Ríos de amores recorremosen una barca hecha de vocablos:No vamos tras los antojos del tigreque lima su sombra en algún riachuelo:Nos abandonamos a seguir los arrojosde la naturaleza que aún esté arropada.Vemos las montañas de papeleríay la intrínseca periodicidad de lo verde.Las cosas pasan mientras las navegamosy hacen de nuestra juntura un escándalo.Muchos objetos todavía no amaneceny nos ven como envueltos en las llamas de un sueño. 

Ya lavadas con sangrese repiten interminables las ciudades.En los charcos se ve osos de felpamanchachados por las riñas y algunas morisquetas.La ciudad se levanta sobre su torso horribleLlámese Caracas o sea Ciudad Juárez.Está llena de cuerpos de exánime tristezay sobre la vida misma extiénde su tenaza.Tiene un olor ácre que al pedestre consumey tiende a dejar huérfanas a las niñitas mansas.Es conjunto enorme de cimas y edificiosque le gusta ceñírse al color escarlata.Aún en el aire fresco de las más tersas nochesarremete contra la carne y la lleva a la nada.Los fines de semana, ya lavadas con sangrese repite interminable la muerte en las ciudades. 

Preciso encerrarte entre mis brazospara sentirte como ola subyugante.Que cierres tu cabeza como flor en mi pechoaquí donde el océano va mostrando pañuelos.Mojarme de ti y de tu vientrey subordinarme a tu preñez intacta.Navegar en besos por tu cuellohasta llegar a mil consolaciones.Hacer mis redenciones de aprendízsubiendo a la tibieza de tu nariz suavísimay bajar, entre vueltas, al lóbulo de tu oreja,para que me llenes de ternura y sonrisas.Tus brazos serán en mí flores reptantesy enredadera tierna en que descanse. 

En un círculo de paz una estrella blancase tiende femenina a mi mirada.Siento sus lágrimas en un rumor pequeñoy un temor que subyace entre sus parpadeos.La estrella es mujer y es de brumay ante mis virilidades se hace espuma:Yo puedo ofrecerle el final de sus duelosy hacer en ella a mi hijo más pequeño.Ella me mira en su misma galaxiay sabe que la apoyaré más que nada.Se acerca a mí sobre sus percepcionesy me abre sus brazos como una cruz de bronce. 

¿ A qué haré igual las palabras ?Brotan como afluentes objetivosy pueden ser manantiales de subjetividad.No se sujetan a una idea fijay suelen engarzarse como gemas preciosas.No tienen pies más trazan su camino.No tienen alas más sí rutas de aire.Las palabras son seres salpicantesque salen de las bocas y las manos.Entran por los oídos en una truhaneríay salen del viejo cargadas de sapiencia.Las palabras vencen las creencias del críticoy enamoran a las doncellas con sus frivolidades.Se alían todas en un versoy crean el mayor de todos los retruénos. 

