..... " Al fin terminé por entender que la envidia del hombre habla"...                                                          Sr. Lugones, padre de Rita 

   Tengo el corazón en ruinasde él ya no espero nada,yo siento como una espadalo que solo es una espina,como una herida que minase está extinguiendo mi vida,la que fue tan bien querida,es solo un mar de lamentosque me lleva por momentosa desear la despedida.  Quejarse es una artimañaque ya no me ayuda muchoya no soy aquel ser duchoque del zorro tenía mañas,ahora un gato sin fortuna,maullando solo a la luna.  

Como sangran tus versos, como sangran...Con que indulgencia pasiva,se entrega tu pluma dorada.Como, poeta... Se destilan tus luceros.como llovizna en suspiros,tus lágrimas.Cuando al final de la obra,el telón cae,quedan perennes en una hoja,tus palabras.Ay!...Como sangran tus versos,poeta,como sangran...

 Como Pit Bulls o sabuesosse muerden algunos bardoscon insultos tan bastardosque ya parecen  posesos,si la poesía es concordia,esto unas   veces incordia.   Se  requiere hacer llamadoa la conciencia divinapara que apague la inquinay prenda la llamaradade la ilusión que alimentay que aleje la tormenta.     No podemos consentirun ambiente de escritoresdonde se dicen horroresque sólo van a servirpara alejar a las musascon esas riñas confusas.  Quizás la Semana Santacon su luz de sacrificionos logre el beneficiode  ejemplo que nos imanta:el Martirio del Señora quien llaman Redentor.   

Voy contra mi interés al confesarlo;no obstante, amada mía,pienso cual tú que una oda solo es buenade un billete del banco al dorso escrita.No faltará algún necio que al oírlose haga cruces y diga:Mujer al fin del siglo diez y nuevematerial y prosaica... ¡Boberías!¡Voces que hacen correr cuatro poetasque en invierno se embozan con la lira!¡Ladridos de los perros a la luna!Tú sabes y yo se que en esta vida,con genio es muy contado el que la escribe,y con oro cualquiera hace poesía.

Fatigada del baile,encendido el color, breve el aliento,apoyada en mi brazo,del salón se detuvo en un extremo.Entre la leve gasaque levantaba el palpitante seno,una flor se mecíaen compasado y dulce movimiento.Como cuna de nácarque empuja al mar y que acaricia el céfirotal vez allí dormíaal soplo de sus labios entreabiertos.¡Oh! ¡Quién así, pensaba,dejar pudiera deslizarse el tiempo!¡Oh, si las flores duermen,qué dulcísimo sueño!

Todos los diamantes brillantodas las piedras ruedantodas las palabras matantodos los amores duelen.Pero si estas dispuestoa enfrentar tus monstruosy ese mirar para afuera,si de verdad es lo que piensascomo tu corazòn sienteentonces ha valido la pena. 

Camina al silencionada te ha de llevar al lugar deseadomás rápidamente.Camina en silencioy la montaña vendrátambién el círculo de fuego eso hacen los sabios.Olvida la conversaciónel amor al infinitoy todas esas cosasque te distraen a diario.Conecta con tu interioren cada una de tus palabrasenfrenta y muere que no habrá mejor mañana. Andando por los airesagitando los marescorriendo a todo instanteno es la forma de llegar.Camina al silencioverás la sombras caer,camina en silencioy entonces me entenderás.

