Ya es hora de volver a casa pero antes debo detenerme en un supermercado para comprar algunos víveres y algo de pan que pueda engañar al estómago.Me paseo como sonámbulo dentro del local, no sabiendo a ciencia cierta que es lo que falta en mi despensa.La gente compra y camina rápido imagino yo para espantar el frio reinante el día de hoy.Llego a casa pongo agua en el calentador electrico y preparo una bandeja con unas rebanadas de pan y algo de mantequilla. En verdad, era el mate lo que más necesitaba. Enciendo un cigarrillo y veo las fotos de un pasado reciente.Recuerdas cuando juntos este verano en la laguna del pueblo cercano a esta urbe soñámos que estaríamos juntos toda la vida.Es evidente que olvidaste la promesa y te fuiste en un viaje eterno, sin equipajes ni pasajes.Y me dejaste solo, esperando el nuevo recorrido que no sé cuando me pueda llevar hasta tí.- 

                                                                             Chillán, diciembre 06 de 2001.-  Vanamente intentéescribir un poema para tí, la nocheque por tu maldita culpa;me embriagué. Sólo obtuve :líneas, trazos,jeroglíficosen papel servilleta. Y tan sólo ahí comprendíque ni siquiera ebriodejas de atormentarme. Maldita Poesíade mi Vida !! 

                                   Chillán, 27 de noviembre de 2001.-Te he soñado tantas veces, te he inventado mil más, pero aún no llegastímida niña de  mi vida.- Mientras tanto la conformidad se ahoga entre burdelespiscolas y treinta lucas.- 

Dedicado a las Bailarinas del Music Hall I.- 28 de abril de 1999De estas simples palabrasse em desaparecenlos verbos, adjetivos y sustantivosque nunca aprendí a pronunciar mas me queda aún una gotade silencioque llenará todas mis oraciones.- II.- 12 de junio de 1999 ... Mira donde te vine a encontrar,muy cerca de mí, casi a mi lado. Y yo que deambulépor todos los rinconesde esta gan esferaen tu búsqueda. ... Mira los que es la vida, tú esperándome,yo buscándote,y ahora por finpodemos morir juntos.- III.- 28 de junio de 1999En cada una de esas nochesen las que busco embriagarmede tu presencia,me aparezcome presento ante tícon el mejor disfraz. Suelo seguirte entreluces y escaleras,mientas en mis oídos se delatael tecno y la cumbia. El momento esperado ...las luces bajany entre penumbrastus senos y caderasse me vuelven pasión y locura. Los espejos son testigosde toda tu hemosura y yo un simple pervertidoque ya encontró unanueva víctima.- ----------------------- OOOOOOOO----------------------------- 

Es el destino de los poetasrecuerdo me dijo mi amigo Andrés Rodríguez. Esta fué la explicaciónque me diópara sobrellevar la soledadque nos aquejaaún cuando viajamossiempre en micros llenasy chocamos nuestras copascon un sinfín de filósofos. Pero el mintiópues no tuvo la valentíade explicar que solemos quedarnos solossufriendo de amores pretéritos e ilusionándonos con amores futuros.-  

Cuando caípor primera vez,mi padre me levantó. Cuando pequépor vez primera,el sacerdote me perdonó. Y ahoraque estoy ahogado en años,miro a mi alrededor ... Mi padre ya se marcho,el sacerdote otro cliente buscóy yo ...ayudo a mi pequeño hijoa ponerse de pie.-

No estoy listo para que me dejes, pero sí para amarte toda la vida.-

Hoy me alejo de mi mismopara no ser cruelni suicida. Hoy me alejo de todosy de todoescapo corriendo hastalos brazos abiertosde estas sábanasque inocentes merecuerdan a tí. Miro al techo y ésteme mira acongojadome dice las cosas clarasy no pretendo escucharlotan sólo lo veocomo si fuera el telón de un viejo cine de barrio. Hoy me alejo de mi mismopara no ser felizni doblemente suicida. Me acerco temeroso hasta tívoy corriendo tras tu abrazopero este ya está encadenadoa tu pretérito imperfecto. Vuelvo a mirar el techoy éste me canta las verdadessin aspavientos ni lamentos.Cubro mis oídospero de mi lado izquierdobrota un río de sangreque me mata poco a pocoy que hace que no sea necesarioacometer el acto demorir de amor por tí.-

                                        Dedicado a Katherine Marquez Me dices que me quieresy yo sé que no me quieres. Te digo que te quieroy tú no sabes que es así. Pero eso es mejor que no tenerte cercapues al menos iluminasesta soledad de cuervo.-

