Una ración de sol diaria para los viejos chacales, ahora desdentados,que se asombran de que sea tan corta mi falday murmuran entre si lo que yo deseo oir,los viejos chacales, los conquistadoresde los bailes lejanos que dejaron colgadas músicas de rocken las nubes voraces.Se frotan las manos, nervudas, osáceas,les tiemblan los labios, resecas veredas, tristes y azuladas,que obsesivos mojan con sus lenguas blancas... me miran las piernas,desearía que me las palparan, que dejaran en ellas sus manchas, sus huellas,de viejos chacales. 

La noche se abre como una flor del mal inmensay prodigiosa, en la hora en que todos los recuerdos se tornan alambres de espino; es cuando los dulces amoressueñan en espiral y el vértigo marca las rutasde quienes velan ansiosos la llegada de las voces insomnes,de las sombras que trae la ventisca.  

Yo solo te vi como una sombra interpuesta entre mí y el sol rojizo moribundo. Un atardecer de otoño, hacía frío, me había acercado demasiado a donde no nos dejan ir. Yo solo te vi como una sombra, pero en casa y en las casas vecinas llevan años hablando de ti en términos que causan pavor... y morbosidad, pues cada vez que ante el fuego se pronuncia tu nombre mi boca se llena de saliva y no puedo dejar de mojarme los labios con la punta de la lengua aunque los otros me vean hacerlo. Y un día de estos me meteré en el bosque para que tú -seas lo que seas- te metas en mí. 

Las sombras del bar ya no quieren verte en él,se borran, "nunca más de ti", te dicen.El amo viene con su bate de béisboly quiere abrirte la cabeza, los amigos que tuvisteahora delatan tu presencia y desaparecen raudospor las puertas de lavabos, se atrincheran en rincones negros,no te aguanta nadie, ésa es la jodida verdad...Porque, aunque tú arrastres tal discurso llorón,cada tarde, cada noche y todas las madrugadasjuntas como un ramos de rojas rosas encendidas,amigo Ricart, no estamos tan mal, no lo estamos..."Entraré en tu cama y te quitaré las bragas sin abrir la bocapara entonces meterme en ti hasta donde mi polla alcancey al fin te habré follado y tu sonrisa de putita dulcese irá a tomar por el culo mientras yo seré feliz,degustaré tus amargas quejas", escribes en la palma de mi mano.En mi mano, poeta que se echa a vasos de whisky que lo alteran,lágrima que se desarrolla como cuerpo salido de la tumba,eres la sombra de lo romántico que nunca muere,y empalagas, hartas, haces vomitar...tus historias son de cuando los abuelos paseabanpor los parques y se intercambiaban los vinilosde The Beattles, The Rollings... Cat Stevens.Janis Joplin.No estamos tan mal, no estamos tan mal,deja de decir que nuestro amor se rompe,que se lo come una llaga que no para de crecer.No me seas tan gilipollas y vámonos a casa,mañana Dios dirá. "Entraré en tu cama..."