Hablo de las primeras nociones de las cosas, de aquello que acarréa placer y contrariedad.Hablo de las múltiples caídas de las copas y de las serpentinas celebrando lo fiel en los montes de vénus.Hablo de los pequeños grillos, que de mañana en mañana repiten su único rito.Hablo de las cosas profanas y santas y de las mascaradas que cada quien hace para esconderlas.Hablo de los murmullos en la alcoba, del voto marital que se cumple dentro de las sacristías, de los gritos de amores que de mañana inundan a los pueblos.Hablo de las cosas sensoriales, que están allí, echadas, esperando la llamada de un estímulo.Hablo de los más graves desprecios de la mujer al hombre que se encuentra siempre en el sótano de la niñez de su primer amor.Hablo de los murales desnudos que se levantan como pirámides para cerrar el paso a los que van al parvulario:El viento los construye con manos de primate.Hablo del trivial desenlace de hallarse en coma, mientras afuera viven los cabarets y las discotiendas.Hablo de reservorios de dolor que esperan al canijo y al musculoso, y que llegan sin respetar credos o farsas.Las cosas se adelantan o retadan,pero a la maltrechez la trae el tiempo.Hablo del difundo echado dentro de una lápida, que no tiene espacio para abrir una copa de coñac y que preferiría ser una liebre salida de una mágica chistera.Hablo de los amores licenciosos en donde todo es verdad y la hipocresía no tiene los resguardos. De los hoteles baratos llenos de caricias sediciosas y que es albergue seguro para los ensimismados y los abiertos.Del aroma de los orgasmos verdaderos y del lugar donde la monja puede estrenar un amante.Hablo de mis gritos mortales que, con despasión, suelto el día de los difuntos o las mañanas de los días de santos y que van a dar siempre al cabello desaliñado de algunas huérfanas.Hablo de mis vistas hacia el mar desbocado, ceñido en primitivas olas que matan con un puño a las gaviotas y luego las esconden en las entrañas de los pulpos abortados: No hay velas enese pandemónium de exterminio.Hablo de la pubertad que es el pan sagrado que todos comemos y que nos concientiza para llevar la vida de modo sensitivo o inamistoso: El amor a los tragos o a las tanganas comienza ya a demostrase a los 15 capítulos de nuestra acabable novela.Hablo del amor a manos llenas que se daba en las épocas románticas y que encontrar hoy es una misteriosa rareza: Los corazones que se abren tienden a salir rasguñados.Hablo de los grandes textos mexicanos y de las modulaciones severas al lenguaje que me ayudan a hacer una parodia de un escritor infinitamente talentoso: Octavio: Hoy te has vuelto meandro e iluminas desde las claras violetas.Hablo de asteriscos y precipicios, de éxtasis y epifanías, de encontronasos con aquellos que se llaman santos y se alimentan de las primeras gotas que destila el alambique.Finalmente, hablo de todo lo que esté a mi alcance: Desde mi gota aguda hasta mi agujereada calceta, de mis revueltas y mis tres trepanaciones, de las sudoraciones que me producen fiebres imperfectas y de los dolores de costillas de las guerras de inteligencia que disputo por mí y por  la sombra de otros: Mi credo en el cristianismo pero estoy bien si en necesario reucirlo a cenizas.Y nombro a las conjunciones astrales, que me hicieron nacer bajo la égida de sagitario, aunque yo desprecie siempre las formas del zodíaco: Cuando muera quiero que mi calavera apunte al sur y que los alucinados paleros no me desentierren para hacer gestas de ocultismo satánico.Y, mientras viva, hablo, hablo y hablo y me ocupo de todos los temas que me conmueven de debajo del sol  

Contemplo páramos contaminadospor el bermejo que cae de los satélites.Contemplo el azabache brillantede las muchachas que tiemblan a un primer disparo.Hay regresión de luces y regresión de estrellasy los astros enfrenta su revés.Contemplo el asentamiento del luto en los árbolesy una miga de luz en los canarios.Las cosas andan en jugarreta y son infinitamente torpes.Contemplo cavidades de brumas en mis ojosy un fuego enjuto que toma mis sentidos.Las horas se ahogan una a una y, como siempre, van en ahorcamiento.Contemplo aún más de lo que debo y eso me ciega.  

Es la hora en que relego al tactosubir por tu espalda sin usar un cayado.Debajo de tu piel te domesticascomo una fiera entregada a las rimas.Subo hasta los bordes de tu cuelloa través de tus blandos lineamientos.Y todo en ti es amor vibrantecomo sueles volverte cada tarde.Y si bajo a la frontera de tu espaldame besas con tu boca nacarada.Y estamos sedientos sobre sábanas verdessin titubear del fuego que nos mueve. 

Las casas se arrastran hacia el bosquetratando de convertirse en fauna.Los puertos buscan amor y cambioy volverse caderas luminosas.El proyectil se piensa suave luminariaque llevará las arras de los pájaros.El estilete desea ser escrituray legible a los ojos de las constelaciones.Todo esto ocurre en un parpadeomientras yo mismo me medito y me invento.Cada cosa va en su pensamientoy es mutable y a la vez determinada.

Los días suelen serme cruentosmientras como de la basura plástica:No puedo distinguir los restos de algún pulposmientras voy disputando unos huesos con el perro.Sorbo a los hongos y desespino al erizoy me porto como bestia en la arena carnal.Estoy espiándo siempre los sucios restaurantespara ver si me robo una sopa caliente.Con gusto cambiaría una mano por pochoclosy un ojo por abrigo cuando el frío flagela.Y cuando voy cargando mi ominosa figuralas mujeres se asustan de mi hedor tan rotundo.Vivo entre unos arbustos que me hacen de rotonday en lechos de cartones van mis corazonadas. 

