- ¿Dónde están los zapatitos de nuestro hijo muerto?.> He tirado otro corazón a la papelera.- Lo digo en serio.> Yo también lo digo en serio.- ¿Tengo que poner mi boca en la tuya para que te calles?.> Eso me duele más que el mundo que te inventaste. - ¿Por qué yo?.> Eso digo yo, ¿Por qué tu?. Pareces una pregunta existencial.- Tengo problemas con la droga y con mi familia, soy muy difícil, no te enamores de mí. No entres aqui.> Ya es demasiado tarde.Tengo problemas conmigo. Me estoy quedando sin palabras de tanto pensarte. Estoy perdiendo el pelo.Sigo tragándome tus penas para ayudarte y tu imagen de niña buenacon ojos de luna para ayudarme. ¿Por qué me atormentas sin querer?¿Hasta donde llega este pozo?.- Yo no te pedí que me escribieses todas estas poesías,tampoco te obligo a que me quieras.> La enfermedad me dice que no enferme.Presta palabras al menos a esa idea tuya para que se duerma en mi estómago. A veces me obliga a vomitar.- Mi cara huele a felpudo. Me rompo muy fácilmentey estoy harta de visitar hospitales,tengo el dibujo de mi cara en las manos a causa del rimel y el carmín.> Cada vez que me miras te quitas las telarañas. No puedo seguir así. Casi prefiero verte muerta.¿Quién ha hecho que nos encontremos?.Puede que te pararas en lugar de salir corriendo,o dijeras que sí en lugar de decir que no a alguna estúpida pregunta.- No sé quién ha hecho esto.No quiero causarte ningún dañolo siento de verdad.> En este vertedero no caben más mentiras,tengo el corazón tan negro que se puede ver desde donde tu estás.- Nunca quise abrir las ventanas. > Nunca supe que las heridas pudiesen estar fuera del propio cuerpo y hablar por sí solas.Tengo la sensación de que cuanto más te sigo más te pierdes y cuanto más te olvido más me muerdes desde atrás.- Sé cómo te sientes, yo alguna vez estuve como tú.> No sé si se puede estar más muerto.Hoy me voy a encontrar contigo en forma de puñaly lo sabes.- Lo que sucede es que no me ves cuando estoy a solas.> Eso no es cierto, tu ves mi soledad y yo veo la tuya. Eso es lo que me atormenta- Lo siento. No puedo cambiarme.> Pero si que puedes ir a visitarte en autobus.- Lo siento. No puedo cambiar nada, todo es demasiado rápido.> No... El que lo siente soy yo.- ¿Por qué?.> Por decirte que te quiero. Quizá los zapatitos de nuestro hijo estén en cualquier banco, manchados del barro de lo que nunca ocurrió.¿Los buscamos?.- No. Espera sólo a que estemos igual de muertos.