Cuando pueda...Cuando el tiempo me concedala moneda de la fortuna,y pueda,seguir  o aceptarser parte de esto que no me cabe. Tendré la fuerza suficiente,para maldecir tu designio.Podré ingeniármela,para no ser un espectro,y olvidarte como es debido. Tendré,las ganas suficiente,para delirar,y desolarsi es posible al mismo invierno. Cuando pueda,construiré mi propio pasadizo,para hallarme.Recién ahora,comprendo lo cansada y lo fatigada que estaba,¿por qué tarde tanto en darme cuenta?será por esa puta costumbre,de reconciliarme con lo que me trastornaba. Por creer que no había otro camino,me deje apalear,con palabras egoístas, huérfanas y rutinarias... Ahora soy yo,y no hay instrumentos, ni artefactos, ni máquinas,que me detenga...Ahora soy yo,a quien pertenezco... Y no tendré que recogerme más en mugrosas palas,ya no... ¡Cuánto he callado! Cuantas veces sentí, que me robaban el último suspiro.Ahora veo con mis ojos,y oigo con mis oídos,y no me tengo lástima,tengo orgullodevastado, revividotengo orgullo,siempre lo he tenido... ¡Cuanto hace que no amo!hasta creo que me he olvidado como se hacia,¿como se siente?, ¿con que color se pintan esos versos?¿a que huele?primera cosa que haré,volver a sentirlo... Cuando pueda,y no falta mucho,ya lo percibo,me encontrarán,aquí,mostrando, la batalla que he ganadoy que creía,por esa puta costumbre,  que había perdido...

Andemos descalzospor puentes y lagos.Por ríos de piedrapor prados y escaños.Andemos descalzospor árboles mansospor cuellos de cisnespor trinos gallardospor nardos crujientesy ramos de páramos. 

Sólo tengo lealtad hacia tiy haces que ponga de segundo a mi Dios.Yo caminaba entre cirros hambrientosque habían devorado madrugadas.Estaba en mi violenta permanenciaviendo enemistarse a las auroras.Casi pisaba olvidos, casi pisaba mi última voluntad.Pero viniste a mí dentre las cosas anunciada por tus pasos cristalinosy yo me petrifiqué ante tus ojos como una llama sin voluntad ante el espejo.Y arrancancaste de mí el fauno que buscaba envolvermeen un instante me llenaste de pudor y valentíaahora vivo inmerso en tu tiempo como si de otro hubiera sido mi pasado.En las oquedades de tus manos me guardas y me revierte el dédalo de tus dedos.Sólo tengo lealtad hacia ti y ya voy olvidando el nombre de los santos.  

La crueldad que contemplé en mis luchascambia ahora de campos de batalla.Pero todo todavía es un debatiry ninguno está ileso de aliarse con el polvo.Todo tiene las mismas ruinas y orígenesy brota por igual, al tacto, el ataúd.Los sentidos siguen volviéndose ingrávidosy entierro al que me rete en la más verde tumba.Siempre camino con mi pistola al cintoy no es tan perceptible el reventar de mis balas.Tampoco puedo huír de los ciclos del cuchilloque tanta savia hace en estelas de carne.Pero hay una mujer bella que me dominay va logrando extraer mis dones de sicario.La crueldad que contemplé en el militarismocambia ahora de campos pero la gente sangra. 

Dicen que no comprendoTu Existencia,que el fuego de los réprobos me quema,que mi lengua sin cesar blasfemay que no entiendo la pálabra DIOS. Dicen que no Te busco ni Te imploroNi Tus Grandezas infinitas veo,Dicen que tengo el corazón de ateoY que mi labio te maldice. NO! El Universo es el augusto templodonde te encuentra absorta la mirada,el Sol es una lámpara colgadaque derrama su luz sobre Tu altar.  Allí te adoro yo porque Tu Nombreentre los astros fulgurante brillay en espíritu doblo la rodillaadorando en silencio Tu Bondad. El aire que la atmósfera embalsama,la savia que los seres acrecientay el fuego que los mundos alimentaTu Excelso Nombre proclamando están.  Eres la Voluntad Inquebrantable,el Bien Eterno, la Virtud Potente,de la Verdad inagotable fuenteporque eres la Razón Universal.  En su terrible estupidez el hombrese forja un Dios indigno de alabanza,ebrio de odio, cólera y venganza,terrible y sanguinario como él.  Otras veces se finge en su locuraun Dios afeminado que se esconde,que a la voz del creyente no respondesi en su altar no hay encajes y oropel.  Eso no es Dios! El Dios en quien yo creotener no puede la ambición del oro, El Dios Bondad, el Dios a quien yo adoroNo cambia Sus Bondades por metal!" Su Espíritu gigante no se ocultaEn el recinto estrecho de un sagrario;El Universo entero es Su SantuarioPues es la Providencia Universal.Interna Voz, Inagotable Fuente,Fecunda Luz, Vivificante Esencia,La base de Tu Templo es la concienciaY Tu Gran Sacerdote es el Amor.  Yo sé que existes Inmutable, Grande,Yo en Tus Bondades infinitas creoPues en la tierra y en los cielos veoResplandecer esta palabra: DIOS!"