Me siento en el banquillo de mi contentamiento diurno:Para mirar, para oír, para olfatear lo que pasa.Veo a las mulatas enfundadas en sus breves vestidosy mi imaginación se divierte despojándole de sus prendas.Blancas y oscuras las veo orbitando a mi derechay me invade la serenidad que de sus poros sale en cascada.Hago señas para contener el aire y respirarlasy sé que la esencia femenina entra en todas mis raíces.Sus senos se levantan al tacto de pájaros invisiblesy mi mirada les planta una caricia en el ombligo.Todas son majestuosas y a cada una le asigno un tronoy con sus melenas eléctricas haría acordes de güitarra.Todas son para mí como frescas frambuesas que aliviarían mi garganta con sus pezones de dátiles.Cuando me doy cuenta ya la noche ha llegadoy entonces me voy a mi lecho nocturno, del que sólo conocen las palomas 

Hoy me he vestido de marrón,hoy mi hermana ha dejado el negro.Hoy me he puesto de pie luego de una cuarentena en cama.Pero para ello me he servido de los favores de tu lenguaque se ha paseado por mi cara como un astro en una laguna.Esta firmeza que me nace se la debo a tus besos continuadosy a que vinieras a mí con tu torrencial figura salvajeencarnizando a la mujer que una vez soñé y dibujé en un vaso.Tú, la de sedosas marañas que dan vida y suspiros.La de crestas frondosas que medita en mis fábulas.La que serpea por los terraplanes de mis sueñosy comparte conmigo su beso impronunciable:Moviéndote como una brasa enhiesta que se ladeavoy tras de ti, a la siga del camino. 

El día abre las puertas y trae su merienda:Es un muchacho crecido que asalta el preescolar.Va por las laderas desollando los caminos vetustos.Derrite la nieve que dormita en las entrañas de los cerros.El día viene con sus veinte ojos para mirarlo todo.Se cuela por las trastiendas y fisgonea lo que hay en las marmitas.Sus caras son incontables, sus manos entre todos se cuelan.Tiene una boca ancha y besa a la vez querubines y reliquias.El día bulle bajo las minifaldas y hace que las jóvenes tengan calorones.Lleva colgada de su cuello una cantimplora de destellos.Se alarga sobre los techos para hacer que se achique la sombray hace todas las tremenduras propias de una vacada.Yo amo su paso silente y caudaloso y las espectaciones que me crea. 

Es como un despertar vacíoen los lugares más extraños, azul, color azulde hemisferios que se contraen,aguas que se niegan a las playas,es un tiempo en propiedad de un hado...Color del frío que se ha impuestotanto y tanto tiempo, que el lugar más queridoya se halla desértico, es un velámenexpandido hacia la esperanza, sumergido...Es azul, dolorosamente, es una cruzforjada para hacer daño, para clavarsea un paisaje marino, hacerlo esclavo,para aislar las calles del puerto de todo el resto,que sea éste, mi lugar de recreo,amurallado de densa niebla,que esté fuera del calendario,que sume a mi tristezala sabiduría de lo que se pierde,un contar astuto de meridianos solos,la noche que se proyecta tras su sombra etérea,el carisma del tiempo en que nos morimos de frío, en que los halos de la boca vuelan,pues el desamor los arroja de nuestros cuerpos,eres azul...un invierno, una llaga, lo enfermo,un día tan largo como meses, el pasode un hora aún por domesticar,mi refugio y mi celda...a resguardo de ese azul que tanto daña. 

Ya lejos de toda parentelay pactado con dioses y demonios.En la enredadera de púas que es mi vidaveo que han desaparecido mis orgullos.Vuelvo a tener aprecio por el panal de miely pongo en su lugar a lo que es quimera.No corro tras lustrados arpegiosy de cada lugar quiero tener su pulpa.Quiero saber de lo que es humildadaunque sigan en desbarajuste los planetas.Quiero que en mis manos nazcan algunas plantaspara poder llevarlas al agua del potaje.No quiero saber de barraganas ni de sonreidorasque van en sus jícamas devorando los mundos.Sólo quiero la paz que no contenga agraviosy trazar la salida a mis sublevaciones. 