No puedo ni deseodormir a las horasque todos los hombres"libres" suelen hacerlo. Me alimentode papel y tintao de viajes fantàsticosal centro de mi mismo. Juego a escupirlas copas de los moralistaso a mirar los senosde sus respetables esposas. Me acuesto con  mujeres tristesy me levanto alegrepara alzar mi copacon brindis indecentes. En mi cama descansan los librosy las fotosde mis amigos ya muertos. Tengo largas conversacionessobre las noticiascon las luciernagas y los grillos. Me estremece el deseopor los labios y el cuerpode mujeres ya muertas. De vez en cuandosoy prisionerode los labiosde mujeres bellas  Lejanamentesoy carcelerode las piernasde mujeres no tan bellas. Mis padres me dicenque con esta vidano llegarè a ningùn lado y yo sòlo quiero estar quieto. Mi familia me gritaque en la vidahay que hacer cosas importantespero a mì me interesan las minùsculas. Y Dios a diariome cobra impuestospor no asistira expiar mis pecados. Mi amigos me regalanplaceresen botellas y sobremesas. Debo tener actitud servilcon autoridades y obrerospues la sociedad està exigente. Me ahoga este rìo de hipocresìassobretodo cuando nadie hasta hoyte preguntasi eres un poco feliz.-

Escribo ...porque se me da la ganay no hay placer algunoque pueda igualaral làpiz deslizàndose suavementepor la blanca hoja de papel.Escribo ...porque si no lo hagolo màs probable es que me vaya al cieloy no vuelva a saberde placeres y amaneceres.Escribo porque se me da la gana.-

                                     M O D U S    O P E R A N D I CAPITULO I : EL INICIOSin duda era la mejor hora, para dar comienzo a la obra, en la que el muchacho volcaría todo su espíritu creador.La oscuridad inundaba los más recónditos parajes del pequeño pueblo y el frío y la densa neblina obligaba  a mantenerse encarcelados en el propio hogar. La hora perfecta pues hasta los sentidos y percepciones se pierden en las variables climáticas.En la pequeña  casa del muchacho, el escenario estaba dispuesto: la làmpara ya encendida, , el làpiz y papel en el lugar de siempre y el vaso de vino tinto esperando alcanzar la temperatura ambiente.Nada ni nadie hacia presagiar el simple hecho que en la mente del artista del pueblo se albergaba la ùltima y màs grande creaciòn, la que le sacarìa del màs persistente anonimato hasta llevarlo a la fama y notoriedad nacional.El muchacho se sentò en su escritorio, tomo entre sus dedos un làpiz pasta azul, fijò su mente y vista en un punto imaginario de la frìa muralla de su habitaciòn, y asì permaneciò, casi inmòvil durante largos 15 a 20 minutos.De pronto, puso su mano izquierda en su frente como si tuviera que sostener su pesada cabeza, mirò el vaso y bebiò la sangre de vid de un solo sorbo y se lanzò a la aventura de escribir ....La verdad sea dicha, no sè cuantas horas habìan transcurrido, pero ya la policia estaba en el lugar, fotografiando hasta los detalles màs mìnimos y bajo todos los àngulos posibles. La sangre convertìa el piso de parquè en un raro cuadro surrealista. A cada instante llegaban personas al lugar : policias, peritos , juez, periodistas, etc y por suspuesto estaban todos los curiosos que le daban un aire de sadismo y voyerismo a la zona de delito.Pude ver  a un policía que unas bolsas plásticas y transparentes ponía un lápiz azul y algo parecido a un manuscrito. Dicen que en este último el muchacho señalaba todo lo ocurrido en el lugar y asímismo advertía que nunca le encontrarían, pues desde ahora estoy oculto en las páginas e historias de mis libros. Por esto debe ser entonces, que entre el suleo y sangre pudert ver esparcidos distintos libros abiertos entre los que reconocí Romeo y Julieta, Crónica de una Muerte Anunciada, Las Flores del Mal, Altazor, y otras tantas que no alcancé de descifrar.-La muchacha no debe haber tenido más de 27 años y al parecer no era conocida en el pequeño pueblo. Su cuerpo desnudo estaba tendido en una mesa de madera que aún mantenía el aroma de lustramuebles; mesa de las que se ocupan en los living de las casas. Ella estaba tendida de espaldas y su cabeza colgaba hacia el suelo. En su cuello se apreciaba un corte de unos veinte a veinticinco centímetros que permitía ver su garganta. Era una situación macabra pues además tenía sus dedos de las manos cortados y en su vientre había dibujada una flor, que aparecía totalmente roja.Alcancé a oir que esto era obra de un especialista pues sus tendones estaban intactos a pesar de los cortes. A las pocas horas se hablaba del muchacho como un carnicero o cirujano, pues se decubrió el arma homicida y correspondía a un simple cuchillo cocinero que inmediatamente fue puesto en esas bolsas plásticas para recolectar pruebas. Informaciones recogidas en ellugar señalaban no haber visto a nadie merodeando el sector, ni haber escuchado algún ruido extraño.Ha pasado mucho tiempo y la policía del pequeño pueblo aún investiga el hecho. El pequeño país estuvo consternado al menos durante un par de semanas.Antes de viajar al Perú también fuí interrogado largamente y desde entonces siento alguna aversión de leer aquellos libros nuevamente.Creo que yo fuí el único que creyó la historia que el artista decía acerca de que estaría escondido en las páginas de sus libros.Aún tengo pesadillas cuando trato de escribir un nuevo texto, pues viene a mi el rostro de terror de la pequeña muchacha cuando era acariciada por el cuchillo.Actualemente, estoy viviendo en Ilo, un pequeño pueblo del Perú y por la mañana tengo mi segunda reunión con Francisca, mi editora, una muchacha soltera de veinte y tantos años.-