Hay días en que las horas van deslizando sus minutos a manera de girándula y entonces, segundo a segundo, te vas llenando de conciencia; notas la mano amorosa trazando dibujos sobre tu corazón y ya no existen las batallas sangrientas de lo cotidiano sino que todo se hace festivo y se yergue el alma hacia un sinfín de sensaciones que o bien lo puedes llamar ensueño o bien lo defines como sensación.Destapas entonces el misterio de las cosas y encuentras allí, en medio de lo puramente material, un hálito de espíritu del cual no deseas apartarte para que no se termine nunca la magia del momento. Y sigues sintiendo la mano amorosa dibujando sobre tu corazón un símbolo pragmático que te hace emigrar hacia el fondo de tu interior. Entonces te fundes en un solo perímetro de existencia que algunos lo han llamado hechizo y que es, sencillamente, el canto sinfónico de todos sus sentidos creando una melodía concéntrica alrededor de tu espacio vital. Este día ha sido, para mis vivencias, un día así; un día que no quisiera que acabara nunca. Y doy las gracias a la mano amorosa que ha ido dibujando, segundo tras segundo y deslizando los minutos por el tobogán de la existencia, el símbolo del hechizo que sus dedos han elaborado sacándole sustancias al tiempo.Hay dias en que las horas no forman parte de los relojes porque se viven fuera del tiempo acumulado de las ausencias y la presencia de esa mano dibujando corazones en tu corazón es el único sentir. Esos días las horas no tienen minutos y los minutos no tienen segundos... porque se han detenido en el transcurrir de los sentimientos en un espacio superior a lo conocido. Es la misteriosa Masgia de Dios moviendo las coordenadas que no tienen final entre Tú y Ella... Esos días se viven. Esos días se sienten. Esos días se comunican. Esos días no es necesario guardar silencio para saber que te está amando aunque la boca no transmita palabras sino sensaciones de unos labios que sellan el compromiso de no saber nada más que Ella está siempre denro de ti y Dios así lo ha determinado. Que los filósofos deterministas no sepan qué clase de días son eso es su carencia, su imposibilidad de entenderlo bajo los parámetros de la ciencia especulativa. Y es que esos días son todos los días. Por eso no se puede especular con sus contenidos y por eso los filósofos deterministas no llegan a poder comprenderlo.Dado que las ciencias sociales estudian tanto la conducta individual, como la conducta de sistemas formados por diversos individuos, existen formas de determinismo que sostienen que el comportamiento global del sistema es determinista (sin afirmar nada sobre el determinismo de los individuos) y formas más radicales que sostienen el determinismo incluso a nivel de individuo. Algunos autores, como Marvin Harris que no son estrictamente deterministas, han planteado la posibilidad de un determinismo probabilista, por el cual no serían los hechos en sí mismos los que están determinados sino la probabilidad de que un sistema social evolucione en un sentido u otro.¿Es tan complicado saber lo que es el amor?... al parecer para ellos es mucho más complicado porque lo relativizan al punto de buscar la cuadratura del beso dibujando corazones en la piel.

Con un ritmo bifurcadoaparece en la alboradapara iniciar la jornada,un poeta obnubilado,con aptitud de un estetay actitud poco discreta. El se siente iluminado,portador del estandartedel más puro y noble arte;de Calíope, consagrado,ataca a diestra y siniestracon su verborrea maestra.   No debo restarle méritosa varios buenos poemas,pese a sus poses extremas,no se discuten sus créditos;autor de muchas lecturasy provoca calenturas.  

A tu memoria bonita.   Duermes todas las horas del universo,eres capullo bendito, reposo de ensueño.   Naturaleza  sublime, espléndida besas mis sentidos.Letras escritas al Sol por tus fatigadas manos, ramas morenas de Dios, labriegas, de hermanos.    Vida y brisa en la armonía plena del alma mirando.Luces ahí, hermosa, pausada, en paz; mis ojos aún llorando.    Amas las flores sin nombres, todas te siguen amando;gorriones y colibríes, al alba te esperan cantando.   Mirarte allá, en el colorido verbo de los tiempos,en la fascinada espera del encuentro,me torna relámpago, el tornasol de tu recuerdo. Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor. 

