos saben que siempre estuvo, unos dicen que es nativo, otros que vino del espacio, les digo medio avergonzao´ que me suena ridículo decirlo, pero así dicen, ¿que le vamo´ hacer?, ¿pa´ que cambiar lo que no está escrito? cuenta un viejo refrán, la cosa es que  anda a la deriva como barco sin timón y como moneda sin bolsillo, recitándoles a las hojas de los árboles, a las piedras De los caminos, a la gota impertinente de la fuente de la plaza central, al único banco vacío de la taberna, recita apasionado y herido poemas lúgubres y metafísicosy a las cabezas que lo miran como chivas, les gritas con versos sin rimas, ¡hipócritas!,¿que saben ustedes de los locos sin memoria?, y se va caminando como si nunca hubiera pasado por aquí, como turista, como un viajero,. Come donde las estrellas le sirve la mesa y duerme entre las piernas de la única mujer que lo escucha, una luna vampírica y misteriosa como él.La cabeza que me sostiene cada vez que lo cruza hace que mira pa´ otro lado, yo pensé, al principio que le tenía pavor, ya les conté que no soy muy emocional que digamos, no me afecta en particular que no lo salude, soy fibra vegetal pura y resistente, nada más y nada menos, sólo soy un simple un observador de las emociones humanas.Una tarde Hoz y al cabeza que me sostiene se cruzaron sin poder evitarlo en el mercado, de pronto levanta la mirada y pregunta, -¿de qué te la traes?, la cabeza que me sostiene gira  y le pregunta, -¿me habla a mí?, -no, a tu extravagante sombrero, - ¿a mi sombrero? le dice extrañamente sorprendido  la cabeza que me sostiene, -estoy loco, le dice Hoz, -sí, pero jamás he visto un loco tan cuerdo como tú, te he escuchado recitar y no todos pueden hablar con el corazón en la mano, nadie más que tú y los grandes poetas puede describir con tanta claridad humana  la lucha de este órgano pa´ mantenerse vivo, te visto caminar como un ánima perdida por el camino del cafetal y he pensado pa´ mi adentro, ¿cuántos de ustedes se están buscando?, yo no soy poeta, ni nunca podría serlo, porque pa´ ser poeta hay que estar loco de utopías, y yo solo soy un moreno que sostiene un viejo sombrero que es lo único que me identifica como parte del todo, y tú llevas poemas escritos en el aire. -Sabía que algo te traías entre fibras, dice mientras me mira, la cabeza que me sostiene, sonríe, leve apenas, pero sonríe, -estás loco, le dice, -pero no tanto como tú, es más creo que el único coherente aquí, mi querido amigo, es tu sombrero. Yo, sombrero de paja, deshilachado y viejo, os digo, "no todo lo que se ve brilla, y no todo lo que brilla es oro", sí señor, poeta y loco....