El  poeta es un redentor,un sembrador de ilusionesque enciende las emocionescon prédicas del amoren los colores variadossegun su estilo o estado.  El poeta almibaradocon su rol muy apaciblees un ser muy accesibleque escribe siempre inspiradopor ser su naturalezala miel de su fortaleza.  Quien escribe hondamentecon un sentir humanísticoes luchador casi místico,siempre teniendo en su menteuna lucha sin medidapor vencidos de la vida. El que en casos percibidosde inapropiadas  acciones,exterioriza sancionescon poemas muy ardidosque recomiendan condenasque llevan hasta cadenas.    

Si escribiera yo con tinta verdehabrían marejadas en mis manos.Las líneas se volverían gaviotasen mi vaivén de letras despeñadas.De las páginas nacerías los fuegosy las necesidades no sonarían cansinas.No habría de poner empeño algunopara hacer palomar o campanarios.Me envolverían las campanas del almay las nubes tendrían madrigueracuando escribiera de las simientes purasque poblaron la tierra antes que nadie.Si escribiera yo con tinta verdeun talento seglar tomaría mis dedospara hablar de las cosas que me dueleny del muy finito tránsito en que vivo. 

 Ella es hontanar de bondad,porque de sus fuentes brotala bondad que no se agotaen Textale  es su heredad. En tiempos  de adversidad,siempre elevada en su cota,con su lírica devotaes ajena a la maldad. Para ella va el sonetilloque aunque carezca de brillova impregnado de pasión.   Porque bien se lo merece,merece que uno le recea su noble corazón.   

Esta mañana te has ido. Aunque nadie me lo dijo. He sentido un gran dolor, como nunca, lo he sentido.   Desperté inquieta y ansiosa. Asomé por el balcón Con pulsaciones de angustia, latía mi corazón.   La ambulancia se detuvo en la puerta de tu casa, al cabo de unos minutos, como llegó, se marchaba.   Las campanas de la iglesia, repicaron en  lamentos. Repetían cada vez, el que fue tu amante, ha muerto.   Anoche estuviste aquí,  me tomaste de las manos. Y me miraste a los ojos, como nadie me ha mirado,   Sería el presentimiento de tu próxima partida. Tu imagen quedó grabada para siempre en mi retina.   Nos quedamos abrazados, acunados por la brisa. Eras un hombre casado. Fuiste a tu casa, sin prisa.    Asomé por el balcón cuando a  tu puerta llegabas. Como siempre, antes de entrar, llegó el beso que me enviabas.   No daré el último adiós a tus restos venerados. No se vería muy bien, que a tu hogar me presentara.   Retendré en el corazón, todo el amor que me has dado Asomada a mi  balcón, tu beso, estaré añorando.      

Eres alada fantasía del viaje eterno en que no vuelo.Reverberación de ti cada mañana donde presto muero./Agonizas mi fragilidad, adivinas el andar, tuyo soy, esclavo y siervo./Atas las amarras con dolor, pares un segundo de razón.Instante ése, nunca el ayer, único, imprecisión de luz, de sol./De la vida, prontitud es la inquietud en capituladas horas;  inmensidad tu resplandor, fortaleza, desilusión mayor entre mis manos./Surco nuevo soy en tu regazo, vida sin germinar si aún lloras el pasado./En la profundidad de lo que soy, emerges sola, irrumpes en el  tiempo.  Cuán te extraño; en tal intensidad llevas mi andar, soledad y pensamiento./Plantas un resquicio de fe, de luz tan natural, en pétalos de piel;en tu blasonar septentrional, alma y voz del calendario./Hoy eres compás final de nuestro baile en el escenario;ausencia, dolor, páramo; es el infortunio escrito en nuestro diario./  Autor:   Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor. 