Héme aquí deletreando tu ausenciaal lado de un lodoso contramuro.El mar ruge contra las mamparasy como esquirlas duras es el agua.Yo me voy perdiendo en mis secuelascomo aquel que a sí mismo se destroza.Estuviste en mi tenso retrato de familiapero te llevaste tu cara de las tablas.Eras otro torso en medio de mi tóraxque hablaba, saltaba y renacíay astilla de espejo en el levanteída en anticipadas migraciones.Hoy te miro en un canario heridoy entonces me doy cuenta que es mi pecho el que sangra. 

Si tus besos no vuelven decaerán mis manosy seré como el último moribundo de la tierra.Si tus besos no vuelven me habrás arrinconadoen el lugar más frío donde muere una elipse.No habrá en mí más que respirar de pestesy algunos soliloquios encubiertos por siglos.Si tus besos no vuelven me hallarán soterradoen alguna ladera de sienes sin sosiego.Si tus besos no vuelven renunciaré a hemisfériosy comeré por siempre la cultura del hambre.El tiempo me quitará mis muchas manecillassi tus besos no vuelven a ésta boca mía.

La mañana se levanta y yo con ella:Están fluyendo barriadas y comparsas. Las mujeres caminan sobre lo lúcido ciñéndose al añil del mes. Hay cabelleras híbridas y labiales llenos de sensibilidad.Pintores y poetas hacen una fogata con algunas cabañas que sobraron de sus sueños, la rima está aletargada y prefiere flojear y darle paso al relato que con estos fríos se facilita. Cada quien tiene una fanega de ideales que cargar y algunos llevan atragantados nudos en el alma. Todas las imágenes tienen origen al calor de las flamas y las lavanderas pasan embuídas en un río de quimeras inmediatas.Hay cierta palidez en los mulatos por la incertudumbre de encontrar trabajo en el breñal, pero la mayoría está cari-compuesto y sabe que se avecina la quincena. Hay hombres potables y mujeres digeribles y traslúcidas que todavía no han salido de su cama pero piensan que sí. Las palabras comienzan a deletrearse en las escuelas y a levantarse en su espíritu vivo. Hay colectas para toda clase de calamidades y centros de acopios para los que padecen del mal de amor. Una hora se enlaza con la otra y, entre ellas, se va moviendo el siglo a pestañeos. El color invade las rendijas de los sentidos y hasta los animales dejan de verse como acreencia del hombre: Las cosas se liberan en ríadas de brincos y las sonrisas corren junto a ellas. Yo como algunos maníes mientras dejo írse mis pensamientos a la deriva y ver en qué golfo caerán y sobre qué incertidumbre estaré centrado mañana.

Estoy sentido:Mi habitación gira a contraluz.Un gato salta y desapareceen el tercer cuadrante de la cama.Como una homilía del crepúsculola luna toma por altar mis almohadas.Mi corazón está receloso y heridomientras en la pared aún relumbra tu silueta.Es grande la soledad cósmicade no tenerte conmigo en mi esperanza.Las cosas se secan en mi manoque ya no desean sostener más caricias.Tristeza: Esa es el alma de todo lo que llora. 

Diciembre decae: La gente no lee y algunos se alimentan de su melancolía, pero las mujeres andan untadas de claveles y se preparan para los primeros regalos.El viento se recorta en lacitos y es su fragancia un presente. Las arboledas contribuyen al bullicio desvistiéndose de hojas y poblándose de cantos. Se venden manzanas acarameladas y mezclas energéticas a granel y, en aquellas regiones donde nieva la gente se refugia a las sombras del rescoldo. La intensidad y la generosidad tiritan en el aire y no hay nada solemne en la cara de los ciegos.Hay que alcanzar la epifanía que es el día de navidad, para jurar en año nuevo hacer dieta y no volver a maltratar a los limosneros. Yerbateros, jíbaros, paleros y santos están de fiesta y las comisuras del año nuevo ya empieza a escribirlos.Con mucha precisión y cuidado, tú y yo y cada pareja dibujaremos los caminos del mañana prontísimo: Pero indudablemente el sol se repetirá aunque las laderas sean derrumbadas por las lluvias.Pondré un altar para quemar mis inciensos y holocaustos a pesar que los hombres guerreen sus batallas asimétricas.

Marcamos las sendas con tizay luego la lluvia las convirtió en barro,dejamos tristes a los amigosy el paso del tiempo los tornó dibujos.El oro viejo se carcome como la maderadestriada por batallones de gusanos,nuestro pasado cae a trozos impares:La rubia ha muerto, el tipo sigue andando.