Se sentó en la esquina del campo,miró la casa, las tranqueras, los huertos;respiró hondo, como llenándose de orgullo,y después de tantos años, finalmente; lloró

“Siempre he pensado que cuando te marchas te llevas algo insustituible de las personas.Un pedazo de vida, del alma si se quiere.Yo ya debo tener muchos; y no es que viva como forajido huyendo de todos, sino, que a ratos es más cómodo simplemente desaparecer, es mentira, pero de todas formas es más verdad que nada.Prefiero los muertos enterrados, y no pudriéndose a mi lado toda la vida.”

¿Qué será de los poemas que tiré antes de terminar?vagarán solitarios en el olvido del tiempoo se habrán encontrado y juntado sus partespara completarse a si mismos, para no morir…

En una cueva pequeña y oscura,como las casitas que armábamos con sabanas cuando niños;hoy las mujeres se masturban,y los hombres se esconden a llorar.

El vacío de la noche acusa tu llegada de la mano a quien siempre vienes; como un fantasma de madrugada bajas con el frío de la noche, ilusionando ser su antónimo, pero cuan amarga compañía la que te trae, que si sola vinieras, o por lo menos como en realidad eres, no estremecerías tanto mis rodillas y espalda. ¡Dígnate por una vez a no ser fantasma! a venir sola sin el amargo cortejo del insomnio que siempre traes, oh, recuerdo que el sueño me has de negar.