En la rama erizada y prudentearrastrando su honor busca amparoy entreteje un capullo mierderoa donde esconder su pudor de gusano;pero al beso, rigor de la púaque la espina le clava en los labiosse derrama en los suelos, cual lágrima,y sirve tan solo de abono a los pastos.Sacrificio mordaz que le impidesacudirse la culpa en las manos,porque dobla rodillas, rompe alascuando siente el tonelaje del pasado;no se tapan los huecos del almacon la imbécil sanción de un contrato:allí suelen pudrirse ya infectoslos cadáveres de sueños muy soñados.La vergüenza apostada en sus sienesle conmueve el talante de pánico,mas si vibra el deseo escondido¡le arrancar gemidos, deseos mojados!Pero cae, fenece, despiertaen la ruin soledad de su páramoy no puede secarse las lágrimasyaciendo a la sombra brutal de sus pánicos.Alla va, como un beso perdidoaleteando con rumbo extraviado,del sopor de algún muro invisibleal bello dolor de algún muro bastardo;del tenaz e impiadoso supliciode la marcha fugaz de los años,de las ganas, del semen y el flujoal rigor de tener que cumplir lo pactado.De la obtusa caricia en la frente,que bordada de lineas y encantosaun protege el cosmos sublimedo estallan mil versos por cada calvario,¡de esa simple caricia apagadadonde no hay humedades mojando al procaz sentimiento pechandopor ver como bailan querubes y diablos!Del romántico sitio perdidodonde no hay ni mentiras ni engaños,al blasón de lo obvio y lo lícitodo solo se ensueña hasta el canto del gallo,de la mísera etapa marcadapor las leyes del mundo tiránicoa los vuelos azules y libresque buscan descanso en un pecho, abrazados.De la tumba llamada esperanza,esa forma sutil de maltrato,a la horrenda certeza del tiempoque trae la muerte entre risa y sarcasmo,¿donde vas a dejar que los huesosse transformen en piedra y en barro?:¿mariposas que viven de sueñoso gusanos que realizan lo soñado? CEMENTO.- 

Grillo de murmullo nocturnomurmullo del insomnemurmullo del solitariomurmullo del que llamamurmullo del que espera...Grillo, buscas tu complemento,el insomne liberarse de fantasmaspara posarse en las alas del sueño,el solitario encontrarse a si mismopara fundirse en un eterno abrazocon la otredad,el que llama tan solo una respuestapara saber ciertamenteque no esta solo,el que espera conseguir la humana realizaciónque la humana condición promete,para poder recibir con dignidada ese destino universal, a ese cierto pacto de amorcon esa Dama que nos seduce eternamente,que siempre logra conquistarnosen ese su lecho...nuestra morada final...                                                                  06/01/2012                                                                    22:04  

He visto demasiados drogadictos a lo largo de mi vida. suficientes cocainómanos ladinos y mentirosos demasiadas mujeres –y hombres- dispuestos a chuparte la pija por un pase. dije y escuche demasiadas mentiras me autoengaño miles de veces después de una dura noche de gira terminando quebrado sin un peso en el bolsillo sin valium para dormir sin un amor cerca. he vaciado tantas botellas como para molotovs suficientes para prenderle fuego a Buenos Aires. he conocido millares de antros puteríos hoteles de mala muerte cojederos de todo tipo, soledad por doquier y omnipotencia. he sido victima y verdugo dios y el diablo rey y mendigo. llorado mis bajones. he terminado lastimado e internado luego de grandes dosis de cocaína. fue en las noche de sexo y cocaína inyectada jalada fumada aspirada desde la punta de la verga de una travesti hasta los pezones hambrientos de una dama, donde contraje hiv. corrí desnudo por la ruta 3 de La Matanza, desgarrado de amor. he soñado tantas veces el suicidio. no hay nada más aterrador para el cocainómano que un mal viaje hacia los peores lugares de la mente.   a veces como ahora me canso. me doy vuelta y me asusto de forma tal que necesito alejarme.   querida cocaína: no tomes esto como una renuncia sino como una toma de distancia. quiero extrañarte. no es un adiós sino hasta pronto.

OYE DETONADOR:EN NOMBRE DE MI, Y NO SE SI DE MIS AMIGOS,TE PIDO QUE ESCRIBAS LITERATURA Y DEJES LA PAGINAPARA SUS PROPOSITOS INICIALES.TE PIDO RESPETO POR LOS QUE SE DEDICAN A ESCRIBIR PULCRAMENTE.GRACIAS. RICHARD ALBACETE