"Mientras haya cuerda en el pozo, es necesario seguirtirando" suele decir la boticaria del pueblo, ella se llama María Ester y vinode Barranquillas, sus ungüentos y elixir pa' muchos hacen maravillas, pa' otrosdesconocido de los yuyales y el estudio de la biología, milagros.Pero la cabeza que me sostiene suele decir que sus mayoreslogros, son sus palabras, ¡es buena pa'  eso, dice que dicen que es capaz de levantar aun muerto con solo animar a la viuda.Las recetas de María Ester son conocidas en el pueblo enteroy en todos sus alrededores, es buena sí, ella dice, cuando va a visitar a algunoque anda encogido, ¡dime tu dolor, que hay cura pa' eso! y este dice, ¡que andaasustao porque ve de cerquita a la parca!, ella responde , ¡no mozito, "el sol saldrámañana y los otros días, también"!, ay dicen las viejas cabezas al oírla, "quiénconoce el corazón, desafía a sus ojos".Ella sabe decir, ¡"pa' mal de amores son buenos loscascarones", a ver anote mi niño,  decocciónde una manzana pelada en ½ vaso de vino, con una 1 cucharadita de azúcar y unpedacito de corteza de limón, pasar por tamiz, beber al termino de la comida,esa es buena, se lo dio a Don Mariano, por eso anda loco de enamorao."Pa' la enfermedad de la tristeza acumulada son buena lasyerbas aromáticas", se debe macerar en frio durante 6-8 horas 8 gr de raíz devaleriana en 18 g de agua eso sí, debe ser de vertiente, se filtra y luego seendulza con miel de romero, la dosis es de 2-3 vasitos al día durante 2semanas, después suspender 8 días al menos y reanudar el tratamiento, esa la hevisto tomar a Doña Alma, por eso anda mejor animada."Pa' lo que sufren insomnio emocional de los recuerdos, son buenaslas flores que llevan aliento", infusión de 1 puñado de flores de majuelos en ½lts de agua hirviendo, reposar 15-20, filtrar, azucarar, beber varias veces al día,pero sobre todo por la noche, después de la cena, 1 tacita, ¿sí?, esa le contóDoña Leticia a la cabeza que me sostiene que le hizo efecto, ahora se acuerdade los años buenos."Pa' los dolores de panza que se guarda las broncas y lasmañas,  son buenos los cítricos y lashojas blandas", decocción 50g de flores del malva o 100g de hojas en 2lts deagua, hervir 15' minutos , filtrar, endulzar con miel abundante, 2-4 vasospequeños , tomados durante el día ,duración del tratamiento, unos 15 días o 20como máximo, ella le dice a don Sastre que lo tome, que se la va a ir la malasangre de lo que no saben nada."Pa'  los que andanansiosos y sin paciencia, es buena la ruda que crecen en las cercas", infusión  de 1 cucharada de café de hojas picadas portaza de agua hirviendo, dejar enfriar, colar y no tomar más de una taza por día,la morena Daih la tomó,  anda menos excitadaúltimamente."Pa'  los que sufrende tortícolis del alma, es bueno el orégano que crecer sin pena y sin manta",esa es cortita y fácil, cataplasma de hojas cocidas en un poco de vino, dicenque el niño Hoz lo tomó y ve a la vida más derechito."Pa'  que los sufrende resfriado rebelde, pídale a su vecina, las violetas regadas de la mañana", infusiónal 5% de raíz de violeta nuevas, reposar 20 minutos, 3 tacitas al día con zumode algún agrio y miel, eso le aconsejó la cabeza que me sostiene a Don Cemento ¿serápor eso anda callao el viejo?"La pluma sola, no escribe la historia,  y no se cura el alma, se cura con alma", MaríaEster la boticaria, camina despacio pa' toda finca que necesite de susservicios, el apuro no es apuro cuando uno va seguro hacia donde tiene que ir, esees el primer tratamiento que ella aconseja.Yo, sombrero de paja que no tiene más remedio que seguirvolando sobre cabezas que me sostengan, os digo, "mal que se calla, queda sinconsejo; dolor que se oculta, queda sin remedio", vaya que sí.

Soy y no soy parte de este sistema,soy miembro obligado,de una organización,que me registra con barras de supermercado.Soy nada y un voto en las próximas elecciones.Soy todo para las acciones de un banco. Sin embargo,soy libre como la hoja despedida en el otoño, por eso no llevo documento,ni certificado, ni garantíay cuando debo registrar mi firma para seguir viviendo,o,sobreviviendo,rubrico  poeta. Poeta de puño y letra.Poeta que lleva tinta en vez de sangre en las arteriasy versos en vez de una categórica lengua. Poeta al fin y al cabo.Poeta triste y amarga,dulce y violenta. Talvez,mi rima no suene buena.Talvez,muero en una lira,que solo yo siento,desgarrarse en vida dentro mío,como me desgarran los sonetos de Espronceda,los versos dolientes de Becquer, de Garcilaso, de Neruda, de Borges... Llevo con orgullo,mi sello de bohemia,de lunas dormidas,de lluvia eternas,de blues y tangos. Soy parte de un sistema,que no confía en poetas,por designarlos volátiles,inseguros, inconstantes,soñadores, incrédulos, utópicos, sufridos.Malditos estos sabios intelectuales,que dicen semejantes verdades. Y aún así,a pesar de la fuerte tormenta,que me dobla como el junco del río, rubrico (con una leve sonrisa en los labios) poeta...

Por què el hombre busca siempre lo imposiblePor què deseamos aquello que nos fuè negadoSi lo cierto es tener esto en nuestra realidad,el don de la vida... trabajemos en èl dándole formasun color, música, vuelo. Hagámoslo magnìficoinmenso, saquèmosle la desidia que lo opaca, la rosa que no queremos ver. Por què temerle a  la rosa? Ella està dormida en el alma esperandode tì. Ahuécala en tus manos. Despiértala.Perfúmate los sueños... Por què no oler a rosas?Nos hace acaso  màs cuerdos oler a escepticismo? Avergüenza soñar? Puedes hacer de tu vidalo que quieras. Puedes volar, agigantarte, caeren un abismo o elevarte. Puedes ser fruto o cardo.Filòsofo, poeta o vagabundo. Un loco, un mártirUna sombra, nadie, puedes estar bendito o muertoPero no dejes de oler a rosas, no te seques como el àrido desierto donde jamás crece una flor.Vístete de verdes placeres, que la savia fluya en tì.Siente latir la vida, èsta la ùnica, la que tienesCúbrete de brotes y bebe el sol que en tì se goza.Haz lo que quieras pero vive hoy aquí y ahorael placer de existir, rosa profunda, inmaculada, absorta.