recostado bajo un árbolsolo en el bosque el cielo se oscureseinmovil sobre el pastomis parpados caen mi respiracion queantes era aguitada ahora es nulacaigo en el sueñoun sueño profundosueño infinito del cualno quiero despertar                                                          RICARDO "ALUCARD" 

Ríos de amores recorremosen una barca hecha de vocablos:No vamos tras los antojos del tigreque lima su sombra en algún riachuelo:Nos abandonamos a seguir los arrojosde la naturaleza que aún esté arropada.Vemos las montañas de papeleríay la intrínseca periodicidad de lo verde.Las cosas pasan mientras las navegamosy hacen de nuestra juntura un escándalo.Muchos objetos todavía no amaneceny nos ven como envueltos en las llamas de un sueño. 

CORAZÓN DE AZAR Jose Luis Lucá   Es inútil atarse a las cosas de los hombres. Mi corazón es un inaferrable y perpetuo juego de azar de sí mismo.  ............. Veo los cuerpos de los ángeles saltando de azotea en azotea ellos comen manjares bajo los sauces y anuncian lo verdaderamente austero ríen son capaces de acunar clarividencias ....................... marzo desluce nuestros labios mi amor hoy es un lánguido crepúsculo y quizá mañana no amanezca no llores el dolor también debe rozarnos en este duro cielo.  ...................... FUTURO (a Guillaume Apollinaire)  oigo decir que lejos del mar lucen formas de ojalata cae el sol indisoluble como una piedra más allá batallas libros incendiados  .................Nací en una ciudad espartana, íntegramente consagrada a la guerra. Fuí a la escuela todas las mañanas frías. Ahora busco en cada taza de café nocturna a los monjes tibetanos a los poetas santos a los genuinos sacerdotes de la vida y espero. En el más aprehendido de los silencios posibles espero.  ............................ el sol renacía esplendoroso allí noté la fantástica reacción de las aves... cuando regresé al campo encontré abiertas las jaulas, vacías...  ............................... y de noche con la emboscada de tus ojos como candiles fascinantes la vida vuelve  ......................Sueño con una noche indómita en la que todos los niños escapen de sus casas cantando bailando al son del Eterno Flautista y que desoyendo los gritos de las abuelas asomadas por las ventanas se pierdan alegremente en la lejanía astral de la Tierra del Duende.  ...................veo a la pertináz distancia como un péndulo implacable nos cercena.  ...................................Presentado por ediciones de La Brujutrampa Serie "Vivir la Esencia" Febrero de 1983. Buenos Aires . Argentina. El original, es un pequeño libro de bolsillo artesanal, idea, diagramación y obsequio de Daniel Mourelle.

Ese tal  Amado Flores, de la zona del Abasto, Hombre guapo, si los hay, capaz de pelear maneado. Cargaba fierro y bufoso, en el tiempo de elecciones. No iba a estar desprevenido, enfrentándose  a matones.La vida le enseñó pronto que en eso de competir, un hombre debe asumir el lugar que le tocó Desde un principio, el de él  fue tortuoso y complicado y con mañas se apañó y seguir vivo, ha logrado. Cosido de cicatrices, por las viruelas, picado. Cuestiones de su pasado que esquivó con mucha suerte, aunque digan por ahí que hizo un pacto con la muerte. Se le conocen mujeres y  en el camino quedaron. Sólo una en su corazón, como un cuchillo clavado, Es herida que no cierra y sangrante lo acompaña, que le persigue en la noche y le enturbia la mañana.  Se va a aturdir, al boliche, con vino, ginebra y caña. Es el último en dejarlo. Para no pensar en ella. Pero tampoco  olvidarla, a su pesar, la recuerda. Hoy salió de su bulín vestido con traje negro, Con su funyi, su puñal y un pañuelo blanco, al cuello. En el ceño, muy marcado, muestra la preocupación por cumplir, como se espera, esa frangosa  misión que su mandamás le diera: acabar con un  rival. Sabe  bien  que en ese trance, ya se termina su suerte Cansado, sin esperanzas irá  a enfrentar a la muerte.

Tendida entre soles adormiladosdormitabas a las cuatro de la tarde.Era ya tarde en la vida del mundoy el viento dejaba en todos su faena.Estabas en un insterticio: Aquí y alláa donde te habían arrastrado los sueños.Te movías como una abstracciónen esos mundos que son figurativos.Tu boca era una rosa encantatoriay tu silueta navegaba a su manera:Soñabas con cerros de fraganciasy aromas de amor en las ventanas.Y decidiste juntar el día con la nochey prolongarte en tu orbe de reposos. 

En mis manos bailoteanaguas de lloviznay la blanca purezade tu cara purísima.Yo te pongocorona de laurelesy tu sinceridadciega mis sienes.Quisiera dejarmi muesca en tu mejillay que me devuelvas un mordiscode ti misma.Y danzas en mi nariz y mis orejascomo un viento fresco que me enfrenta. 

