En la oscura nave profundade la iglesia monacal austera,ante el alto Cristo crucificadodel retablo gótico central,el peregrino de la amarga suerteprotestaba una oración de queja: "Dios impasible del silencio,¿por qué me la has quitado tan pronto?;si es un castigo, ¿dime por qué?;si es una prueba, ¿qué puedo hacer?; ¿No sabes que su ausencia es demasiado cruel,que esta separación es demasiado amarga,que éramos dos seres en una sola vida,que sin su amor soy una cáscara vacía,sin ilusión, sin alma, sin aliento...?" El pobre peregrino lastimerosolo escuchó llegar de lejosel rumor monacal de una letanía del coro.                                                             (De El amor en su destino)                                                                Enrique González Matas   

Todos esperamos en la misma estaciónal mismo tren, que pasará en horas distintasy nos llevará al mismo destino. Ella emprendió su marcha antes que él,y demasiado pronto. Primero fue una noticia médicadesagradable y confusa,luego, surgió un terrible malestar y decaimiento:la sangre perdía en el río de sus venaslos glóbulos rojos y, velozmente,la invasiva leucemia, con su lienzo fatídico blanco,cubrió su corazón y sus arteriasdejándola sin fuerzas y sin aliento. Se despidió de él en una fría madrugadaentregada en su dolor al adiós definitivo,y él la vió partir, bella y blanca,en el tren aciago que la esperabadesgarrado, indefenso y mudo,perdiendo en sus lágrimas el hálito de su alma.                                                          (De El amor en su destino)                                                             Enrique González Matas    

JUVENTUDEs la hora del vigor y el entusiasmo,del momento luminoso de la vida.El ancho horizonte de todo lo posiblese abre ante tus ojos,puedes elegir la senda de tus sueños. Es la hora del amor intenso,de la exigencia radicalde la justicia en este mundo,de aquello que es auténticoy no admite componendas,turbias justificaciones zafiasni cobardes huidas al engaño. Es la hora sagrada de emprenderla aventura atrayente y arriesgada, la búsqueda de la ansiada identidad, del gozo apasionado de la entrega,de la dura prueba que exige esfuerzohacia las altas cumbres luminosas. Es la hora sagrada del vivir, la hora más hermosa...;pero, ay, es breve y pasajeracomo lo es la primavera. ¿Qué quedará de ella una vez que decline sus esplendor?:el recuerdo embriagante del amor apasionado,la añoranza de los grandes idealesy el resplandor fascinante de la alegría del almaque seguirá iluminanado la nostalgiade aquellos días de risas y de fuego.                                                         (De Alfabeto de inquietudes)                                                              Enrique González Matas 

Me haces falta, lo sé, A pesar del tiempo y del éxito, Mi vida no se llena Si no estás a mi lado.   Hay tanto para decirte, Que aunque lea todo lo Que tengo en mis manos, No podría terminar…   ¿Sabes cuánto te extraño? Seguramente lo sabes, Porque en mis noches He hablado de ti con Dios.   Discúlpame por llorar, Pero hacía mucho que no Te veía y verte ahora Hace que se quiebre mi corazón.   Soy un niño ingenuo Que llora frente a tus ojos. Discúlpame… Es imposible Contener esta felicidad.   Hay tanto para decirte, Pero te lo diré en una próxima Ocasión que nos veamos En este sueño interminable.   P. Cardona  

Escapa de tus labios, la pronuncias con soltura y convences a pesar de que sé que es una nueva mentira. Es tan fácil para ti mantenerla y tan absurda mi reacción que termino siempre igual, defendiendo la inconmensurable irrealidad en la que estoy ahogada.Mientes y la piel me traiciona haciéndose tu cómplice. Susurras y me desprendo de las razones que hasta hace un instante me convencían. Besas y siento cómo calmas mis sentidos, abro el puño y vuelo ¿en qué nube mantienes a ésta dócil prisionera?Labios traicioneros, palabras sin evidencias y mi cuerpo empecinado en contradecir a la razón ronca. Manos que saben recorrer y que secan con caricias los manantiales desprendidos de mis ojos. Tus excusas son el estandarte que llevas pintado en la frente y acorde a las circunstancias es siempre certero porque expone lo que barre mis dudas en segundos. Pero sé que se multiplican en un rincón, se amontonan, sólo se apartan pero siguen naciendo.No puedo desmontar de esta nube cálida que es de un gris uniforme. Llueve por dentro y su energía provoca tormentas de verano que desorientan. Resucito entre aromas de flores mutiladas; escuchando acordes que desentonan, que cantan una realidad que no quiero…En soledad y sabiendo de tu retorno, ruego que te demores para que mi cuerpo se convenza de que puede prescindir del paisaje que pintas. Quiero mostrarle un valle que huela a pimpollos recién abiertos y que cuando lo acaricie no se le manchen los dedos con óleos ni con témperas.Debo inventar farsas para salir airosa de la nube que me tiene presa, aprender de ti para ser la mejor discípula. Necesito juntar fuerzas que me escuden de tus ojos para que cuando ellos se claven en los míos pueda pronunciar la mentira más difícil; esta vez mi adiós debe sonar seguro y definitivo.

.-Fuera de los crueles golpes, que como todos, de la vida yo he de recibir, De tener que hacerle combas diariamente, a esas mil maneras de morir. De tener que vivir los minutos presurosos, envuelto en un alocado frenesí. Aun así fuera de todo eso, le agradezco a la vida el poder seguir aun aquí………….   .-No, no es que la muerte me de miedo, o que pavor a ella mi alma pueda sentir, Cualquiera sea su verdad, seguro que la discerniremos todos llegado ya el fin. Algunos cultivan esperanzas, de que la vida después de la vida vuelve a revivir, Otro que la consciencia se apaga, y que no existen sueños, es ese eterno dormir………..   .-Como sea lo que me depara el final, deberé darme ahora más tiempo para mí, Para hacer lo que me gusta, dedicarle más hora a esta mi gran pasión por escribir. Tengo sentimientos a flor de piel, que en letras se quieren dejar ante todos descubrir, Tengo un arsenal de versos en bandoleras, esperando el tiempo de cargar el fusil……………   .-Mis letras sencillas no buscan la gloria, ni después de mí en algunos llegar a sobrevivir, Ellas no buscan algún preciado galardón,  solo quieren en las lecturas dejarse bien oír. En ellas matizo mi existencia, de sombríos momentos y otros de un dichoso devenir, Estoy en la azotea de mi clara consciencia, y mi pluma solo quiere lanzarse a escribir……..   …………DEMOCLES……………..

S O L E D A DEvocación del páramo inhóspitoen que queda el sentimientocuando descubres que eres soloel testigo de tu propia intimidad.Cuando descubres que todo cuanto te circunda y acompañano eres tú, porque en tu entrañaexistencial, radical y única,eres un ser arrojado al mundo,al universo espacial, inmenso,que tiene un destino finitode principio de vida y término.Y que ahora, en este instantede aliento y vida, eres todocuanto tienes como propio:un latido que sostiene tu respiroen la esencia radical y palpitanteque se vive, que se siente,que se goza y que se sufremientras huyes del destino irremediable.                                                          (De Alfabeto de inquietudes)                                                                Enrique González Matas