Pequeña mía, poderosa mía:Estoy acostumbrado al arco de tus piesy a tu risa de cascada estruendosaque viene con tu olor ultramarino.Cada mañana yo celebro el tenertey que llegaras a mí en tu cintura salvaje.Brindo por que naciste para ser amazonay porque llenas las botijas de mi boca.Repican en ti las fuerzas de la sangremás me cabalgas altanera y en oleaje.Y bebes de mi corazón como de una botellay me arrastras a amarte en tus mareas.Eres la principal causa de mis deliriosy aquella que ha quebrado mis hastíos.Te revelas a mí en tus ojos de reflejosdejándome preñado de mil delirios nuevos. 

Hablo de las primeras nociones de las cosas, de aquello que acarréa placer y contrariedad.Hablo de las múltiples caídas de las copas y de las serpentinas celebrando lo fiel en los montes de vénus.Hablo de los pequeños grillos, que de mañana en mañana repiten su único rito.Hablo de las cosas profanas y santas y de las mascaradas que cada quien hace para esconderlas.Hablo de los murmullos en la alcoba, del voto marital que se cumple dentro de las sacristías, de los gritos de amores que de mañana inundan a los pueblos.Hablo de las cosas sensoriales, que están allí, echadas, esperando la llamada de un estímulo.Hablo de los más graves desprecios de la mujer al hombre que se encuentra siempre en el sótano de la niñez de su primer amor.Hablo de los murales desnudos que se levantan como pirámides para cerrar el paso a los que van al parvulario:El viento los construye con manos de primate.Hablo del trivial desenlace de hallarse en coma, mientras afuera viven los cabarets y las discotiendas.Hablo de reservorios de dolor que esperan al canijo y al musculoso, y que llegan sin respetar credos o farsas.Las cosas se adelantan o retadan,pero a la maltrechez la trae el tiempo.Hablo del difundo echado dentro de una lápida, que no tiene espacio para abrir una copa de coñac y que preferiría ser una liebre salida de una mágica chistera.Hablo de los amores licenciosos en donde todo es verdad y la hipocresía no tiene los resguardos. De los hoteles baratos llenos de caricias sediciosas y que es albergue seguro para los ensimismados y los abiertos.Del aroma de los orgasmos verdaderos y del lugar donde la monja puede estrenar un amante.Hablo de mis gritos mortales que, con despasión, suelto el día de los difuntos o las mañanas de los días de santos y que van a dar siempre al cabello desaliñado de algunas huérfanas.Hablo de mis vistas hacia el mar desbocado, ceñido en primitivas olas que matan con un puño a las gaviotas y luego las esconden en las entrañas de los pulpos abortados: No hay velas enese pandemónium de exterminio.Hablo de la pubertad que es el pan sagrado que todos comemos y que nos concientiza para llevar la vida de modo sensitivo o inamistoso: El amor a los tragos o a las tanganas comienza ya a demostrase a los 15 capítulos de nuestra acabable novela.Hablo del amor a manos llenas que se daba en las épocas románticas y que encontrar hoy es una misteriosa rareza: Los corazones que se abren tienden a salir rasguñados.Hablo de los grandes textos mexicanos y de las modulaciones severas al lenguaje que me ayudan a hacer una parodia de un escritor infinitamente talentoso: Octavio: Hoy te has vuelto meandro e iluminas desde las claras violetas.Hablo de asteriscos y precipicios, de éxtasis y epifanías, de encontronasos con aquellos que se llaman santos y se alimentan de las primeras gotas que destila el alambique.Finalmente, hablo de todo lo que esté a mi alcance: Desde mi gota aguda hasta mi agujereada calceta, de mis revueltas y mis tres trepanaciones, de las sudoraciones que me producen fiebres imperfectas y de los dolores de costillas de las guerras de inteligencia que disputo por mí y por  la sombra de otros: Mi credo en el cristianismo pero estoy bien si en necesario reucirlo a cenizas.Y nombro a las conjunciones astrales, que me hicieron nacer bajo la égida de sagitario, aunque yo desprecie siempre las formas del zodíaco: Cuando muera quiero que mi calavera apunte al sur y que los alucinados paleros no me desentierren para hacer gestas de ocultismo satánico.Y, mientras viva, hablo, hablo y hablo y me ocupo de todos los temas que me conmueven de debajo del sol  

Estás tú en medio del parajehaciéndome volver debilidades.Sucumbo a tus abrazos numerososy al desbalance de tus proximidades.Eres silueta que me besay, a la vez, bisagra con tu mundo.Y me amas en un rumor sencillomientras los mares se atestan de corales.Me hundo en lo velloso de tu musgocon mi jinetería más salvaje.Y tu me encierras con tus vínculos húmedos preñada de lascivia y disimulo.Y nos amamos en las horas verdesque las parejas usan como quieren.